Portrait d'homme à la faux dans un paysage marin

Le train parti, les quelques voyageurs qui s'étaient attardés sur le quai disparurent ; ainsi, à perte de vue, personne. Loin seulement ou, plus exactement, floue, comme derrière une vitre dans le brouillard, cachée par la brume du petit matin, sur une sorte de socle en fer, une passerelle peut-être, aux allures de cage de verre jauni – la brume persistait encore parmi les oiseaux – placée dans l'obscurité la plus lointaine et moi, une silhouette, mais en ce cas légèrement étirée et, si l'on peut dire, penchée par la sphéricité du verre. Le personnage, homme ou femme, je ne saurais le préciser, portant un vêtement noir, une valise ou une serviette ou quelque autre objet analogue sous le bras, s'était arrêté et me regardait ou, tout au moins, regardait dans ma direction ; je me penchai et collai le front contre la vitre, lui de même, de l'autre côté, resté seul là-bas, sur le quai, arrêté devant la corbeille blanche entourée de chiffres, blanche sous la neige mais où l'été poussent, certes, des fleurs, rabougries et couvertes de suie comme dans toutes nos gares, fleurs cependant, plates-bandes disposées en cercle autour, juchés au sommet de longs piquets soigneusement polis au tesson, des globes de verre coloré.