quelques lignes, hachées comme la respiration qui fuit, et le bruit des appareils, écrites au chevet d'un ami, "sur des carrés d'ouate" puisque rien d'autre pour écrire.
Juste
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Même nos silences parlaient. Évidemment. sinon que ferai-je ici?
Et bientôt essuyer avec ce carbone ce buvard cette ouate les gouttes de TON front et la larme de mes silences.
Ses mains devenues, ses mains devenues grêles.