Arthur Caché

Chef de chantier depuis presque une décennie, elle avait dû se faire sa place dans l'environnement saturé de testostérone du bâtiment. Et des comportements sexistes, c'était peu dire qu'elle en avait rencontrés : entre ceux qui ne voulaient pas lui serrer la main pour des questions soi-disant religieuses, ceux qui pestaient parce que "une femme sur un chantier, ça porte malheur", et ceux dont les paroles dépassaient régulièrement les pensées, elle avait largement de quoi écrire un pamphlet sur la place des femmes dans le BTP. Une idée en entraînant une autre, elle se remémora ce commentaire lourd de sous-entendus qu'avait prononcé un de ses collègues à son encontre en pleine réunion de chantier : "Ma femme s'occupe de nos enfants et elle est très heureuse." Ce souvenir lui nouait encore le ventre aujourd'hui lorsqu'elle y repensait.

Elle prit une profonde inspiration, escalada à la hâte les cinq étages pour rejoindre le seuil de son appartement, tapa à plusieurs reprises sur les bords de la serrure avant de parvenir à y insérer sa clé. Un long grincement accompagna l'ouverture de la porte sur le couloir de l'entrée.
L'enveloppe crème sur le sol lui sauta aux yeux.
Elle se baissa pour la ramasser et cria le prénom de Marc d'une voix blanche.
Aucune réponse.
Elle passa en revue les pièces du couloir - d'abord leur chambre, puis l'ancien bureau reconverti en chambre d'amis - avant de débouler dans la pièce principale dans un dernier espoir d'y découvrir son compagnon assoupi dans le canapé.
Mais rien.
Sinon une oppressante tranquillité.
Elle reporta alors son attention sur l'enveloppe. L'observa. La retourna. Une boule se ficha dans sa gorge en découvrant l'inscription en lettres noires sur le dos :
« Acte I»

D'un geste nerveux, elle décacheta l'enveloppe et en tira la lettre contenue à l'intérieur. Découvrit des caractères noirs imprimés. Le souffle court, elle commença à lire.

 Elle fourra son téléphone dans la poche arrière de son jean et scruta les alentours. L'absence de consignes précises l'obligeait à envisager tous les scénarios : une prise de contact avant le spectacle, une rencontre à l'intérieur du théâtre, ou, plus subtil, un message caché directement au sein de la pièce. Rien n'avait été précisé, donc tout était possible.

Paula transpirait sous son gilet en arrivant devant l'entrée de son immeuble. Autour d'elle, l'automne commençait à recouvrir le bitume d'un tapis de feuilles jaunies, tandis que les rayons du soleil qui transperçaient par endroits le plafond de nuages transformaient les marronniers en kaléidoscopes géants.

Si le récit de la jeune femme l'avait profondément choquée, sa conclusion sous forme d'aphorisme lui avait fait le même effet qu'un coup de poing en pleine figure :

"Le plus difficile avec le silence, ce n'est pas d'y planter sa lame.
C'est qu'elle ressorte de l'autre côté."

Paula n'avait jamais vu une femme à la carrure aussi impressionnante. Plantée sur un bon deux mètres, sa tête émergeait entièrement au-dessus de celle du comédien. Sur son visage bouffi, deux petits yeux noirs surplombaient un large nez épaté, tandis qu'un amas de graisse dégoulinait de sa lèvre inférieure en guise de menton. Sa tête semblait posée directement, sans cou, sur ses épaules carrées, desquelles tombaient deux énormes bras aux biceps démesurés. Le comédien avait l'air minuscule devant la monstrueuse femme, comme un moucheron emprisonné dans les pattes d'une énorme araignée. Le regard affamé de la mygale obèse la fit frissonner.

- Oui, on est des militantes féministes, oui on est fières de ce qu'on fait, mais c'est un mouvement qui n'a pas de sexe. Ce n'est pas un combat des femmes contre les hommes, mais un combat des hommes et des femmes, ensemble, contre les violences sexuelles, déclama Marion avec passion. Moi, c'est ça que je dirai pendant l'interview.
- Ils vont bien se marrer les auditeurs avec ton beau discours, Marion Luther King !

Paula tourna la tête vers Éric, satisfaite de sa démonstration. Un sentiment de colère monta en elle en découvrant l'expression impassible sur le visage du comédien. Ça t'arracherait la gueule de me féliciter, gronda-t-elle intérieurement. Le mec avait un don pour agacer les gens.

J'espère que vous savez ce que vous faites.

Elle poussa un soupir de dépit. Toute la personnalité du comédien transpirait dans cette réponse. Dédaigneux, lâche, inutile. Un sans-couilles. Le qualificatif lui arracha un sourire. Ce surnom lui allait bien.

Les souvenirs du passé semblaient agir comme un tisonnier dans des braises encore chaudes.