Bruno Bouzounie

«  Les urgences sont la vitrine d’une société. On y retrouve toutes les pathologies, de la plus grave à la «  bobologie », mais c’est aussi le lien de bon nombre d’urgences sociales ......


Des jeunes accidentés d’un soir aux sans- abri à la santé préoccupante, des imbibés défiant l’éthylomètre aux mères esseulées tenant dans leurs bras un nouveau - né en pleurs et tentant de faire patienter un aîné déjà abîmé par l’absence de père. » ....

«  ——-Elle savoure ce moment .
La vengeance d’une femme est sans limites. Pas de pitié pour celui qui en fait les frais . »

Les démons de l'enfer venaient de poser sur lui leurs griffes rouges de sang, le sang de cette femme dont il ne savait rien et qui était morte sous ses yeux. Plus jamais il ne trouverait le repos

«  Et je déplorais davantage la flétrissure de mon nom que celle de mon corps . »

Abélard .

Les hommes en tenue s’écartaient un à un saluant la silhouette massive. Ils ne recevaient en retour qu’un vague signe de main. Arrivés au plus près, la scène qui s’offrit à eux était assez déconcertante. En fait, ce n’était pas les trois hommes en combinaison blanche qui s’affairaient autour d’une bâche blanche, pas plus que les plots jaunes disposés sur le sol comme à l’accoutumé ou le crépitement du flash d’un des policiers de la scientifique. Non, le plus surprenant, c’était la petite taille de ce qui se trouvait dissimulé sous le plastique. Et puis ce couvercle de bois grossier posé à côté.
Balland fronça les sourcils. — Bonjour, Costes. Alors ? Qu’est-ce qu’on a ?
L’intéressé releva la tête. — Bonjour Balland. Un drôle de truc à vrai dire.
Le légiste leva la bâche et afficha un sourire satisfait devant l’air ahuri de Damien et la mine circonspecte du commandant. Sous la bâche, deux jambes complètes, proprement sectionnées en haut de la cuisse reposaient allongées dans un coffre à l’assemblage grossier.

Quelle serait la mise en scène cette fois ? Car, il y en aurait une, Damien en était sûr. Un pressentiment, le même qui lui faisait sentir que cette affaire allait avoir un impact profond sur sa carrière, sur sa vie, sur lui-même.
Comme ces souvenirs qui ne cessaient de lui jouer des tours ces derniers jours.

Dominique Sarde était fils d'un de ces immigrés transalpins qui avaient sué sang et eau afin de bâtir un foyer pour leur famille dans un nouveau pays qui, à défaut d'être accueillant, ne les rejeta pas. Ses grands-parents avaient quitté leur terre natale au milieu des années vingt. Le choix de la France s'était site imposé du fait de la fermeture progressive des frontières américaines. Il avait fallu se faire accepter par une population qui ne voyait pas ces nouveaux immigrants du Sud avec la même indulgence que ceux qui avaient précédé avant-guerre, originaires pour la plupart du Piémont, de Toscane ou de Lombardie. Les origines méridionales de ceux-là renvoyaient à des images de violence et de criminalité sur fond de mafia et de vendetta.

Une famille, c’est fait pour s’aider sans contrepartie, sans explication, sans même comprendre. C’est comme ça et ça l’a toujours été. Tout du moins, chez nous, dans le sud de l’Italie. Il y a des endroits où la lumière ne doit plus entrer, jamais.

L’homme se renversa dans le canapé et ferma les paupières à la recherche d’une once de lucidité. Pour l’heure, décimées par l’alcool, ses idées étaient aussi courtes que les brins d’une pelouse fraîchement tondue. Un sacrifié voilà ce qu’il était. Après sa disparition, les autorités se mettraient en branle, on chercherait un coupable, peut-être même le trouverait-on. En attendant il aurait fait les frais de son silence.

Sa voix jouait souvent une subtile partition veloutée et grave qui ensorcelait plus qu'elle ne parlait.