Céline Guarneri

"La rancune des femmes set pourtant le plus sûr mausolée. Le plus grand musée du monde, c'est la mémoire d'une femme. Une femme trahie a des réflexes de conservation du passé d'ordinaire."

"Un pardon voyage plus loin et plus longtemps qu'une vengeance."

La mémoire devrait pouvoir être inflammable. Un peu d’essence, on craque l’allumette et hop, on oublie ce foutu désarroi ! Ça peut brûler les entrailles, le manque de quelqu’un. Comment conserver le sens d’une vie et son pétillement quand on vacillait à l’intérieur de son propre corps et que ça pleurait dans les veines ?

On oublie avec le temps ce que les gens nous ont fait ou dit, mais jamais ce qu’ils nous ont fait ressentir.

Au début du deuil, on pense que cette ère de l’anesthésie douce n’arrivera jamais, mais elle vient, comme reviennent les palpitations dans les cœurs brisés lorsqu’ils ont fini d’errer.

Le jour où ton regard a rencontré mon regard pour la première fois, un rayon est allé de ton cœur au mien comme l’aurore à une ruine.

La mort nous jette sur une plage inconnue et austère où se côtoient souvent tristesse et colère, désespoir et culpabilité et cette terrible sensation d'abandon.

Le plus grand musée du monde, c'est la mémoire d'une femme.

Un pardon voyage plus loin et plus longtemps qu'une vengeance.

Tu es mon voyage et mon chez-moi. Je t’aime.

La grande musique a l’évidence d’un grand vin !

Pleurer ensemble, finalement, c’est comme sourire. C’est mathématique, les tristesses s’annulent entre elles.

Les émotions, c’est fait pour sortir. Les cornichons aussi sortent du bocal un jour.

Une petite enveloppe couleur crème l’attendait sagement dans la boites aux lettres. L’écriture sur le petit rectangle de papier aurait dû lui être familière, mais elle ne l’était pas. L’expéditeur n’avait appris l’alphabet de la sincérité que quelques jours plus tôt. (...)

La petite enveloppe se sentit encore plus orpheline et triste qu’au matin. Mais n’était-ce pas son destin d’abriter des éventails d’excuses, de révélations, de regrets et de prendre le risque d’être ignorée ou jetée sans être ouverte ?

Le chagrin que contenait l’enveloppe endormie contre le flanc des publicités pour livraisons à domicile était de taille. Il était gros, très gros ce chagrin. C’est pour cela, sans doute, que le grammage du papier était épais.

- Sans indiscrétion, je peux savoir ce que vous venez chercher dans le quartier des Halles ?
- J’ai toujours aimé cette expression.
- Laquelle ?
- Sans indiscrétion. Chaque fois que l’on introduit une phrase par ces mots, on affiche clairement ses intentions.
- Et quelles sont mes intentions selon vous ?
- Me convaincre d’aller boire un verre. Ensuite vous me parlerez de votre bibliothèque, vous voudrez me conduire jusqu’à elle et vous me classerez sur ses rayonnages comme une conquête de plus du séducteur des souterrains de Paris.
- « Conquête trop aisée est bientôt méprisée ».
- Monsieur cité Shakespeare, waouh, je suis impressionnée !
- C’est vrai ? l’avait interrogée Hadrien, l’air triomphant.
- Non. Je l’aurais été si vous aviez cité la pièce et l’auteur de la réplique.