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4/5 (sur 23 notes)

Nationalité : France
Né(e) à : Bourg-sur-Gironde , 1952
Biographie :

Écrivain de l’ailleurs aussi bien que de l’intime, Chantal Detcherry a publié des livres d’impressions de voyage sur l’Inde, le Népal, la Grèce, ainsi que de la poésie, des romans et des récits enracinés en Aquitaine, sa terre natale.

Une mère autrichienne lui a donné le goût profond de la Nature, la compassion pour les bêtes, le respect de la vie la plus infime. Un père landais bûcheron, résinier puis vigneron, a suscité en elle l’admiration pour le travail bien fait et la simplicité du geste. Cette origine rurale lui a légué un puissant intérêt pour les vies humbles, pour le cycle des saisons, pour le silence, pour la contemplation.

Dès l’enfance, Chantal Detcherry est aussi séduite par la littérature : elle aura la passion des histoires, de l’imaginaire, de la pensée, de la culture. Le goût des mots dans leur beauté et dans leur profusion lui permettra de s’évader de sa condition première de fille de paysan. Elle deviendra universitaire et enseignera la littérature française, en particulier aux étudiants étrangers, ce qui est une façon de rester à l’écoute du monde, d’allier le goût des livres et la diversité des « ailleurs ». De nombreux voyages, en Europe, en Afrique, et surtout en Asie nourrissent sa nature rêveuse et son écriture. Elle s’y découvre plus intensément humaine dans la rencontre des cultures multiples et de l’altérité.

Outre la littérature, elle se sent concernée par nombre de formes d’art, elle est animée d’une vive curiosité pour les arts populaires et naïfs, pour les arts « bruts » ou « singuliers » ainsi que pour les arts Premiers, curiosité reliée à son intérêt pour l’ethnologie, et aussi à une interrogation sur les origines, à la fois celles du monde et les siennes propres.

Traversés par l’expérience du deuil qui induit un regard particulier sur toute chose, ses livres s’aventurent parfois aux lisières de l’étrange, dépeignant un univers de signes incertains, se plaisant à en suggérer la troublante puissance poétique.

Chantal Detcherry a reçu le prix Ardua Yolande Legrand en 2016 pour l’ensemble de son œuvre qui a fait l’objet de communications universitaires lors d’une Journée de Rencontre en 2019 à la Bibliothèque Centrale Mériadeck de Bordeaux.

En novembre 2020, consécration ultime : Chantal Detcherry est primé du Prix de la Nouvelle de l'Académie française pour son ouvrage "Histoires à lire au crépuscule".
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Source : https://www.editions-passiflore.com/15_detcherry-chantal
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Chantal Detcherry vous présente son ouvrage "Les jours de sable" aux éditions Passiflore. Rentrée littéraire janvier 2023. Retrouvez le livre : https://www.mollat.com/livres/2750814/chantal-detcherry-les-jours-de-sable Note de musique : © mollat Sous-titres générés automatiquement en français par YouTube. Visitez le site : http://www.mollat.com/ Suivez la librairie mollat sur les réseaux sociaux : Instagram : https://instagram.com/librairie_mollat/ Facebook : https://www.facebook.com/Librairie.mollat?ref=ts Twitter : https://twitter.com/LibrairieMollat Linkedin : https://www.linkedin.com/in/votre-libraire-mollat/ Soundcloud: https://soundcloud.com/librairie-mollat Pinterest : https://www.pinterest.com/librairiemollat/ Vimeo : https://vimeo.com/mollat
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Citations et extraits (13) Voir plus Ajouter une citation
J’ai avancé la main et j’ai senti la douceur merveilleuse de sa fourrure. C’était comme si je caressais un rayon de lune ou l’aile d’un ange.
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Je n’ai jamais ressenti aucun désaccord avec lui, j’ai la chance de partager la vie d’un être parfait. Cela fait douze ans que nous voguons sur un petit nuage, mon chat et moi.
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Dort sur le toit
Un chat errant
Pluie de printemps

Taïgi
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Le regard.Oui, j'ai finalement compris que c'est par le regard qu'ils se ressemblent, et aussi qu'ils nous ressemblent, tous ces animaux qui me ramènent toujours à lui. Avec nous, ils regardent le monde avec intensité, avec patience. Ils nous adressent la douce lumière d'une pensée naïve ou ardente, le reflet d'une interrogation qu'ils portent sur l'univers et sur nous.Et de cette attente, de cette méditation muette,de ce songe ouvert des bêtes, nous ne savons, hélas, presque rien.
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C'est peut-être aussi ce goût du retranchement et de la paix qui provoque chez beaucoup une méfiance envers le chat. Comment tolérer auprès de soi une créature qui refuse le bruit à un si haut degré, alors que notre époque conduit les hommes à toujours plus de vacarme ? La disposition au calme peut être interprétée comme une sorte d'ostentation, un repli aristocratique, une pratique suspecte d'individu méprisant qui ne souhaite pas participer au tapage de la grande fête moderne. Le retrait, la solitude sont ressentis comme une insulte à la jouissance débridée dont le siècle voudrait nous faire obligation. Le goût du secret, de la cachette, attire souvent des inimitiés. L'abstention délicate où le chat se retranche fait par contraste apparaître vulgaires, extravertis et peu civilisés tous ceux qui ne partagent pas sa discrétion.
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J’abrite dans mon cœur un visage triangulaire couleur de nuée, des yeux de raisins verts, un petit corps souple et fourré. Cet amour s’est emparé de moi, et c’est comme au premier jour. Nulle altération dans le ravissement qui me saisit chaque fois que je le vois.

Cela fait douze ans que nous vivons ensemble, lui et moi. Douze ans, et aucune dispute entre nous. Peut-être a-t-il des choses à me reprocher – des visites désagréables et que je juge obligatoires pour sa santé par exemple – mais quant à moi, non, je n’ai jamais ressenti aucun désaccord avec lui, j’ai la chance de partager la vie d’un être parfait. Cela fait douze ans que nous voguons sur un petit nuage, mon chat et moi.
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C'est ce qui frappe tant à vivre avec un chat : combien sa vie est silencieuse. Il semble que chez lui le silence soit une appétence particulière, un engagement délibéré. Il fuit le bruit et l'agitation porteuse de fracas. Tout ce qui heurte la corde si sensible de son ouïe le jette dans les alarmes. Il ne s'épanouit que dans la paix. Ses seuls symphonies sont le froissement des feuilles, le pépiement de la gent ailée, les orgues du vent.
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Laisse faire ton petit chat Nuage qui écoute intensément la pulsation du monde, qui est en train de s'accorder à la grande respiration de l'univers en ce jardin. Laisse ton petit chat attendre la mort en ce jardin. La mort, la mort en ce jardin.
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Tout en vous appartenant maintenant, il reste un peu dehors, et cela fait toujours la vie plus un chat. Ce qui donne, je vous l'assure, une somme énorme.

Rilke.
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La veille elle a marché sans désirer connaître la direction, sans savoir. Elle a laissé les villes, les bruits, la violence indistincte. La forêt l'a reçue en son sein, elle a pénétré en elle. Maintenant elle est au creux d'un fourré, elle a quitté le siècle. Elle est revenue à la terre, aux écorces, aux tiges vertes. À cette lente poussée de la végétation, implacable dans l'ombre. À l'odeur des sous-bois qui est celle de la naissance. À la gravité de l'humus.
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