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3.76/5 (sur 29 notes)

Nationalité : Belgique
Né(e) : 1970
Biographie :

Après avoir écrit des romans d'aventure et des romans fantastiques, et contribué à Bob Morane, Christophe (Corthouts) Collins écrit des romans policiers et maçonniques et fait une incursion dans la littérature érotique.
Christophe Collins a publié plusieurs romans fantastiques, d’aventures, et d’actions, à la fin des années ’90. Il a également touché au théâtre, au seul-en-scène, à la radio, à la télévision, à la critique littéraire ou encore à la poésie.

En 2011, il publie « L’Etoile de L’Est », la première enquête du Commissaire Sam Chappelle (avec deux « p ») de la Police de Liège. En 2012, « L’Equerre et la Croix », la seconde enquête de Chappelle est dans les librairies.

Avec 35 MM, il publie son premier thriller.

Source : http://dominiqueleroy.izibookstore.com/auteur/201/Christophe%20Collins
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Citations et extraits (8) Ajouter une citation
Jack bascula le micro en mode haut-parleur. Sa voix résonna dans toute la rue. Les riverains qui n’avaient pas encore entendu les coups de feu allaient rapidement être informés de la situation.
— William Tuttle… Ici le lieutenant Jack Sherwood, de la police de Birdie’s Fall, je vous demande de poser votre arme et de…
— Viens donc me chercher, Robin des Bois ! Je ne suis pas une tapette de tueur en série, moi !
Tuttle ponctua sa phrase d’un nouveau tir de fusil à pompe. Le gyrophare rouge vissé à la barre de toit se désintégra en une ribambelle de petits bouts de plastique.
— Chouette… On est tombé sur un fan, commenta Tomlin.
Robin des Bois. Avant de s’installer à Birdie’s Fall, Jack avait affronté un assassin particulièrement pervers, que la presse avait surnommé Frère Tuck. Frère Tuck, poursuivi par un agent du FBI nommé Sherwood… Il n’en avait pas fallu davantage pour que les petits génies de la titraille baptisent Jack du surnom de Robin des Bois. Apparemment, William Tuttle lisait la presse entre deux livraisons de coke.
— Monsieur Tuttle, recommença Jack. Je vous demande de poser votre arme et de sortir les mains en l’air. Nous pouvons encore résoudre cette situation de manière pacifique…
Pour toute réponse, le dealer fit parler la poudre une nouvelle fois. Le rétroviseur extérieur de la patrouilleuse se détacha dans un sifflement, tourbillonna quelques secondes dans l’air matinal, puis percuta la boîte aux lettres de Tuttle dans un bruit de ferraille.
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Juste avant de démarrer, Harrison se tourna vers la jeune femme.
— Vous vous sentez mal, Lizzie ?
Les yeux de la future auteure étaient devenus vitreux. Son visage arborait une pâleur anormale. Elle ouvrit la bouche pour répondre, mais elle se contenta d’émettre de petits couinements, comme si ses paroles restaient coincées entre ses cordes vocales.
— Oh… Ne vous inquiétez pas, la rassura Harrison avec un sourire glacial. Il ne s’agit que des effets secondaires minimes de la neurotoxine que je vous ai administrée lorsque je vous ai aidée à vous installer dans la voiture. Cette sensation d’étouffement disparaîtra dans quelques secondes. Lizzie essaya de réagir, de crier, de bouger les bras, de faire quelque chose… Sans succès. Elle entendait parfaitement ce que Hallbrook lui disait, mais elle était prisonnière de son propre corps. Enfin, une sorte de chaleur prit naissance dans le creux de ses reins et remonta lentement au long de sa colonne vertébrale. Tous ses muscles se détendaient, les uns après les autres.
Enfin, ses paupières se fermèrent. Elle voulut résister, mais c’était tout simplement impossible.
La dernière image qu’elle capta, ce fut celle de la main d’Harrison qui se posait avec douceur sur l’arrondi de son ventre.
Elle aurait voulu hurler, elle aurait voulu le repousser de toutes ses forces.
Mais elle bascula dans les ténèbres de l’inconscience.
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La maison est calme. Une légère brise d'été caresse les rideaux. Les tentures, bleu foncé, sont tirées. Elles sont toujours tirées d'ailleurs. La famille n'aime pas la lumière. Le soleil. La chaleur. Sur l'appui de fenêtre, le système d'air conditionné fonctionne à plein rendement. La machinerie, vétuste, jamais entretenue, émet des bruits bizarres. Des gouttes d'eau glissent vers la moquette incrustée de saletés. Des traînées brunâtres strient le papier peint. En plusieurs endroits, des bulles se sont formées, prêtes à éclater sous la poussée des champignons verdâtres, nés de la crasse et de l'humidité.
La télé, imposante, est en équilibre sur une table branlante. Trois des quatre pieds ont été rafistolés avec des bouts de bois grossièrement cloués, serrés avec de la toile isolante argentée.
La télé a coûté plus cher que tous les meubles de la maison.
Le petit garçon a souvent entendu son père le dire.
La télé a coûté plus cher que cette « mmm » de maison.
Le père utilise un gros mot. Un mot que sa mère lui a souvent dit de ne JAMAIS répéter. Alors, il ne le répète jamais. Même dans sa tête.
La télé a coûté plus cher que les meubles de la maison. Mais le garçon est très content. Parce que la télé fonctionne à merveille. Elle est très chère, mais elle ne tombe jamais en panne.
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— Je vous remercie, lança Jack en lui décochant un petit clin d’oeil.
Lorsque la porte de l’ascenseur se referma sur eux, Éloïse ne put retenir un petit sourire.
— Tu lui as fait un clin d’œil ?
— Hein  ?
— Un clin d’œil  ? Enfin, c’est ridicule…
— Je ne lui ai pas fait de clin d’œil. J’ai… J’avais une poussière dans le coin de…
— Jack Sherwood, tu as toujours été le roi de la mauvaise foi. Tu lui as fait un clin d’œil. C’est tout.
Haussement d’épaules, alors que la porte de l’ascenseur s’ouvrait en émettant un « bing » sonore.
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Teddy a simplement haussé les épaules, avant de reprendre le duel entre Bobba Fett et Han Solo.
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Stavros s’arracha de son fauteuil pour aller rejoindre Coltrane dans la cabine de prise de son.
— Je t’ai dit que je n’allais pas me barrer, aboya Sony en voyant son manager pousser la lourde porte de la cabine.
— Cool, fit Stavros. Je me dis juste que tu devrais aller fumer une petite cigarette… Puis reprendre tranquille… Tu peux au moins faire ça ? T’es sur les nerfs…
Coltrane grommela un truc en arrachant le paquet de cigarettes des mains de Stavros.
La porte de la cabine se referma dans un souffle.
— Alors, fit Stavros en fixant l’ingénieur à travers la vitre. Y a du matos potable ?
Marc indiqua d’un mouvement de main que les chances d’extraire quelque chose d’utilisable de cette bouillie étaient assez minces.
— Et merde, souffla Stavros en ramassant le micro pour le fixer sur son pied. Ce gosse ne sait pas faire la différence entre une batterie et une flûte et il se prend déjà pour Jim Morrison…
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Toujours avec autant de précautions, l'inconnu entreprit de déplier une à une les huit pattes de l'araignée, s'assurant qu'elles prenaient bien leur place, de part et d'autre du corps rebondi. La tête de l'animal était tournée vers Charlie, avec ses deux mandibules en forme de crochets situées juste sous les yeux. Lorsqu'il eut terminé de positionner la bête, l'inconnu s'empara d'un épais fil de suture noire, qu'il passa rapidement dans le chas d'une aiguille. Il s'appliqua alors consciencieusement à coudre une à une les pattes de l'araignée sur le torse de Charlie.
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Et la pluie chasse le sang sur le capot, comme s'il n'avait jamais été là.
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