Daniel Easterman

L'obscurité paraissait incommensurable, comme si Dieu, dans un moment de colère, avait dépouillé sa création de tout point de repère et de toute signification.

Je suis français, et même les Français ne sont que des êtres humains dans quatre-vingt-dix pour cent des cas.

Au moment où Declan entra, Dutheillet dictait une lettre à une ravissante secrétaire qui avait un faux air d'Isabelle Adjani. Declan s'était toujours demandé d'où certaines Françaises tenaient cette beauté qui reléguait les prétendues top-models au statut de souillons.

Les Françaisl'agacaient avec leur phobie des étrangers. Il se rappela ce que son père, qui n'avait jamais renié son engagement au sein du Sinn Fein, lui avait déclaré bien des années plus tôt. " C'est comme ça, Declan : les Anglais ont conquis un empire, et persuadé tous ceux qui y vivaient que la chose la plus géniale qui pouvait leur arriver, c'était d'être gouverné par des Anglais. Les Français , eux aussi, avaient leur propre empire, et ils ont persuadés tous ceux qui y vivaient que la chose la plus géniale qui pouvait leur arriver, c'était de devenir français."

Il y aura toujours du chagrin, pour Hamid ou pour quelqu’un d’autre. Qu’ils t’aiment ou non, tu ressentiras toujours une sorte de souffrance. Ce qui compte c’est de tenir ces chagrins bien séparés les uns des autres, de ne pas les laisser former une masse compacte, si lourde que tu ne pourrais plus la porter.

Larry loomis n'arrivait pas à trouver une position confortable. Sa femme racontait partout qu'il était un martyr des hemorroides. Il la suppliait d'arrêter, mais elle continuait, comme si l'idée d'avoir épousé un martyr, quel qu'il soit, réparait la gêne qu'elle pouvait lui causer.

Une épidémie de peste peut être dévastatrice. Et s’il s’agit d’un virus mutant, rien ne pourra l’enrayer

Il faisait un froid glacial, et sur les montagnes un brouillard épais enveloppait toute chose, créant l'illusion d'un monde sans hauts sommes ni grandes profondeurs. De tous côtés, sombre repaire de fantômes, la forêt grimpait à l'assaut du brouillard.

Il était sûr que Qasim était un penseur, un écrivain, pas un tueur. La pensée et les mots lui servaient d’armes, plutôt que les bombes.

Le paysage offrait un tableau des plus sereins. Le vent du nord, résigné, s'était incliné devant le soleil ardent et avait laissé la place à une douce brise. En cette fin d'été, l'herbe ressemblait à la paille sèche, et partout les hommes songeaient que cette chaleur inhabituelle allait prochainement disparaître, ce qui leur permettrait de reprendre le cours de leur vie et de leurs amours. On les es voyait partout rassemblés, inertes et rêveurs : des vieillards, des garçons, et quelques hommes qui auraient dû être au travail. Pourquoi rester au bureau alors qu'on pouvait se retrouver dans la campagne, en communion avec la nature, pour pique-niquer, s'allonger contre l'écorce rugueuse d'un vieux chêne et regarder le ciel, réfléchir à la vie ou à rien du tout.

De petits nuages dérivaient dans l'azur comme des morceaux de coton. Au loin, juste au-dessus de la base américaine, de longs panaches de fumée s'étiraient régulièrement, tricotant le ciel et la terre à la commissure parfaite de l'horizon. Les avions volaient si haut que l'on n'entendait aucun bruit. De temps à autre, l'un d'eux s'élevait du terrain, à plusieurs kilomètres de là, crachant du feu par l'arrière, avant de s'engloutir dans l'autre monde, au-delà des nuages.

La petite fille s'appelait Polly. Elle avait les cheveux bouclés et brillants, les yeux aussi verts que la haie au pied de laquelle elle était assise, et sa robe neuve était constellée de tache d'herbe et de mûres. Ce jour-là, elle avait cinq ans, et elle était venu jouer avec ses poupées dans le champ de Hoggart avant le début de sa fête d'anniversaire. Elle était un peu inquiète, car tous les enfants seraient là - sauf les grands, bien sûr - et il y en aurait plein qu'elle ne connaissait pas, surtout les garçons de Holmeford, qu'elle avait vus courir après les filles de CE2, le mercredi après-midi.