Dezsö Kosztolányi

Pourtant,'il leur arrivait, en pareille circonstance, d éprouver uje sensation excitante et nirritante: l envie d aller se jeter dans ses bras, de la remercier de tous ces bienfaits ou peut être d aller ensemble chez le photographe-mais la nuit et en cachette- pour se faire prendre en ohoto tous les trois comme une famille...
mais cette idée farfelue, tout à fait extravagante, qui ne pouvait lrur passer par la tête que pendant un millième de seconde et rncore pour rire, cette idée qui s évanouissait avant même d avoir pu être étudiée à fond et d avoir suscité des rires qu elle méritait, eh bien, cette idée, leur bon sens bourgeois, de même que la conscience de leurs positions resoectives, les empêchaient de lui donner suite: il ne s agissait après tout que de leur bonne.

C est votre....commença MmeVizy, mais elle ne trouva pas le mot adéquat. Ce n est pas grand. Mais elles sont toutes passées par là. Non,'pas là, s écria -t- elle alors qu Anna allait poser sur la table son baluchon.Par terre. Vous n allez pas remplir mon appartement de vos punaises. Avez vous la tête propre? Demain vous prendrez un bain.

Dans la cuisine, l humidité remontait à un bon mètreet demi au-desdus du sol, couvrant les murs de noires rosaces grandes comme la main. Une odeur de moisi flottait-rance, humide- qui se mêlait aux telents des échalotes qui grillaient sur la cuisinière. La fenêtre était si basse, qu on apercevait pas plus que les genoux des passants sur le trottoir.

"Mais la majeure partie de l'humanité se compose d'incorrigibles benêts, pleins de préjugés pédantesques et de pudibonderies. Au bout d'un certain temps, à lui aussi on a cherché à nuire. Les poètes, ce sont eux surtout qui ont intrigué contre lui, ces détraqués vindicatifs qui jouent les bons apôtres, mais qui, dès qu'ils sont deux, en dévorent jusqu'à l'os un troisième, les poètes qui chantent la pureté, la propreté, et qui évitent jusqu'aux abords d'une salle de bain, les poètes qui quémandent à tout le monde, au coin de la rue, même aux mendiants, rien qu'un peu de renom, rien qu'un peu d'amour, rien qu'une petite statue, rien que l'aumône par les mortels de l'immortalité, ces jean-foutre, ces onanistes envieux et blêmes qui vendent leur âme pour une seule rime, pour une seule épithète, qui étalent au marché leurs plus intimes secrets, qui tirent profit de la mort même de leurs parents, de leurs enfants, qui des années plus tard, lors d'une "nuit inspirée", violent leur sépulture, ouvrent leur cercueil et, avec la lanterne sourde de la vanité, cherchent à tâtons les "émotions", comme les pilleurs de tombes les dents en or et les bijoux, pour passer ensuite aux aveux en pleurnichant, ces nécrophiles, ces mères maquerelles. Excusez-moi, mais je les déteste."