Ils ont passé l?âge? Si ce n'est de faire justice eux-mêmes. Clovis le facho et André le gaucho. Deux frères ennemis à la longue histoire de coups tordus.
Le soir tombe sur le Cap d?Agde. André, la soixantaine, s?aventure dans les dunes des échangistes. Bientôt, il aperçoit l?objet de ses fantasmes : une belle femme nue allongée sur le sable. Il s?approche. Son désir s?éteint aussitôt : la belle est morte, assassinée.
Craignant de devenir le suspect n° 1, André appelle Clovis à la rescousse. Avec l?aide d?Alexe, une libertine craquante, le duo improbable Algérie française et Gauche prolétarienne débute une sulfureuse enquête parsemée de sang, de sexe et de sales magouilles?
Un roman noir jubilatoire qui transgresse avec brio et impertinence les codes du genre.
« Il y a quelque chose de vertigineux et d?unique chez Dominique Forma. Ses deux enquêteurs sont d?une rare épaisseur. » Jérôme Leroy, auteur de L?Ange gardien.
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Picasso eut sa période bleue, David Bowie sa période expressionniste allemand et moi, ma période Josiane. Durant trois mois.
Avec l'âge, on a beau faire, on a beau dire, on devient une petite chose sensible. La moindre contrariété se transforme en événement.
Ce mec était suave, comme une langue de velours qui aurait tracé une voie de salive entre ses seins. Suave, quoi, simplement.
Chaque soir, durant cette période que durent les vacances, le soleil se couche derrière une dune spécifique du Cap d'Agde. Il s'agit d'une anomalie astrologique que chacun dans la région observe de mi-juin à fin septembre.
Les Apaches attachaient leurs victimes au sol, nus, bras et jambes écartelés, ils allumaient le feu qui se consumait lentement sur le ventre de ces derniers. Les Comanches préféraient enterrer l'individu en ne laissant dépasser que sa tête. D'une lame de couteau, ils tranchaient ce qui dépassait : oreilles, sourcils, nez, lèvres et langue. Le supplicié était abandonné aux insectes attirés par le sang. Les soldats de l'armée américaine répliquaient en découpant le vagin des indiennes au couteau pour s'en faire des tabatières. Les Mongols décapitaient. Les Romains crucifiaient. Les Turcs empalaient. Les Carthaginois offraient leurs enfants au dieu Baal dans un immense brasier. Les Hébreux caillassaient les putains. Les Catholiques, forts de leur leadership durant plusieurs siècles, mirent la barre très haut. Ils violaient, massacraient tous ceux qui résistaient, broyaient les membres des non-croyants, brûlaient les hérétiques au fer rouge pour laisser leurs corps pourrir sur de hautes potences. Les Musulmans avaient depuis récupéré le flambeau.
Quatre vieilles, quatre femmes aux corps effondrés, aux faciès fatigués, discutent sur le perron de l'épicerie locale. C'est le meilleur moment de la semaine ; on se raconte tout. On se dispute, on se chamaille et surtout on échange les derniers ragots. Même dans cette bourgade oubliée de cette province anémiée, il y a matière à raconter des saletés sur les uns comme sur les autres.
Milke est persuadé d’être plus intelligent que Clovis et habité d’une fibre morale supérieure. Forcément, il est de gauche.
Qui voudrait avoir raison avec Clovis, quand il est si agréable de se tromper avec André ?
Je suis le seul du collège à avoir permis l'arrestation d'un ganster et sauvé la vie d'une policière. Le seul aussi à avoir fait la couverture des journaux et à être passé à la télé, aux informations.
On va me regarder différemment, je sais qu'il est important que je ne change rien à mon comportement.
- Qui m'a glissé un Topaloff dans ma collec' ?
La pochette du 45 tours Ali Be Good, au concept très Jean Amadou mâtiné de Danièle Gilbert me réveilla mieux qu'une descente de flics.
Les femmes ne prêtent jamais attention à ces flatteries. Tout en se léchant et s’embrassant, elles s’observent, se jugent, se jaugent. Le regard scanne l’arrondi des fesses, la fermeté des mamelles, l’état du ventre, flétri ou pas, et compte le nombre de vergetures que la copine trimbale. L’autre femelle reste une adversaire. Certaines jouissent bruyamment, démonstratives, d’autres ajoutent des tressaillements spasmodiques au vacarme sonore. Les mises en scène de leurs orgasmes n’ont de dramatique que la médiocrité de leur passion.