Guillaume Nicloux

Après la disparition de prostituées, Gabriel, alias "Le Poulpe", enquête en freelance. Il est du côté des victimes, et ne se préoccupe ni du Code de procédure pénale, ni du Code pénal. Ses méthodes de travail ont donc quelque chose de jubilatoire pour le lecteur, même si l’image de héros que l’auteur cherche à lui donner nuit gravement à la crédibilité de l’histoire pourtant pas compliquée. L’improbable rencontre d’une photographie n’arrange rien. La lecture de ce court roman reste cependant agréable.

Le tome 2 de la série et le second que je lis.

L'intrigue est beaucoup plus touffue et ma plus plu. A la fin il faut s'accrocher car cela va vite, il faut boucler en peu de page.

Je suis un peu mitigé par rapport à ce roman, d’un côté j’ai eu du mal à rentrer dans l’histoire, à la comprendre et de l’autre j’ai vraiment adoré l’ambiance noire, sale et dépravée que dégageaient ses pages. Guillaume Nicloux nous décrit avec un réalisme malsain le quotidien de personnes sans importance. Les dialogues sont crus et violents, les personnages agaçants, désagréables et énervant. Un bouquin qui pourrait faire penser à un scénario de film, mais qui n’en est cependant pas un. Un roman noir qui laisse un gout amer quand on le referme. Ça arrache et ça brûle.



Yann est le gars dérangé, celui qui se frite avec les pompistes et qui cache une grenade dans la boîte à gants de sa voiture. Henri, le flic qui enquête sur le viol d’une femme : une pute agressée par une bande de petites frappes. Sandrine une jeune fugueuse encore mineure qui semble perdue au milieu de tout ce petit monde : autant dire que ça vie est déjà foutue en l’air. Guy vient de sortir de prison et quand il ne pense pas à coucher avec n’importe quelle femme, il ne pense qu’à retrouver sa fille. José quant à lui est juste un homme misérable et sans espoir qui déteste que sa mère s’occupe de ses précieux poissons. Claire est la maîtresse d’Henri, bien qu’elle se fiche de tromper son mari, elle pense qu’un jour elle devra rendre à la femme d’Henri, tous les moments intimes qu’ils ont passés ensemble. Sylvie approche de la quarantaine, aussi un peu salope sur les bords elle est à n’en pas douter atteinte de la mélancolie du cul.

Le quotidien d’un petit tas de personnes insignifiantes, des destinés entrecroisés qui n’auraient jamais dû se rencontrer.

Michel Trémois a décidé d'organiser un week-end romantique avec sa femme afin d'arranger son couple qui n'est pas au mieux. Il était hélas loin de s'imaginer ce qu'il allait vivre. Son week-end romantique va se transformer en véritable cauchemar. Sa femme invite sa mère à les accompagner. L'hôtel, réservé hors-saison, est en travaux, sans serviettes dans la salle de bain et les autres clients sont plus farfelus les uns que les autres : un nain farfelu, sa petite amie super belle, un homme déprimé toujours en larmes, un détective aux dents pourris, un peintre géant, une jeune femme brune qui passe qui retire ses sous-vêtements en plein couloir et une chanteuse lyrique qui répète en pleine nuit. Les situations sont bien trouvées, comiques et en prend vite en pitié ce pauvre type à qui il arrive des choses incroyables. Les auteurs retranscrivent son état d'esprit dans l'écriture aussi. Elle est rigoureuse, classique quand il est sobre mais dès qu'il se retrouve confus pour diverses raisons, les phrases deviennent déstructurées, la ponctuation disparaît, les mots se répètent. Cela est déconcertant au départ mais on s'y fait très vite et cela retranscrit très bien l'état d'esprit du narrateur.

Le poulpe à la pêche aux harengs, et en eaux troubles du côté du Canal de L'Ourcq quoi de plus banal, mais quand le bouchon de Mr Siméon titille le sein d'une dame endormie, il y a de quoi émouvoir Mr Siméon, veuf et retraité des Postes et Télécommunications, il avait même terminé sa bière mais restait lucide, le sein dénudé, car la dame était nue, avait-elle envie de mourir frigorifiée avant de se suicider ?



Le poulpe sous la plume de Guillaume Nicloux ne supporte pas ce manque de savoir vivre, il est décidé de faire toute la lumière sur cette affaire, malgré les mises en garde de Gérard, on dirait bien que le milieu de la prostitution s 'est délesté d'une amie trop avisée!



Puis quand Gabriel alias le poulpe retrouve sur une photo porno, le petit fer à cheval distinctif déjà identifié par Siméon sur le petit sein du canal de l'Ourcq, une jeune femme qui a enflammé ses nuits d’antan, Christine Vilarp, son sang se glace.

Qui a pu prendre ce cliché, et fournir les sex shop du 11ème? A quel donneur d'ordre la mère maquerelle rencontré au Club renvoie la monnaie ?



Passant par la rencontre d'un vieux comte vicelard habitant une belle demeure auvergnate à Saint Yvoine, il retrouve la trace de Christine, mais le temps est compté, les nouvelles dans ce milieu vont vite, trop vite...



l'intrigue avec ses rebondissement est bien ficelée, un dernier passage par le golfe du Bengale et l'affaire est détroussée, reste un coin d'ombre l'homme sans nom, peut être le retrouvera t-il un jour ?



Que dire de ce réjouissant passage dans la pègre provinciale et parisienne, que la fin est un peu faible au regard des scènes folles dingues et de ces ébats qui tournent mal,

Michel Trémois a eu une bonne idée pour sortir son couple de la morosité : s’offrir un petit séjour hors saison dans un château-hôtel de luxe vers Cahors. C’est une drôle de clientèle hétéroclite qui séjourne là, nos tourtereaux vont le découvrir très vite : entre un gynécologue dépressif, un détective privé aux dents gâtées, une nymphomane prompte à dévoiler ses dessous, une femme de chambre branchée extra-terrestres, un nain facétieux et sa compagne délurée, Michel et Nadine vont voir leur raison osciller dangereusement. Et puis, quand l’extravagante propriétaire des lieux est retrouvée pendue dans sa chambre, les vacances vont décidément mal tourner…



« Holiday » condense en peu de pages (environ 150) tout le talent de son auteur, Jean-Bernard Pouy : l’intrigue est un condensé noir de son génie. Les dents grincent tout du long, surtout celle du détective privé à la dentition peu amène, le rocambolesque heurte sans peine l’humour noir, le suspens et le mystère se font écho, les stéréotypes vont bon train dans ce huis clos mené tambour battant. Alors, quand la fin approche, et bien sûr quand on croit avoir tout saisi (surtout Michel Trémois), on se casse à nouveau la figure et les litanies du début peuvent reprendre : « J’en ai marre je comprends pas je comprends toujours pas je suis maudit si ce taxi pouvait m’emmener dans un autre monde ou me ramener deux jours avant… » (p. 27). Allez, Michel Trémois, vous reprendrez bien un peu de vacances ?

Les premières pages de ce Poulpe est une bonne surprise. L’écriture est agréable pour un Poulpe, l’humour présent, et les principes du Poulpe respecter.



Ce poulpe nous projette dans un Paris quasiment disparu puisque depuis l’écriture de ce tome, la rue Saint Denis a perdu de sa réputation, et depuis a fait l’objet de spéculation immobilière.



Mais malheureusement pour nous, l’auteur s’est égaré dans son récit. On saute du coq à l’âne, il n’y a pas vraiment de résolution de l’affaire.



Mais le point le plus regrettable et qui frustrera tout lecteur amoureux du Poulpe est la conclusion du livre. Elle est totalement bâclée, comme si l’auteur n’avait plus le temps de l’écrire, ou d’encre dans son stylo. A la lecture de livre, voyant les pages défilées, la fin du livre s’approcher, et l’histoire stagner, on se doute qu’il y a un loup (de mer pour le Poulpe). Bref, en 3 pages l’histoire est bouclée, pas de retour vers Chéryl, donc une grosse déception.
Lien : http://quoilire.wordpress.co..

Gabriel Lecouvreur, dit le poulpe, c’est cet enquêteur indépendant où chaque épisode de la série est écrit par un auteur différent. Dans l’aventure présente, le poulpe s’intéresse au meurtre d’une prostituée marquée d’un fer à cheval sur le sein.

Qui dit prostituée dit enquête dans le milieu du sexe. Alors avec un langage cru, des jeux de mots, des bastons, des rencontres, une écriture dans le vieux style policier qui ne se prend pas au sérieux, on s’éclate. Le poulpe n’a pas de pitié pour les criminels et c’est tant mieux. On en redemande.