Jacques Goimard

Chanson des robots qui vont à l'enterrement ...

A l'enterrement d'une fille morte

Trois cent robots s'en vont

Ils ont la livrée d'or

De la guerre des étoiles

Ou des muscles moulés

Dans les serres de forçage

Ils s'en vont vers le noir

Un beau soir de fournaise ...

On l'ignore trop, les laveries sont le dernier salon où on lit. Car que faire, en attendant les rotations détergentes ? On lit peut-être des merdes mais on lit, et c'est autant de gagné sur le plan de l'esprit. Le jour où un connard aura l'idée d'y installer la télé, c'en sera fini de cet ultime refuge de la culture, le lavage des cerveaux ira de pair avec celui des caleçons.

Ce fut dans ce haut lieue de la culture que je connus Emilie...

Un calme extraordinaire emplissait la nuit. Tandis que nous contemplions, assis sous la spacieuse véranda, les vastes pelouses baignées d'ombre, nous nous laissions pénétrer par le silence de l'heure, et, pendant longtemps, personne ne parla.



Le Serpent du rêve

Robert E. Howard

Après m'être fait un mauvais sang terrible, je me suis mis à enfler du postérieur. Certaines personnes, c'est au creux de l'estomac que ça se passe...ou dans les intestins...ou la gorge qui se serre pour un oui ou pour un non...les remords. Eh bien moi, non, c'est dans le pantalon que ça n'a plus gazé ! Des fesses comme des mappes-mondes que je me suis mis à avoir !

Nous sommes deux races sur la terre. Ceux qui ont besoin des autres, que les autres détruisent, occupent, reposent, et que la solitude harasse, épuise, anéantit comme l'ascension d'un terrible glacier ou la traversée du désert, et ceux que les autres, au contraire, lassent, ennuient, gênent, courbaturent, tandis que l'isolement les clame, les baigne de repos dans l'indépendance et la fantaisie de leur pensée. (Guy de Maupassant)

Voici donc l'heure de faire retour sur le passé, sur mon passé. Le premier jalon est "Flash Gordon", une bande dessinée d'Alex Raymond parue dans "Robinson", sous le titre francisé de "Guy l’Éclair, de 1936 à 1940.[...] Il n'était pas difficile d'interpréter l’œuvre d'Alex Raymond en termes de roman familial.

Une planète errante est sur le point de percuter la terre. Le professeur Zarkov invente un astronef qui, en la heurtant, va dévier sa course et éviter la collision (sic). A la suite d'un concours de circonstances, il embarque avec lui un jeune homme, Flash Gordon, et une jeune fille, Dale Arden. Le choc se produit, mais les passagers échappent à la mort (sic) et vivent sur la planète Mongo de longues années d'aventures...

(extrait du chapitre "génération science-fiction)

Avant d'ouvrir ce livre, vous avez vu en couverture, sous le pinceau de Siudmak, une vision grandiose de la chute de tous les Atlantis passées, présentes et à venir.

La science-fiction et le fantastique sont les lieux du rêve - et aussi les lieux rêvés pour exprimer, sous forme symbolique, cette crise de civilisation que parfois nous ne voyons plus parce que nous la voyons quotidiennement.....

Peut-être n'est-il pas possible d'envisager une définition totalement satisfaisante du fantastique. Après tout, pour des raisons un peu différentes, il n'en existe aucune qui le soit du roman en tant que genre littéraire, et cette impossibilité est aussi le signe de sa richesse et de sa diversité. Cela n'empêche pas qu'on puisse tendre vers une approche, toujours à renouveler tant le genre est protéiforme. Cette anthologie en est la preuve.

L'entreprise est-elle viciée dès le départ, puisqu'aucune terminologie, si précise soit-elle, ne semble vouloir rendre compte d'une notion floue depuis son origine ? Quoi qu'il en soit, si elle est menée, elle devra tenir compte simultanément de bien des paramètres et envisager le récit fantastique à la fois comme objet en soi, répondant à des constantes objectives, et comme lieu d'une lecture par définition subjective.



[Extrait de la préface intitulée : "Peut-on définir le fantastique ?" de Joël Malrien]

Extrait de « La Ruelle ténébreuse » de Jean Ray :



Trois petites portes jaunes dans le mur blanc...

Au-delà du coude de la ruelle, les viornes continuaient à mettre du vert et du noir parmi les pavés, puis les trois petites portes parurent, se coudoyant presque et donnant, à ce qui aurait dû être singulier et terrible, l'aspect puéril d'une rue de béguinage flamand.

Mes pas sonnaient très clairs dans le silence.

Je frappai à la première des portes; seule la vie vaine de l'écho s'éveilla derrière elle.

La ruelle s'allongeait de cinquante pas vers un nouveau coude.

L'inconnu ne se découvrait qu'avec parcimonie, et ma part de découverte d'aujourd'hui n'était que deux murs pauvrement blanchis au lait de chaux et ces trois portes. Mais toute porte close n'est-elle pas en elle-même un mystère puissant ?

Je frappai, de coups plus forts, le triple huis. Les échos partaient à grand bruit et bouleversaient, le confuses rumeurs, les silences tapis au fond de prodigieux corridors. Parfois, ils semblaient imiter des pas très légers, mais ce furent les seules réponses du monde enfermé.

Il y avait des serrures comme à toutes les portes que j'ai l'habitude de voir. Le soir de l'avant-veille, j'avais passé une heure à ouvrir celle de mon appartement avec un fil de fer tordu, et c'était aisé comme un jeu.

J'avais un peu de sueur sur les tempes, un peu de honte au coeur. Je sortis de ma poche le même crochet et le glissait dans la serrure de la première petite porte.

Et, comme celle de ma chambre, très simplement, elle s'ouvrit.

Extrait de « Auto-Escamotage » de Richard Matheson :



Je ne sais pas quoi faire. J'ai passé la journée assis à la fenêtre observer la rue. Je guettais le moindre visage connu. Mais il n'y avait rien que des étrangers.

Je n'ose pas quitter la maison. Elle est tout ce qui me reste. Avec nos meubles et nos vêtements.

Je veux dire mes vêtements. Son placard à elle est vide. Je l'ai ouvert ce matin à mon réveil et il n'y avait pas un mouchoir. C'est comme un tour de prestidigitation, un escamotage – comme...

Je me suis contenté de rire. Je dois être....

J'ai appelé le magasin de meubles. Il est ouvert le dimanche après-midi. On m'a dit qu'il n'y avait aucune commande de lit à mon nom. Si je voulais venir vérifier ?

Je suis revenu à la fenêtre.

J'ai pensé à appeler ma tante de Detroit. Mais je suis incapable de me rappeler le numéro. Et il n'est plus dans le répertoire. Le répertoire entier est vide. Il ne reste plus que mon nom en lettre d'or sur la couverture.

Mon nom. Rien que mon nom. Que dire ? Que faire ? Facile. Rien à faire.

J'ai feuilleté l'album de photos. Presque toutes les photos ont changé. Elles ne représentent plus personne.

Mary n'y est plus, ni nos parents, ni nos amis.

De quoi rire.

Sur la photo de mariage je suis assis, tout seul, à une immense table couverte de mets. Mon bras gauche est étendu et courbé pour enlacer une mariée fantôme. Et, autour de la table, il y a des verres qui flottent dans le vide.

Qui me portent un toast.