La guerre était finie. Mais là, durant des mois, des années, après chaque attaque imbécile et meurtrière ordonnée de loin par le Boucher des Hurlus, on avait pu entendre hurler, non pas les loups, mais les hommes dans leur agonie entre les lignes, d’où personne ne pouvait les relever.
Elle avait raccroché, et la tonalité revint, bête, mécanique, et stupide comme un service public.
Il était bien évident que les redoutables galapias des Renseignements Généraux n'étaient que sinistres bousilleurs, pour le corps d'élite de la police judiciaire. Les éthiques étaient totalement contradictoires. Les péjistes se sentaient vraiment les anges blancs du ring, fins redresseurs de tort contre les sagouins vicelards de toutes les sûretés d'Etat, affreux malfrats sournoisement chattemiteux auprès d'un Pouvoir politique aussi guignol et vociférant qu'un arbitre de catch. A dégueuler!
Ce salaud de printemps il m'avait réveillé une belle maladie, nom de Dieu. J'étais plus assez, avec moi seul, j'en avais marre de moi, j'en avais fait le tour
- Ah ! Duflan...lançait Henri, enthousiaste.
- Vous l'aimez ?
- Ah ! là là ! Un génie magnifique !
- Vous l'avez lu son dernier roman ?
- Possible, je ne sais pas , je ne me rappelle pas beaucoup ce que j'ai pu lire de lui, mais c'est admirable, pérorait Henri, formidable !
Émille Lentraille était un jeune ; il n'avait guère plus de vingt-cinq ans. Tout ce qu'on avait de lui jusqu'à présent, à la Préfecture, c'est qu'il voulait qu'on prononce son nom « Lentrèle » et non pas « Lentraye ». À part cela, il avait un physique assez insignifiant, ressemblant à n'importe qui, à un calicot, à un petit scribouillard quelconque mais nullement à un inspecteur du cadre de la Police judiciaire.
Et ce matin-là, tout seul en face de la morte, il se demandait bien pourquoi il avait pris ce métier-là où, de toute évidence, il détonait et où il ne jouerait jamais que de petites utilités.
La première enquête de l’inspecteur Lentraille, p. 58
Préface
(...)
Cela , c'est la version officielle, forcément optimiste. Mais dès les premières pages de ce roman, Meckert évoque de manière bouleversante le drame de tous les départs au combat, celui de toutes ces jeunesses brisées par des conflits et des enjeux qui les dépassent. " Par wagons, par centaines de milliers de wagons à bestiaux,le monde partait ainsi en guerre. Et les nouveaux soldats partout dormaient, chantaient, vomissaient, ou pleuraient dans la guerre qui pointait. Partout tragique, puni contre sa destinée , sans vouloir et savoir, on partait innocent. On fabriquait la foudre, on avait tout en nous, on votait pour la paix, on payait pour la guerre. Partout les innocents, enfournés par wagons, roulaient dans les nuits calmes.Et ceux qui pleuraient le faisaient en silence"
Stenéfanie Delestré
Hervé Delouche
Spécialisé jusqu'ici dans le "noir", John Amila publie chez Gallimard ("Rayon Fantastique") son premier roman de science-fiction, "Le 9 de pique", qui, malgré une chute "antichute" finale probablement unique dans les annales du genre (tout l'esprit du roman se trouve, en quelques lignes, modifié, bouleversé, anéanti), mérite votre attention.
Voici, d'ailleurs, ses grandes lignes, que j'extrais de la "prière d'insérer" :
- Circulant entre les planètes à des vitesses supra-lumineuses, les hommes observent toujours, lors de la réintégration dans l'espace-temps ordinaire, une forme colossale et vague ressemblant à un neuf de pique.
Un couple d'astronautes, fraîchement épris l'un de l'autre, est expédié aux limites de la Galaxie, pour des essais de vol intergalactique.
Obsédés par le problème du neuf de pique, ils finissent par conclure à une "conscience" de la Galaxie, considérée comme un colossal être vivant.
Cet être fabuleux existe-t-il vraiment ?
On devine la façon dont l'auteur a pu exploiter son sujet ; et il faut convenir que, pour ses débuts dans la SF, Amila a fait aussi bien qu'un vétéran chevronné du genre, dosant à parts égales le côté "Space Opéra" et le côté philosophique.
Mais que dire de sa fin, que je ne puis vous révéler, et qui, bien que drôle et inattendue, démolit le reste ? On se demande si on doit en rire ou se fâcher....
(article de "Ici, on désintègre - la revue des livres" signé par Alain Dorémieux et extrait du numéro 42 de "Fiction" paru en mai 1957)
La sainte horreur du Flic! Peut-être du fait d'habiter le haut de Ménilmontant, ancien réduit des Communards? Rien de tel pour déverrouiller les idées.
Le génie, elle n'y croyait guère, même dans le genre maudit. Mais enfin, elle non plus n'était pas géniale, ni formidablement percutante avec sa petite gueule blafarde d'étudiante attardée, abonnée aux emplois à temps partiel. Dorf l'artiste tenait peut-être du veau à engraisser, mais c'était quand même un homme, un vrai. Et il venait de le prouver.