Jean-Simon DesRochers

Claude descendra chez lui se demandant s'il désire absolument différencier le temps qui était sien de celui, plus récent, qui ne l'est plus. Décider entre avoir la vie ou ses peurs devant soi.

Monique ne comprend pas que son amant l'invite à déjeuner. En huit mois de fréquentation, c'est la première fois qu'il lui paie quelque chose. Elle s'est habituée à ses cadeaux ordinaires comme des boucles d'oreille volées, des chandails volés, des disques volés.

Au sol, l'asphalte noir tourmente l'air qui ose s'en approcher.

La vérité est l’instrument du pouvoir. Comme le pouvoir, elle change périodiquement, résout les questions sans réponses, monnaie grassement ses défendeurs. Hors de la vérité du moment, l’existence devient une erreur, un combat, une quête de sens qui tourne à vide. Hors de la vérité qui définit son époque, l’humanité existe sans mémoire. » Tu l’as dit…

Les hommes… qu’est-ce qu’ils ont avec le sexe… il n’y a rien d’extraordinaire là-dedans… c’est ridicule… tant d’énergie dépensée pour si peu de chose…

Elle est bizarre, la réalité, aujourd’hui… faut que je pense sans arrêt pour me convaincre que j’en fais partie, de la réalité… penser, parce que si j’arrête le cerveau… il y a ce bruit, ce brouillage… un white noise qui fait chier. Depuis hier qu’il lâche pas… quand j’ai brûlé le livre… les cendres sur la pute… c’était pas mal. Is there a link? Et pourquoi y’aurait un lien? Un bruit, ouais… un bruit de fond… comme de la neige dans un écran de télé… ça et des dizaines de voix en écho métallique… un brouillage… ouais… c’est le bon mot… de la purée… mon cerveau qui perd du terrain… ça peut pas être bon… … … faut pas que j’arrête de penser… ne pas arrêter… ça étouffe le bruit… ça calme.

Les bonnes histoires viennent des bons personnages…

Le Marsouin veut cesser de vivre, il en a la conviction. Voilà deux mois qu’il prépare son estomac à cette ultime étape. L’alcool à friction avalé au quotidien avait une double fonction : le soûler à moindres frais et lui démolir le système gastrique pour de bon, sans espoir de retour.

Si on veut renaître, genre, il faut tuer ce qu’on a été, descendre full bas, plus se laisser le choix : tu crèves ou tu survis.

La soeur de Sam ne dit rien et cultive l'inexpressivité de son visage comme d'autres tirent de lourds rideaux devant leurs fenêtres.