Jo Baker

"Il découvrit soudain qu'il l'aimait.
Il frissonna sous le choc.
Cela ne changeait rien.
Ce qu'il éprouvait ne devait pas compter.
Pourtant cela l'intéressait.
Il l'aimait. Il se répéta cette phrase comme un prêtre tient un calice, ébloui par ce qu'il symbolise au-delà de sa réalité."

« Comme elle avançait, elle vit l'expression de Ptolémée changer, un sourire creusant ses fossettes. C'était merveilleux de faire cet effet-là. Une sensation enivrante. Elle sentit le gravier crisser sous ses pieds, le froissement de ses jupes sur ses chevilles, la pression de son corset, le chatouillement d'une boucle sur sa nuque. Elle avait l'impression d'être plus vivante. »

A côté, Sarah, penchée au-dessus d'une planche à laver, frottait l'ourlet d'un jupon qui avait traîné dans la boue. Même après l'avoir laissé tremper dans l'eau toute la nuit, le savon n'avait pas effacé les taches et mordait maintenant ses mains gercées et couvertes de croûtes. Si Elizabeth avait dû s'occuper elle-même de ses jupons, il y avait fort à parier qu'elle se serait montrée beaucoup plus soigneuse.

Sarah plongea dans l'évier la poêle qui avait servi à faire des oeufs et regarda le blanc pâlir et se détacher. Jane se débrouillait bien avec les hommes, avec les gentleman. L'un d'eux lui avait même écrit des poèmes. Comment obtenait-on cela d'un homme ?
Dans ce genre d'occasion, Jane s'asseyait avec distinction, souriait, écoutait la tête savamment inclinée, répondait poliment lorsqu'on s'adressait à elle, et donnait toujours le sentiment d'être contente de converser et de danser quand on l'invitait. Mais Jane était réellement ravissante, une beauté disait-on - et elle avait affaire à des gentlemen, pas à des hommes. Une fille ordinaire comme elle, songea Sarah, prendrait des risques si elle appliquait ce genre d'approche - elle redressa les épaules, sourit, inclina la tête - à un homme ordinaire. Seuls les gentlemen avaient du temps et le loisir de consacrer de longues heures à vaincre la pudeur d'une femme.
Sarah baissa les yeux sur ses mains abîmées qui sentaient la graisse, les oignons et le savon de cuisine, puis sur sa robe couleur de bile qui pendouillait. Voilà, ce devait être ça son odeur, où qu'elle aille, quand ce n'était pas pire.

Mrs Bennet n'eut pas de garçon. A la place, elle eut un incident. (...)
Mrs Hill, surprise par un cri soudain et un jaillissement de sang, accoucha sa maîtresse elle-même. Elle sut avant même de soulever la petite créature dans ses bras, aussi légère qu'un chaton, la peau aussi mince que la peau du lait, qu'il n'avait aucune chance. Il était arrivé bien trop tôt.
Elle l'emmaillota et le posa sur la couverture. Sa maîtresse s'effondra en sanglots. Mrs Hill ne la quitta pas lorsque le chirurgien vint s'occuper d'elle, la torturant de ses soins. Elle lui administra ses trois premières gouttes de laudanum, son premier demi-verre de Gilead.
Puis elle lui écarta de nouveau les cheveux quand trois mois plus tard, Mrs Bennet vomissait de nouveau, prise de violentes nausées.

Sa démarche inégale supposait qu'elle portait quelque chose, sans doute la valise en bois que toutes les femmes et les filles comme elle possédaient, leur seul espace privé en dehors de leur corps, dans une vie de chambres partagées et de surveillance constante.

Elle se demanda ce que cela faisait de savoir que vous alliez vous marier, que vous auriez un foyer, une rente, que vous étiez casée pour la vie. De parvenir à cet accomplissement par le simple fait de supporter un homme jusqu'à sa mort.

Les journées de labeur se succédaient sans répit,rien n'était jamais terminé,on ne pouvait jamais dire,voilà,c'est fait,j'ai fini.

Elles avaient réussi à les faire disparaître,toutes fières,petites lingères efficaces qu'elles étaient.

[M. Collins] n’avait aucune idée de la complexité féminine, ignorait que vous pouviez aimer, et vous sentir aimé, et pourtant sentir au fond de votre cœur quelque chose de si froid que votre sang se figeait

Elle avait beau être habituée, elle trouvait Elizabeth sincèrement irrésistible. Quand elle entrait dans une pièce, on savait que tous ceux qui regardaient ailleurs rataient l’essentiel du spectacle.

Sarah, munie de son cadeau, emprunta le couloir de service puis l'escalier menant aux mansardes en songeant qu'elle n'était qu'une des innombrables ombres du jour qui déclinait.

Les choses partaient à la dérive, changeaient.
Rien ne serait jamais plus comme avant.

Rien ne valait les bonnes manières, avait-elle entendu Miss Elizabeth dire.