John Crowley

Les livres! S'ouvrant avec de petits craquements de vieille colle, libérant leur parfumé; se refermant avec un solide choc sourd. Il les aimait gros; il les aimait vieux; (...). Ceux-là – les gros, les très vieux – contenaient des secrets par leur simple nature; à cause de son âge (...), il ne pouvait vraiment percer ces secrets, ni s'apercevoir que le livre était (comme la plupart des livres, au fond) ennuyeux, daté, stupide. Ils gardaient leur magie, pour la plupart.

Si elle ne peut pas les inhumer dans la terre, leur dire adieu à cette porte, elle ne pourra pas les inhumer non plus en elle-même. C’est comme si elle gardait en son sein un enfant mort qui ne naîtra jamais.

Nous vivons un éternel crépuscule qui succède au matin et s’enchaîne imperceptiblement à des nuits sans lune. Pourtant, nous trouvons le moyen de rire.

Quand la Corneille mourra, la Mort mourra aussi.

L'endroit où tu te rends n'est qu'une histoire ; celui d'où tu viens en est une autre.

Roseau, dit-elle, la vie revêt plusieurs formes ; le savais-tu ?
Il est des vies comme des escaliers, et d'autres comme des cercles.