Jorge Molist

C'était la nuit de la Saint-Jean, la plus courte de l'année, la nuit du solstice d'été, des sorcières, de l'obscurité magique et des ombres lumineuses. Mais c'était aussi la fête de Jean-Baptiste, le saint patron décapité du Temple. La secte se réunirait donc dans une vieille église gothique proche de Plaça Catalunya. Si la liturgie catholique célèbre généralement la mort des saints, le Baptiste représente une exception à la règle. Dans le calendrier, sa naissance se situe à l'opposé de Noël, jour de la naissance du Christ. Ces dates ne sont évidemment pas le fruit du hasard. Elles correspondent aux célébrations populaires des solstices, des rites païens et ésotériques préchrétiens auxquels participaient les chevaliers du Temple de Jérusalem.

Comment deviner, au matin de mon vingt-septième anniversaire, ce qui m'attendait ? Cette journée me réser­vait pourtant bien des surprises. Recevoir deux bagues en moins de douze heures, ce n'est pas rien pour une femme. Surtout si ces bagues doivent changer le cours de sa vie.
Mike m'offrit la première. Une bague de fiançailles ornée d'un magnifique solitaire. Cela faisait plus d'un an que nous filions le parfait amour et je n'aurais troqué ce bonheur pour rien au monde.
Mike est l'homme idéal, le compagnon dont rêve toute jeune femme en âge de se marier, le gendre dont rêvent toutes les mères. Agent de change ou, pour être plus pré­cise, fils du patron de l'agence, il possède bien plus qu'un avenir prometteur : il est né et destiné à mourir dans le cocon doré tissé par la fortune de papa et maman.
Quant à l'autre bague... J'ignorais, en la passant au doigt, que je me liais à un étrange destin. Ce bijou scellait un pacte avec l'aventure.
En ouvrant le paquet, j'étais bien loin de me douter de tout cela. Je ne savais même pas d'où venait ce mystérieux présent. Et si quelqu'un m'avait indiqué le nom de l'expéditeur, je lui aurais probablement ri au nez : cette bague était un cadeau d'outre-tombe.

En arabe, le terme "rambla" désigne le lit d'un fleuve : les Ramblas de Barcelone, qui déversent aujourd'hui des flots de promeneurs, déversaient, par le passé, les eaux de pluie. Toutefois, au contraire des eaux du courant primitif qui courait le long des murailles médiévales de la ville, le torrent des promeneurs, pourtant moins nombreux aux premières heures du jour, est intarissable. Je me demandai comment cette promenade pouvait conserver son enchantement intact sous l'assaut d'une telle faune humaine, sans cesse changeante. Comment cette mosaïque pouvait-elle garder son identité avec des carreaux toujours différents ? Serait-ce que les pièces n'importent pas et que seuls existent à nos yeux l'ensemble qu'elles forment et l'esprit qui s'en détache ? Certains lieux ont une âme, parfois si grande qu'elle absorbe les énergies individuelles pour en faire les éléments d'un grand ensemble. C'est le cas des Ramblas.

Jamais je n'oublierai ce matin-là, où les artisans de la mort fauchèrent des milliers de vies humaines, détruisant les symboles de notre ville et jetant le voile noir du deuil sur le cœur des New-Yorkais.
Ces oiseaux de malheur débarquaient de profondes ténèbres, où seule une demi-lune couleur sang éclaire les illuminés, pour semer le tourment. Aujourd'hui, le vide laissé par les deux tours n'est que souffrance. On dit que les membres amputés restent douloureux après l'opération. De même, il ne reste des Twin Towers que la douleur.

Si l'attentat des tours jumelles m'avait appris quelque chose, c'était bien que rien, même le plus beau des trésors, ne valait la mort d'un homme.

On passe sa vie à vouloir atteindre un objectif, à courir après des rêves, à croire qu'obtenir ce que l'on veut nous ouvrira les portes du bonheur. Mais ça ne se passe pas ainsi. C'est le chemin qui fait l'existence, pas l'aboutissement. Peu importe la beauté, l'importance ou la spiritualité de l'objet de nos prétentions. La mort est toujours au bout du chemin.

C’est le chemin qui fait l’existence, pas l’aboutissement. Peu importe la beauté, l’importance ou la spiritualité de l’objet de nos prétentions. La mort est toujours au bout du chemin. Si on ne sait pas être heureux, évoluer, devenir ce que l’on veut en chemin, on n’y parvient pas plus à l’arrivée. C’est pour ça que l’on doit profiter de l’instant présent. Carpe diem.

Entonces el rey se arodilló a mis pies como un caballero que suplicara un favor de su dama y puso las manos para recibir el guante.
-Os prometo, señora - me dijo -, que he de vengar a vuestro padre y a vuestro primo. Y que he de haceros reina de Sicilia.

Alors le roi s'agenouilla à mes pieds comme un chevalier plaidant pour la faveur de sa dame et leva les mains pour recevoir le gantelet.
-Je vous promets, madame - me dit-il - que je vengerai votre père et votre cousin. Et que je vous ferai reine de Sicile.

On passe sa vie à vouloir atteindre un objectif, à courir après des rêves, à croire qu'obtenir ce que l'on veut nous ouvrira les portes du bonheur. Mais ça ne se passe pas ainsi. C'est le chemin qui fait l'existence, pas l'aboutissement. Peu importe la beauté, l'importance ou la spiritualité de l'objet de nos prétentions. La mort est toujours au bout du chemin.
Si on ne sait pas être heureux, évoluer, devenir ce que l'on veut en chemin ; on n'y parvient pas plus à l'arrivée. C'est pour ça que l'on doit profiter du moment présent. La vie est pleine de trésors que l'on poursuit en pensant qu'ils nous apporteront du bonheur. Chimères ! Il arrive même qu'en réalisant son désir le plus cher on se retrouve finalement les mains vides.

A mon cri, nos soldats, experts dans cet exercice, se lancèrent sur l'éperon en clamant "Au nom du Christ et de la vierge Marie " et sautèrent avec aisance sur le navire sarrasin. De nombreux hommes tombèrent sous les flèches et les coups de sabre maures mais, ignorant les soldats entassés à la poupe du navire pour égorger les officiers et les gardes. Lorsque nous nous trouvâmes tous à bord, nous gagnâmes la proue par la coursive, entre les bancs d'esclaves qui nous acclamaient. Je sus alors que nous avions gagné.

Quelqu'un peut voir ce que tu fais

La pelirroja observaba al almirante como si lo viera por primera vez. Su altura, su apostura y seguridad, su rostro anguloso, sus grandes ojos oscuros y el hoyuelo en la barbilla. Nunca había sentido el orgullo de poseerlo de la forma en la que una mujer puede poseer a un hombre. Era suyo. Buscó con la mirada a Giacomo de Flor. Estaba allí, entre los espectadores. Le daría recado para que le dijera al almirante que aquella noche deseaba dormir con él.

La rouquine regardait l'amiral comme si elle voyait pour la première fois. Sa taille, sa beauté et sa confiance, son visage anguleux, ses grands yeux noirs et la fossette de son menton. Elle n'avait jamais ressenti la fierté de le posséder comme une femme peut posséder un homme. C'était le sien. Son regard chercha Giacomo de Flor. Il était là, parmi les spectateurs. Elle lui donnerait un message pour dire à l'amiral qu'elle voulait dormir avec lui ce soir.

Pero cuando él despertó, ella se había ido. Roger se preguntó si había sido une sueño. Sin embargo, al pasar la lengua por sus labios supo que, al menos la primera parte, fue real. Y de pronto su corazón le dio un vuelco al recordar. ¡Sería el padre del hijo de Súria !

Mais quand il s'est réveillé, elle était partie. Roger se demanda si cela avait été un rêve. Pourtant, alors qu'il léchait ses lèvres, il sut que, au moins la première partie, était réelle. Et soudain, son cœur manqua un battement à ce souvenir. Il serait le père du fils de Súria !