Kevin Lambert

Ce que nous portons en nous est trop grand et le monde est trop petit. La destruction est notre manière de bâtir.

On dit souvent que la mort, ça s’attrape et que ça se propage comme la peste; notre enseignant de chimie est retrouvé dans son bureau au retour du congé, la cervelle éclatée sur la chaise en cuir et l’émail brisé, au bout des dents, d’avoir mordu trop fort le canon du fusil. On lui rend hommage, mais c’est pas une grande perte: j’ai beau faire semblant, j’arrive pas à croire à la «valeur» de la vie de cet homme détestable et je célèbre secrètement chacune des nouvelles morts d’un membre de son espèce comme un pas de plus vers l’élimination du sexe masculin. Chaque suicidé fait un petit barda à l’école, qui multiplie les rencontres de prévention, où l’on manque d’arguments pour nous vendre l’importance de vivre.

Il aimerait leur expliquer qu’ils sont des rouages du système, les marionnettes du pouvoir, que le monstre se nourrit d’eux comme un ogre mange ses petits, que même s’ils s’imaginent l’avoir apprivoisé, même s’ils pensent être parvenus à trouver un abri dans la tempête des grandes corporations, le commerce est une bête féroce, qui a toujours le dernier mot. Ils vont passer leur vie à être ses chiens de garde, à défendre la main qui les nourrit jusqu’à ce qu’elle décide, un beau jour, que la mode a changé, que la demande est ailleurs, qu’ils n’ont plus l’expertise exigée par les nouvelles normes.

Les gens n’ont plus de valeurs, les itinérants t’agressent dans le métro et les rues sont pleines de nids-de-poule assez profonds pour scrapper ton char. Querelle découvre avec fascination, depuis son arrivée au Lac, la pensée des hétéros. Les journaliers parlent abondamment de leurs familles, ils s’étonnent dès que l’un d’entre eux n’est pas casé, certains n’ont pas trente ans et déjà un ou deux kids, cela l’ébahit. Il voit toutes les responsabilités comme un fardeau et a du mal à s’occuper de sa propre personne.

On découvre notre corps sous nos pupitres pendant ses cours de sciences où la reproduction animale est le tremplin de bien des fantasmes transposés. On est persuadés qu’elle est la reine de la sexualité, on s’imagine qu’elle sait tout sur les pipes, les fellations, les sodomies, les enculages, les mangeages de culs, de plottes, toutes ces choses dont on sait le nom sans savoir de quoi il s’agit au juste, et qu’éventuellement on ira vérifier dans Google, écouter un vidéo qui nous fera l’éducation, la vraie.

On l’a déjà vu, on se souvient vaguement de lui, il était populaire au primaire, mais le secondaire, c’est une autre game. En trente secondes, on le condamne: son nom bizarre, sa peau foncée, ses dents croches, ses cheveux frisés noirs, il vient sûrement d’un autre pays, il parle comme un Français, il a l’air straight avec sa chemise rentrée dans ses culottes. On espère tous que la prof viendra pas mettre son bureau à côté du nôtre, qu’on sera jamais obligés de travailler en équipe avec lui.

Une tour qui tombe excuse les pulsions racistes, qui ont des racines profondes en ces terres: une famille arabe est agressée sur le trottoir. (p.119)

Il catégorise ses amants comme le font les sites sur lesquels ils trouvent leurs vidéos xxx: asian, black, blond, chub, daddy, teen, trans, white, etc., il veut tous les essayer, persuadé que les gars possèdent, d’un point de vue sexuel, des special features propres à leurs origines et à leurs caractéristiques physiques.

La caféine pénètre ses neurones, produit des visions qui la font percevoir la substructure de tous les commerces, de tous les services offerts par la municipalité, telle une araignée dans sa toile sensible à chaque fluctuation, à chaque infime sursaut dans le monde invisible de l’argent.

Elle tolère bien la boisson, est pas tuable, mais tu sais qu’elle est chaude comme un pâté quand elle danse toute seule derrière le bar ou bien qu’elle se met à être smatte avec les bonhommes, qu’elle les traite pas comme des attardés. L’alcool la désinhibe, elle parle fort, s’ostine.