Léna Pontgelard

Je ne me souviens plus du moment où je t'ai aimé. Quand on en parle, je fais semblant. Je te raconte que c'était au restaurant universitaire. Que tu étais assis en face de moi, à peu près, parce qu'avouer que tu étais en diagonale, briserai la poésie de mon récit. Que les dalles des murs étaient blanches, même si ce n'était sûrement pas des dalles. Qu'il n'y avait plus personne. Nous étions seuls, sur une tablée de six.

La différence ne nous a pas encore emportés. Ses griffes ne se sont pas refermées sur nos chairs et nos stigmates n’existent pas.
Pourtant elle nous fixe.
Pourtant, je croyais l’avoir dupée : j’ai changé des draps, repassé nos vêtements, acheté un pot de colle Cléopâtre à Andréa, tenu à jour son carnet de santé, mis un mot à l’institutrice pour excuser ses absences. J’ai surtout perdu du poids, pris des cernes sous les yeux, regardé les informations, j’ai fait tout ce qu’on devait faire une fois la trentaine passée. Je pensais être en possession du sceau royal qui m’empêcherait de retourner dans les geôles de la différence. Mais Andréa est son prisonnier