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Note moyenne 4.1 /5 (sur 115 notes)

Nationalité : France
Né(e) à : Monaco , le 24/08/1916
Mort(e) à : Castellina in Chianti (Toscane) , le 14/07/1993
Biographie :

Poète, musicien et chanteur franco-monégasque. Il est à ce jour le plus prolifique auteur-compositeur-interprète d'expression française, ayant réalisé plus d'une quarantaine d'albums originaux.
Ferré est considéré comme un poète marquant de la deuxième moitié du XXe siècle, avec une expression riche et profonde, où l'influence du surréalisme se fait sentir notamment dans la deuxième moitié de l'œuvre enregistrée. Il utilise un vocabulaire étendu, des champs lexicaux récurrents plutôt inattendus par rapport aux sujets choisis, il joue avec la connotation usuelle des mots, forge des néologismes, crée des images complexes s'engendrant les unes les autres, avec de nombreux changements de registre et de rythme ; l'inter texte littéraire y est abondant, le sens rarement univoque.

En tant qu'écrivain, il a abordé - en les subvertissant à des degrés divers - le récit d'enfance (Benoît Misère), le genre épistolaire (Lettres non postées), le texte de réflexion (L'anarchie est la formulation politique du désespoir, Technique de l'exil, Introduction à la folie), le portrait, voire l'autoportrait (préfaces à Verlaine et à Caussimon).
Il s'est frotté au théâtre (L'Opéra des rats), il a publié des recueils (Poètes... vos papiers !, Testament phonographe) et composé de vastes poèmes ouvragés (La Mémoire et la Mer, Le Chemin d'enfer, Perdrigal/Le Loup, Death... Death... Death..., Métamec).

Il décède le 14 juillet 1993 à l'âge de 76 ans. Léo Ferré est inhumé au cimetière de Monaco.


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Source : wikipedia
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Citations et extraits (142) Voir plus Ajouter une citation
Léo Ferré
gouelan   30 juillet 2015
Léo Ferré
Le bonheur ça n'est pas grand-chose...

C'est du chagrin qui se repose

Alors

Il ne faut pas le réveiller



https://www.paroles-musique.com/paroles-Leo_Ferre-Le_Bonheur-lyrics,p11215
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Léo Ferré
Lea25   05 octobre 2013
Léo Ferré
C’est à trop voir les êtres sous leur vraie lumière qu’un jour ou l’autre nous prend l’envie de les larguer. La lucidité est un exil construit, une porte de secours, le vestiaire de l’intelligence. C’en est aussi une maladie qui nous mène à la solitude."
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Léo Ferré
Wiewowas   29 octobre 2019
Léo Ferré
T' es toute nue sous ton pull, y'a la rue qu' est maboule, jolie môme

T' as ton cœur à ton cou et l' bonheur par en d'ssous, jolie môme

T' as l' rimmel qui fout l' camp, c'est l' dégel des amants, jolie môme

Ta prairie, ça sent bon, fais-en don aux amis, jolie môme



T' es qu'un' fleur du printemps qui s' fout d' l'heure et du temps

T' es qu'un' rose éclatée que l'on pose à côté, jolie môme

T' es qu'un brin de soleil dans l' chagrin du réveil

T' es qu'un' vamp qu'on éteint comme une lampe au matin, jolie môme



Tes baisers sont pointus comme un accent aigu, jolie môme

Tes p'tits seins sont du jour, à la coque, à l'amour, jolie môme

Ta barrière de frou-frous, faut s' la faire mais c'est doux, jolie môme

Ta violette est l' violon qu'on violente et c'est bon, jolie môme



T' es qu'une fleur de passe- temps qui s' fout d' l'heure et du temps

T' es qu'une étoile d'amour qu'on entoile aux beaux jours, jolie môme

T' es qu'un point sur les " i " du chagrin, de la vie

Et qu'une chose de la vie qu'on arrose, qu'on oublie, jolie môme



T' as qu'une paire de mirettes au poker des conquêtes, jolie môme

T' as qu'une rime au bonheur, faut qu' ça rime ou qu' ça pleure, jolie môme

T' as qu'une source au milieu qu' éclabousse du Bon Dieu, jolie môme

T' as qu'une porte en voile blanc que l'on pousse en chantant, jolie môme



T' es qu'une pauvre petite fleur qu'on guimauve et qui meurt

T' es qu'une femme à r'passer quand son âme est froissée, jolie môme

T' es qu'un' feuille de l'automne qu'on effeuille, monotone

T' es qu'une joie en allée, viens chez moi la r'trouver, jolie môme



T' es toute nue sous ton pull, y'a la rue qu' est maboule, JOLIE MôME
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Léo Ferré
Austral   18 décembre 2014
Léo Ferré
Je suis gentil avec tout le monde, celui qui dit le contraire je lui foutrai mon poing dans la gueule…
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Léo Ferré
ibon   29 juin 2017
Léo Ferré
C'est un désespoir qui n'a pas les moyens, la mélancolie.
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Léo Ferré
TerrainsVagues   09 février 2018
Léo Ferré
Lettre à la mer.



En Bretagne, le 20 août 1957



J'ai vite fait cette nuit, avec la route qui m'arrivait dans les yeux comme un ciné d'asphalte, j'ai vite fait pour te revoir. L'Aube n'en finissait pas de baîller dans son plumard d'ouate fusain et cette radio allemande qui essorait sur mister Hertz la musique du plan Marschall ! C'était Francfort, je crois, où tu n'es jamais allée, ni moi non plus. Entre deux cris de saxophone j'imaginais Paul Valéry et ses oeillades à ton museau d'éternité, je pensais aussi à la philosophie perverse du homard réclamant son visa pour l'Amérique et se délestant subito de sa carcasse pour finir tout mou et minable dans une gueule à la française. Vrai, la mue de ce pauvre homard dans ce casier, l'année dernière, entre deux gammes, ça n'est pas une des moindres de mes découvertes, sous tes jupons de varech, quand tu foutais le camp là-bas reprendre un peu de sang à la lune... Tu es une galvaudeuse, la mer, et je t'adore.



Moi, je suis né sur ta cousine, la Méditerranée, tranquille, souriante, avec l'accent aussi, bleue certes, plus souvent que toi puisqu'on la teint, à ce qu'on m'a dit, pour les touristes, chaque été...sans doute des combines à syndicats d'initiative ! Bref, ta cousine fait le tapin pour le baccara, on l'a muselée, ce sont les galets qui la retiennent, le sable il y a belle lurette qu'il s'en fout, il traîne à Juan-les-Pins sous le cul des demoiselles. Minable, je te dis, la Méditerranée. Ils ne sont même pas arrivés à en faire une opérette potable. Toi, tu as fait la croche à Debussy...Il est vrai qu'il avait un sacré talent !



Quand j'ai débarqué ce matin tu n'étais pas là, sans doute ton rancard lunaire. Il y avait bien tes cheveux qui traînaient, encore tout mouillés de la nuit, mais ton admirable tête d'écume loin de mes mains toutes sèches des villes farfouillait l'horizon de je ne sais quelle hâte à recoudre des draps de coutil bleu lavasse. Que tu es mystérieuse, la mer ! Où pars-tu loin de moi quand j'arrive tout gris d'essence. Vas-tu regonfler de ton sel quelque baleine danaïde ou te perds-tu en conjectures langoustines ? ... Joues-tu avec ces bateaux riches jusqu'à les démâter ou peut-être cajoles-tu le mousse en lui remplissant la mémoire de sardines hors commerce ! Les rocs jaloux te crachent à la figure et toi tu les lapes d'un coup en les laissant debout dans leur connerie de granit pendant que tu ravales ta vague travailleuse. Tu les pompes, les rocs, tu les écorches pour te broder la dentelle où tu dors le soir avec tes chevaux de marée haute ! Tes chevaux ! parlons-en, ils hennissent à m'en faire perdre toute la musique. Sur tes tringles de rocailles il fait beau les voir dans leurs galops d'équinoxe éructant tes baves d'outre-tombe et broutant les esquifs guignols. " Les chevaux de la mer ne traînent qu'une idée". Tu peux rajouter cette couronne au cimetière marin... ça ne me fera pas faute. La métaphysique, tu le sais, ne fait pas le poids



Tous ces noyés en puissance et qu'on appelle les estivants que font-ils donc avec leur oeillères-chaises-longues ? C'est toi le spectacle et ils sont sur la scène, nègres saisonniers à tirer la couverture, pendant que "tu leur sers la soupe" et des souvenirs de café du commerce. Que tu es bonne, la mer, d'exister pour ceux qui ne te voient jamais! Les jouets en caoutchouc, les petits seaux et les petites pelles, les bouées dites de "sauvetage" aussi peut-être, tout cet attirail impersonnel, te rendent bien plus hommage dans leur candeur inhumaine que le vieux monsieur ventre à l'air, le goujat, qui t'arrime dans ses jumelles ou que la pin-up qui te brasse vers les midis quand tu es repue, calme et désolée. L'idée que je me fais de toi, vois-tu, est d'une autre planète pour ne pas dire d'une autre qualité...



Lorsqu'il m'arrive de parler aux hommes avec un parti pris de sincérité, tiens-toi bien, je dis que je ne t'aime pas, que tu me fais peur, que je t'ai entrevue par hasard au cinéma où à Deauville, quand tu es de service, bref ça fait toujours son petit effet et l'on me demande pourquoi ? avec l'à-propos de gentillesse qui caractérise les "bonnes" relations. Tiens, il n'aime pas la mer, ce petit ! eh bien on va lui demander de s'expliquer... Alors, du tac au tac je leur réponds : " parce que j'ai le même mal qu'elle". Et ils rient à cordes cassées, ah ! ah ! "le mal de mer, le mal de mer..." Ils ne savent pas ce que c'est le mal de vivre, ces imbéciles, pas vrai, la mer ? Ils ne savent pas ce que nous savons tous les deux depuis que l'on sait quelque chose dans cet univers glacé : la certitude que nous ne savons rien, et tu le sais tellement bien toi, que l'idée même d'être la mer te fait continuer à être la mer...

un peu comme moi : l'idée que je suis un homme me fait continuer à être un homme. Moi qui te pense, me dirais-tu, moi qui t'invente et qui te nomme, je pourrai peut-être me bousculer et aller voir ce qu'il y a derrière !

Tu ne peux pas t'acheter un browning pour en finir une fois pour toutes avec tes ressacs et tout le tremblement, moi oui... je peux m'acheter un browning, mais je ne le fais pas parce que j'ai peur, et surtout parce que je suis heureux dans ce que je fais, parce que je ne m'ennuie que lorsque je t'écris, ce n'est pas de l'ennui, non, c'est de la tristesse, parce qu'il faut que je t'écrive une lettre qui composera mon livre qui n'est pas encore composé, parce qu'il ne faut pas que je meure avant d'avoir fini ce que j'entreprends aujourd'hui avec toi et avant même d'avoir écrit beaucoup d'autres choses, avant d'avoir encore fumé des Celtiques à m'en arracher les éponges, pas les mêmes que toi, moi je respire avec, toi tu commerces..., avant d'avoir mangé des kilos et des kilos de spaghettis à l'italienne, expressément cuisinés par mon Amour, chez moi dans ma maison, parce que j'aime la vie et que le mal de vivre, dont je t'ai touché une bribe tout à l'heure, n'est qu'une manie littéraire et que la littérature y'en a marre comme on dit à l'Académie Française.



Vois-tu la Mer, tout ce qu'on a entrepris sur ton dos, depuis que les "artistes" t'ont fait CONCEPT, me donne la nausée car il y traîne toujours quelque malversation poético-commerciale qui rend ta beauté monocorde et inutile. Au fond, tu n'es qu'un ciel mouillé, comme mes yeux, quand je pense à toi sans te mettre sur une carte postale ou dans une symphonie, mais en t'aimant, ce matin, de retour des villes où ça sent l'homme, tout seul dans un coin de la plage, et lisant avidement le calendrier des marées, seule philosophie que je te concède.



A demain la Mer, dans tes bras.
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Léo Ferré
sabine59   19 février 2019
Léo Ferré
La mélancolie, c'est sous la blessure, voir passer le temps.
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Léo Ferré
TerrainsVagues   29 avril 2021
Léo Ferré
La violence et l'ennui.



Nous d'une autre trempée et d'une singulière extase

Nous de l'Épique et de la Déraison

Nous des fausses années Nous des filles barrées

Nous de l'autre côté de la terre et des phrases

Nous des marges Nous des routes Nous des bordels intelligents



O ma sœur la Violence nous sommes tes enfants

Les pavés se retournent et poussent en dedans



J'ai l'impression démocratique qui me fait des rougeurs

A l'extrême côté du cœur et des entrailles

J'entends par là mes tripes à la mode de Mai



JE VOUS COMMANDE D'ÊTRE BREFS ET COUILLOSIFS



J'ai le sentiment bref de ceux qui vont mourir

Et je ne meurs jamais à moins que à moins que

Je sais des assassins qui n'ont pas de victime

Qui s'en vont faire la queue pour voir le sang d'écran

Et cette pellicule objective qui pellicule sur le vif



Surtout ne pleure pas

Les larmes c'est le vin des couillons



Moi je ne pleure plus

Et je le dis bien haut bien tendre aussi et bien à l'aise;

Crevez-leur le paquet qu'ils portent sur leurs quilles!

Marx était un "hippie"

C'est pas comme en dix-sept, à la consigne

Dans cette Russie rouge à la lénifaction

... Et personne jamais n'a été réclamer ce barbu Stalingradé...

Quand je vois un stalinien je change à Stalingrad

Je sais des assassins qui ont le cran d'arrêt

Et qui sont beaux comme les cons qui vont voter

Des assassins assassinés et leurs manières

A ne jamais vouloir crever comme crevèrent les Communards

Mes frères



Et je le dis bien haut: il faut CONSTITUTIONNALISER le foutre

Et porter l'inconfort cousu dessous leur peau

A ces bourgeois qui se permettent de jouir, en outre!



JE VOUS COMMANDE D'ÊTRE BREFS ET CARTÉSIENS



Je sais des charmes bruns qui sont de sang caillé

Et qui se grattent comme on gratte une blessure

Ça vous ravive un peu de rouge, ça a l'allure

D'une légion d'honneur que l'on pardonnerait



Ô ma soeur la Violence Ô ma soeur lassitude



Ô vous jeunes et beaux empêtrés dans vos livres

II faut faire l'amour comme on va à l'étude

Et puis descendre dans la rue

II faut faire l'amour comme on commet un crime



Ô ma soeur la Violence tes enfants s'analysent

Et du Guatemala s'en viennent des parfums

De sang et des Guatémaltèques allant s'analysant

Dans les ruisseaux de sang coulant comme la crème

La crème de la Révolution montant

Ô ma soeur la Violence Ô la fleur du boucan

II fait un bruit à rancarder tous les voyeurs

Et un bruit qui se voit ça vous a des couleurs

A vous barrer la vue pour des temps et des temps

Je sais des bises s'ennordant depuis l'Afrique

Le monde est court, la gosse, il faut tâter la trique

Dans le pieu, dans la rue, mais tâter de cet ordre

De cet ordre nouveau où germe le désordre

Le beau désordre des voyous au ventre lisse

Viens par ici la gosse un peu, que je t'en glisse...

De ma graine d'amour...

Qui gonflera dans toi comme un chagrin de carne

Sur le monde envahi de tant de muselières

Dans le Paris des chiens je vais l'âme légère

Ô ma soeur la Violence Ô ma soeur lassitude

Ô vous jeunes et beaux empêtrés dans vos charmes

II faut faire l'amour comme on va à l'étude

Les yeux vers les jardins où fleurissent les armes



Des armes, comme une esthétique de la solitude

Des armes, comme une sinistre compo d'angliche

WHAT DO YOU MEAN, GUN?



Je sens que nous arrivent

Des trains pleins de brownings, de berretas et de fleurs noires

Et des fleuristes préparant des bains de sang

Pour actualités colortélé

Le sang ça s'ampexe tout ce qui y'a de bien

Le sang c'est rentable dans la technicoloration

Et je te ferai voir un sang vert quand il sera question de questionner



Je sais des fleurs d'amour qui polennent les blés

Et qui vous font un pain que l'on mange à genoux

Un pain de chair vivante et que l'on aimerait

Comme on aime une enfant que cache ses atouts

Et qui les touche un peu comme on caresse une arme

Un doigt sur la gâchette et le reste aux abois

Et que s'irise alors ta violette de Parme

Enfant mauve de mon silence et de ma loi



Des armes, comme une esthétique du pain sur la planche

Des armes blanches comme l'aube blanche à Paris

Cette aube comme le foutre de l'absence



NOUS SOMMES ABSENTS, MESSIEURS!



L'amour toujours l'amour Ah! cet amour malade

Comme une drogue dont on ne peut se dédroguer

Comme une drogue à laquelle je me soumets

Je suis un trafiquant d'amour...



Des armes, comme un sourire de l'autre côté de la tête

Comme une façon de désarmer

Comme un chien qui vous aime

Des armes qui vous lèchent, qui vous sortent, qui vous bercent

Des armes pour inquiéter l'inquiétude

Et puis le Code de la peur à distribuer

A tous ceux qui habitent avec la peur ou que la peur habite

Art. l J'ai peur

Art. 2 J'ai peur

Art. 3 J'ai peur

Art. 4 Où sont les toilettes?



Des armes, comme une esthétique de la solitude

Quand on est seul et armé on n'est plus seul

Quand on est seul et désarmé on fait une demande pour être CRS



L'amour toujours l'amour Ah cet amour serein

Cet amour qui vous monte à la bouche comme une grenade

Qu'on ferait bien éclater dans quelque ventre passant

Dans quelque ventre curieux, oisif, en mal d'amour



Des armes, comme un planning de la résurrection

Et quant aux armes blanches, on pourrait les teinter de rouge

Dans une teinture particulière et à la portée de toute portée



Nous d'une autre trempée et d'une singulière extase

Nous de l'Épique et de la Déraison

Nous de l'autre côté de la terre et des phrases

O ma sœur la Violence O ma sœur de Raison



Au quartier des terreurs des enfants se sont mis

A brouter des étoiles

La Voie Lactée s'amidonnait dedans leurs toiles

Et la carte du ciel dans ce quartier de France

Indiquait aux passants la route à ne pas suivre

II brumait dans le ciel des paroles de givre

C'était d'un cinéma nouveau et d'une danse

Qu'on ne dansait plus avant longtemps. Nanterre

Se prenait pour Paris et le tour de la terre

Se faisait sur lin signe, une pensée de fièvre

Un désir de troubler les fleurs et les manières

Une particulière oraison, un. sourire

À mettre les pavés à hauteur d'un empire



Le sable des pavés n'a pas la mer à boire

Ça sent la marée calme dans les amphis troublés



Des portés de secours sont ouvertes là-bas

II suffit de pousser un peu plus, rien qu'un geste...



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Léo Ferré
blanchenoir   29 mars 2016
Léo Ferré
C'est à trop voir les êtres sous leur vraie lumière qu'un jour ou l'autre nous prend l'envie de les larguer. La lucidité est un exil construit, une porte de secours, le vestiaire de l'intelligence. C'en est aussi une maladie qui nous mène à la solitude.
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Léo Ferré
Eve-Yeshe   18 mars 2020
Léo Ferré
Une rob’ de cuir comme un fuseau

Qu’aurait du chien sans l’ fair’ exprès

Et dedans comme un matelot

Une fill’ qui tangue un air anglais

C’est extra

Les moody blues qui chante(nt) la nuit

Comm’ un satin de blanc marié

Et dans le port de cette nuit

Un’ fill’ qui tangue et vient mouiller



C’est extra, C’est extra, C’est extra, C’est extra



Des cheveux qui tomb’nt comm’ le soir

Et d’ la musique en bas des reins

Ce jazz qui d’jazze dans le soir

Et ce mal qui nous fait du bien

C’est extra

Ces mains qui jouent de l’arc-en-ciel

Sur la guitare de la vie

Et puis ces cris qui mont’nt au ciel

Comme une cigarett’ qui prie



C’est extra, C’est extra, C’est extra, C’est extra



Ces bas qui tiennent haut perchés

Comme les cordes d’un violon

Et cette chair que vient troubler

L’archet qui coule ma chanson

C’est extra

Et sous le voile à peine clos

Cette touffe de noir Jésus

Qui ruisselle dans son berceau

Comme un nageur qu’on n’attend plus



C’est extra, C’est extra, C’est extra, C’est extra



Un’ rob’ de cuir comme un oubli

Qu’aurait du chien sans l’ faire exprès

Et dedans comme un matin gris

Un’ fille qui tangue et qui se tait

C’est extra

Les moody blues qui s’en balancent

Cet ampli qui n’ veut plus rien dire

Et dans la musique du silence

Une fill’ qui tangue et vient mourir



C’est extra, C’est extra, C’est extra, C’est extra
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