La mauvaise graine

******LE CONDITIONNEL DE VARIETES ******

Je ne suis qu'un artiste de variétés et ne peut rien dire qui ne puisse être dit de variétés car on pourrait me reprocher de parler de choses qui ne me regardent pas .

Comme si je vous disais qu'un premier ministre Britannique ou papou pouvait être déclaré incompétent.

Comme si je vous disais qu'un ministre de l'intérieur pouvait être une canaille .

Comme si je vous disais que les cadences chez Renault sont exténuantes .

Comme si je vous disais que les cadences exténuent les ouvriers , jamais les présidents .

Comme si je vous disais que l'humiliation devrait pourtant s'arrêter devant ces femmes des industries chimiques avec leurs doigts bouffés aux acides et leurs poumons en rade .

Comme si je vous disais qu'à Tourcoing et plus généralement dans l'industrie textile en ce moment ça licencie facile .

Comme si je vous disais qu'il pourrait peut-être exister un prisonnier politique qu'on aurait jugé pour la forme .

Comme si je vous disais que je pourrais suivre dans la rue ce procureur qui regarde , l'eau à la bouche , le ventre d'une enfant mineure .

Comme si je vous disais que ce procureur pourrait être celui qui aurait requis contre ce prisonnier politique qu'on aurait jugé pour la forme .............

Comme si je vous disais d'aller tous ensemble faire la révolution .

Comme si je vous disais que la révolution c'est peut-être une variété de la politique .

Et je ne vous dis rien qui ne puisse être dit de variétés , moi qui ne suis qu'un artiste de variétés

***********************LES ROMANTIQUES*********************

Ils prenaient la rosée pour du rosé d'Anjou
Et la lune en quartiers pour Cartier des bijoux
Les romantiques

Ils mettaient des tapis sous les pattes du vent
Ils accrochaient du crêpe aux voiles du printemps
Les romantiques

Ils vendaient le Brésil en prenant leur café
Et mourraient de plaisir pour ouvrir un baiser
Et regarder dedans briller le verbe aimer
Et le mettre au présent bien qu'il fût au passé

Ils ont le mal du siècle et l'ont jusqu'à cent ans
Autrefois de ce mal ils mouraient à trente ans
Les romantiques

Ils ont le cheveu court et vont chez Dorian Guy
S'habiller de British ou d'Italianeries
Les romantiques

Ils mettent leurs chevaux dans le camp des jaguars
En fauchant leur avoine aux prairies des trottoirs
Avec des bruits de fers qui n'ont plus de sabots
Et des hennissements traduits en stéréo

Ils mettent la nature aux pieds de leurs chansons
Ils mettent leurs voitures au pied de leurs maisons
Les romantiques

Ils regardaient la nuit dans un chagrin d'enfant
Ils regardaient L'ennui sur un petit écran
Les romantiques

Ils recevaient chez eux dans les soirs de misère
Des gens vêtus de noir qu'ils prenaient pour leurs frères
Aujourd'hui c'est pareil mais fraternellement
Ils branchent leur destin aux abonnés absents

*******L'ANARCHIE EST LA FORMULATION POLITIQUE DU DÉSESPOIR ******

... Ce n'est pas un fait de solitaire , le désespoir non plus ...... Cela a été dit ; il importe que cela soit redit : le christ , le péché , le malheur , le riche , le pauvre , nous vivons embrigadés par des idées-mots . Nous sommes des conceptuels , des abstraits , rien . Une morale de l'anarchie ne peut se concevoir que dans le refus . C'est en refusant que nous créons . C'est en refusant que nous nous mettons dans une situation d'attente , et le taux d'agressivité que recèle notre prise de position , notre négativité , est la mesure même de l'agressivité inverse .......Nous ne savons pas que les conventions , qu'elles soient linguistiques , morales , religieuses , économiques , nous enferment dans le " social " comme une toile invisible qui nous met en situation de faire quelque chose , de penser cette chose comme si de toute évidence elle était une création de notre volonté de faire et de penser , alors que nous sommes la mouche prise , réduite par une araignée qui nous observe sans nous manger . L'homme est mangé par la société mais il se réinvente perpétuellement par une sorte de connivence inconsciente qui fait de la victime l'élan vital de son bourreau . sans crime , point de bourreau ! ......L'histoire de l'humanité est une statistique de la contrainte . Je ne pense pas , dans nos modes habituels de penser qu'il puisse y avoir une vie possible sans la contrainte .La loi , quelle qu'elle soit ( fût-elle la plus désintéressée ) comprend toujours ce qui est en dehors d'elle , son contraire , l'anti-loi , ce qui est derrière la promulgation . Il y a dans la pensée du législateur des coins d'ombre où mûrissent les activités louches et nécessaires de la jurisprudence . Une loi contre la torture est incomplète si elle ne prévoit pas la torture pour qui torture .
Ce qui saute aux yeux et à la gorge de l'homme c'est bien cette contrainte sans quoi la société ne pourrait subsister ......
L'anarchie , cela vient du dedans . Il n'y a pas de modèle d'anarchie , aucune définition non plus . Définir , c'est s'avouer vaincu d'avance . Définir , c'est arrêter le train qui roule dans la nuit quand il s’écartèle de l'aiguillage ........
L'homme est seul . Le mot "seul" est chargé de brume , c'est une parole de réflexion , de lumière réfléchie , noire , à peine valide . C'est dans le " seul " que je me retrouve chaque soir après la pause des travaux journaliers et divertissants ...... Cette solitude viscérale .......L'isoloir est une place publique . Cette psychologie du vote secret est un rejet de la confession , on se confesse à un bulletin . L'isoloir , vespasienne sèche , ce couvent du socialisme à l'heure apéritive .... j'enrage à la pensée que des hommes acceptent de s'isoler administrativement autrement que pour uriner . La souveraineté nationale à ce point traquée dans un cabinet municipal , cela monte du fond de mon cœur comme une nausée de principe . Les idées qui sentent , je ne sais rien de plus définitif dans notre condition de peuple-roi.

****** C'EST LA VIE ********

La mer qui vient et puis qui va
La nuit qui fait gris tous les chats
Le jour qui traîne comme un chien
A la recherche de ton bien
Le pape qui prend le Boeing
Le gangster qui prend les sterlings
L'auto qui rate son effet
L'avion qui n'arrive jamais

C'est la vie ......

La vierge qui attend l'amant
La putain qui vend ses serments
L'oiseau qui trouve son manger
A la barbe du boulanger
La loi qui met les gens au trou
Et celle qui te prend tes sous
La grève qui n'a rien donné
Le ministre dans le fumier

C'est la vie .....

Les fruits que nous ne cueillons plus
Et le silence qui s'est tu
Les armes qui sont défendues
Les uniformes de la rue
Les urnes de la connerie
Les plébiscites qui nous plient
Le tyran qui mourra demain
Les pissenlits des lendemains

C'est la vie ......

Les jeunes que l'on dit perdus
Les parents qui ne parent plus
Les affections qu'on va faucher
Dans le champ des bars Elysées
Le macadam sur le pavé
Et les pavés d'publicité
Si monsieur Lévybref (*) pouvait
Il imprim'rait la voie lactée

C'est la vie ......

Ces cosmonautes de deux sous
Qui marchent dans les astres mous
Les cons qui boiv'nt du petit lait
Dans les boites de con-centrés
L'aveuglement de notre amour
Et la mort qui bat le tambour
L'enfant que je ne t'ai pas fait
Toujours un d'moins à s'emmerder

Dans la vie .....


( *)Lévybref : surnom donné par Ferré à un patron de presse .

********************** LA MUSE EN CARTE *******************

Je suis l'Apocalypse et tire à perdre haleine
Les sons ultra-diésés d'un cornet à chansons
Je suis le verbe chair , je suis l’huître marenne
Que l'on crève et qui verse une eau d'autre saison

Mes globules en week-end dans les vieux dictionnaires
Se sont caillés en lettres feu sur mon bouquin
Je suis la rengaine du sang qui désespére
Et qui draine l'amour d'un cœur européen

Je suis l'orgue de ceux qui n'ont plus de musique
Et mes trente deux pieds m'empêchent de marcher
Je suis l'homme sucré qui vient de Martinique
Une cane à la main et l'autre pour pleurer

Je suis l'enfariné dans le pétrin à rire
Je suis la poésie et je me bois cul sec
Et la goulée de Dieu que je pipe à ma lyre
M'empoumonne de rimes à dégueuler du bec

Je suis le paradis terrestre avec la pomme
Et vaginalement , je coupe tout à coeur
je suis l'intérêt d'août , foi d'animal et d'homme
Etant ventriculophagiquement d'ailleurs

Je suis le fleuve doux , le mors aux dents sans brides
Qui s'en va vers le Havre , en couleur de chanson
Je me prends pour la Seine et me retrouve humide
Au creux d'un lit crasseux , parmi des rêves cons .