Mark Crick

Suite au succés de " La soupe de Kafka", l'auteur récidive avec une nouvelle série de pastiches associés à des oeuvres d'art faites par lui-même mais sur le thème du bricolage cette fois.

" Comment réparer un robinet qui fuit avec Marguerite Duras " me fait tout à fait penser au " Vice-consul " : ce pastiche est un des plus réussi. J'ai beaucoup ri avec Anaïs Nin " Comment repeindre une porte à panneaux " même s'il aurait été plus logique qu'il choisisse la forme du journal.

Une critique malgré tout : j'ai l'impression qu'il imite très bien les thèmes et les ambiances propres à chaque auteurs (ce qui n'est pas rien pour un pastiche) mais qu'il ne fait pas forcément l'effort de copier le style littéraire, du moins pas avec tous les auteurs.

Une histoire complète de la littérature mondiale en 16 pastiches très drôles. Parmi mes préférés, il y a " Soupe miso express à la Kafka ", " Gâteau au chocolat à la Irvine Welsh ", " Tiramisu à la Marcel Proust " ou enfin " Poussins désossés et farcis à la Marquis de Sade.

La forme est originale : un pastiche associé à une recette et une œuvre d'art (elle même pastiche réalisé par l'auteur qui est aussi peintre).

Petite déception quand même pour Virginia Woolf, le texte le plus court : on reconnaît bien l'ambiance et les préoccupations des personnages, mais à part la forme du monologue on ne retrouve pas vraiment le style de V.W.

[...]L’objet en lui-même est fort beau avec ses pages de bonne qualité, agréables au toucher, sa mise en page claire, aux grandes marges et aux caractères larges, sa couverture à volets légèrement glacée sans atours inutiles, dont la 1e s’orne d’une des splendides aquarelles de Marc Crick, présenté comme photographe, dessinateur et auteur, signant ici, pour la première fois, des illustrations pour un autre écrivain.



Cependant, au départ, il m’a un peu agacé et j’en ai appréhendé la lecture : sa présentation laissait augurer d’une sorte de quête personnelle chargée de symboles obscurs, mais surtout d’une description d’un personnage singulier, qui existe réellement, sorte de gourou mondain conseiller de dirigeants et globe-trotter. De fait, c’est à peu près ce qu’il se passe : la narratrice (l’auteur) se fait aborder par un homme qui la harcèlera gentiment en lui révélant des fragments d’une vision la concernant, concluant sa diatribe par la question : Peux-tu traduire cette vision comme tu la ressens ?



La narratrice, elle-même philosophe, cartésienne et attachée à la vérité, se refuse d’abord à entrer dans son jeu. Mais, progressivement, tout en écoutant la manière dont Anaël se décrit et raconte son passé, elle se met à comprendre les tenants et aboutissants des visions et finit par déterminer qu’elles impliquent non seulement son avenir, mais également son passé, et la manière dont le voyant et elle sont inextricablement liés.[...]



Au final, ce n’est pas tant le portrait de ce singulier voyant qui retient l’attention, mais la manière dont le glissement s’opère entre la réalité un peu floue du départ (la narratrice monte sur un bateau dont elle ne connaît pas la destination) et les escales qui sont autant d’interstices entre le passé légendaire et des bribes d’un avenir indistinct, où s’inscrivent en filigrane les sagesses héritées de traditions ancestrales (africaines) dont Anaël se pénètrera au cours de ses voyages d’enfance. A la suite du dévoilement de ce passé, Eliette insère les briques qui fonderont son avenir, un avenir où elle devra servir de vecteur au message que lui ont inspiré les visions. [...]
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