Maude Royer

Logan St Cyr avait entrevu ce que Nil cachait au fond de ses yeux sombres, et il s’était convaincu que c’était quelque chose de grandiose. De rare. Il se sentait privilégié.

- On ne peut pas savoir qui sera la prochaine, dit la première feuille. Est-il vrai, est-il bien vrai que d'autres viendront à notre place quand nous serons parties, puis d'autres et d'autres encore...
- Cest sûr, chuchota la deuxième, on ne peut pas se le représenter... c'est au-delà de nos capacités. - Ça m'attriste beaucoup , ajouta la première.
Les deux feuilles se turent un moment. Puis la première se dit tout bas : « Pourquoi devons-nous partir... ?
- Que nous arrive-t-il quand nous nous détachons ? demanda la seconde.
- Nous tombons....
- Et qu'y a-t-il en bas ?
-Je ne sais pas. Les avis sont partagés.. mais personne ne le sait.
- Est-ce que l'on sent encore quelque chose, est-ce que l'on est encore conscient quand on est la, en bas ?
- Qui sait? Aucune de celles qui sont tombées n'est encore jamais revenue pour en parler.

Dans la classe de français, la tête de monsieur Grégoire lui confirma son intuition. Le professeur, assis sur son bureau, les deux pieds posés sur une chaise d’étudiant, était un homme jeune et séduisant, ex-joueur de football. Il tentait de s’enlaidir en s’imposant le port de cols roulés et de lunettes aux verres en cul-de-bouteille. Efforts inutiles qui n’empêchaient nullement ses jeunes élèves féminines de ce pâmer devant lui.
Dès que le dernier élève de sa liste répondit présent, monsieur Grégoire prit une profonde inspiration, chargé qu’il était d’éclairer quelques lanternes.
- la plupart d’entre vous sont déjà au courant, commença-t-il. Pour les autres, j’ai l’immense regret de vous apprendre que deux de vos camarades, Bernard Leroux est Steve Pelchat, ont été retrouvés morts dans la nuit de vendredi à samedi.

Le soleil brillait alors d'un rouge éclatant sur les terres de Rodinia. Les dragons s'étaient éteints depuis longtemps déjà. C'était bien avant que, de souvenir à légende, puis de légende à mythe, l'histoire transforme les cigognes en oiseaux bienveillants.

Figé dans l’entrée de la maison, Patrick n’en finissait pas de promener ses yeux autour de la grande pièce à aire ouverte. Ayant du mal à croire ce qu’il voyait, il entreprit de compter les jouets qui, installés un peu partout, le regardaient de leurs petits yeux fixes. Leur nombre était tel qu’il rendait l’exercice ardu. Chaque fois que Patrick avançait d’un pas en direction du salon, traversant la salle à manger en se prenant les pieds dans des objets disparates, d’autres marionnettes apparaissaient dans son champ de vision.
Ce n’est qu’une fois la surprise passée que l’odeur immonde imprégnant les lieux monta aux narines du jeune homme.

Pendant un temps, l’homme avait su se satisfaire des petits bonheurs quotidiens que lui prodiguait sa vie de famille. Puis, il s’était mis à refuser de jeter certaines choses. Même si sa femme jugeait que les vieux journaux, les emballages vides et les objets brisés qu’il amassait étaient inutiles, Joseph arguait qu’on ne savait jamais quand ces choses pourraient s’avérer pratiques, voire indispensables. En bon père de famille, il vivait dans la hantise que sa femme et ses enfants manquent un jour de quelque chose.
Il ne voulait que leur bien.

– T’es né ici, pis t’en sortiras jamais, lança-t-il au matelot en le réinstallant à sa place. Mets-toi confortable, t’en as pour un bout. Y’a juste moi qui vais partir, pi c’est pour bientôt !
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Adoptant un air penaud, l'homme ouvrit son parapluie, qu'il plaça au-dessus de sa tête comme si le plafond fuyait.
- Qu'est ce que tu fais ? gronda Patrick. T'es déficient ou quoi ?
- L'amitié reprend rarement son premier abandon lorsqu'elle a été une fois lésée : les jours qui suivent les orages sont ordinairement froids
Sérieux ? grinça Patrick en lui-même. Mais quelle plaie !
- C'est ben beau tout ça, mon Jimmy, mais là y fais chaud et tu m'fais suer. Tu dégages, avant que j't'enfonce ton parapluie dans l'cul.

- C'est en Italie qu'ils font les meilleures chaussures, convint une blonde habillée à la dernière mode.
- C'est pour ça que l'Italie à la forme d'une botte ? demanda le gros lard.
[...]
En sentant monter l'excitation que lui procuraient les mensonges qu'il proférait, il n'avait eu aucune raison de penser que son sexe suivrait subitement le mouvement.
[...]
- C'était quoi ça, la tour de Pise ? ricana la blonde.

De ce cauchemar, il n'était pas prêt de s'éveiller.