Mika Biermann

Une chouette hôle: sous de lointains toits un écrivain invente une histoire rien que pour utiliser ce verbe une fois dans sa courte vie. (p. 15)

Paul en a marre de porter le fatras nécessaire à l'exercice de son métier. Il rêve d'un âne qui trimballerait tout et qu'il pourrait battre avec une badine. (p. 9)

Le peintre-appelons-le Paul- sort de son atelier et ferme la porte à clef. (...)

On dirait un forgeron invité à la remise de diplôme de sa nièce. Le monde a déposé sa poussière sur l'homme; il chaloupe en marchant. Son inaptitude à vivre le fait sourire comme un idiot. (p. 7)

Caleb devint le chef de bande le plus jeune de l'histoire de l'Ouest. Les fermiers préféraient voir déferler les Apaches sur le sentier de guerre que le gang du Kid. C'était désormais son nom : le Kid Padoon. C'était un vrai adolescent : taciturne souvent, bavard parfois, boudeur toujours, morne, timide, mais aussi hautain, irascible, et très violent. Bête quand ça l'arrangeait. Futé quand il fallait. Persuadé d'avoir raison. Maladroit avec les filles. Adroit de ses mains. Un juge lui dit un jour que la légende de ses méfaits avait contribué à miner la confiance qu'avait la population d'Amérique du Nord en la jeunesse de son pays. Il avait pris cela pour un compliment.

Ce rafiot roule comme une bille et tangue comme un ivrogne. Mon choix de servir des rognons de veau suivi de crème au chocolat au dîner a été contesté par quelques trouble-fêtes. Moi, je m'en fous, j'ai le centre de gravité trop bas pour être incommodé par trois vagues.

D'accord, c'est un peu plus que trois vagues.

C'est peut-être même ce qu'on pourrait qualifier d'ouragan. Je me sens d'humeur conciliante aujourd'hui.

Il y a plus de culs à l’air au musée que dans un bordel le jour de l’armistice.

Accroupi dans les cistes, il trie les tubes dans sa caisse. Merci John Rand. C'est lui qui les inventés, en 41. Avant, les peintres conservaient leurs couleurs à huile serrées dans des vessies de cochon, qu'ils poinçonnaient pour en prélever. ça sortait en vrac; ça ne sortait jamais de l'atelier. Le tube en étain refermable a tout changé. Avant, on restait à la maison. Maintenant, on a la bougeotte.(p. 11)

- Attendez. Il y a peut-être une solution pour envoyer quand même quelqu'un là-haut.

- La téléportation?

- La fusée.

- Quelle fusée?

- La fusée de réserve du feu d'artifice.

[...]

- Vous me demandez de chevaucher la fusée pour atterrir sur le plateau?

[...]

- Il risque de s'écraser en atterrissant, dit Paulin.

- La neige devrait amortir la chute.

- Sauf si il explose contre la falaise, dit Tosyl. Faudrait que je sois complètement saoul, moi, pour tenter un truc pareil.

- Personne ne prétend que c'est du gâteau. Mais il n'y a pas d'autre possibilité.

- Faudrait pas qu'il vole trop haut non plus...

Tiens, voilà le vieux Gonzo qui s'inquiète de mon bien-être. On aura tout vu. Je ricane. Ils m'épatent.

Les Romains se battaient avec une absence de romantisme que seule l’expérience confère au soldat. 20 % de fatalisme, 50 % de réalisme, 15 % d’autisme, 10 % de sadisme, et 5 % d’héroïsme, l’ensemble forgé dans les montagnes de Bénévent et dans la poussière sicilienne. Un légionnaire qui a fait déguerpir un éléphant de combat en armure à l’aide d’un simple glaive ne peut craindre trois hoplites novices d’un peuple gras à l’éternel sourire. Pan, dans la gueule, vlan, les tripes à l’air, zip, la gorge tranchée, pas de quoi en faire un flan.

Nuit et son compagnon, Noir, leurs enfants, la petite Aube aux joues rouges et son frère Crépuscule, au caractère plus sombre, dorment à poing fermé. Le grand Minuit, l'ainé, compte les heures avant d'aller se coucher. Nuit veille, elle aimerait bien aller faire un petit tour dehors, mais sans Noir. Noir est morose. Il se met facilement en colère. Il ne travaille pas. Il ne fait rien dans la maison, n'allume pas le poêle, n'achète pas de bougies, ne repeint pas les volets. Il passe des heures dans la forêt, plongé dans une profonde tristesse. Il a une vision manichéenne du monde et n'aime pas le gros Gris, un ami de Nuit, qui relativise tout. Pourtant Noir adore sa Nuit. Il lui dit des choses profondes, il prétend qu'ils sont faits pour vieillir ensemble, il ne la quitte pas d'une semelle. Parfois Nuit étouffe. Surtout en été. Parfois Nuit rêve d'une autre vie, remplie d'éclats d'ombre et de lumière, où on fait la noce sous des drapeaux claquant dans le vent. Le beau Matin lui a fait des avances, il a essayé de l'embrasser, il dit qu'il aime bien les négresses; elle pourrait s'enfuir avec lui, mais elle ne veut pas abandonner les enfants. Alors elle reste là, assise sur le divan, à écouter Noir soliloquer en marchant de long en large. Elle rêve d'un jour nouveau.