Mika Biermann

Ce rafiot roule comme une bille et tangue comme un ivrogne. Mon choix de servir des rognons de veau suivi de crème au chocolat au dîner a été contesté par quelques trouble-fêtes. Moi, je m'en fous, j'ai le centre de gravité trop bas pour être incommodé par trois vagues.

D'accord, c'est un peu plus que trois vagues.

C'est peut-être même ce qu'on pourrait qualifier d'ouragan. Je me sens d'humeur conciliante aujourd'hui.

- Attendez. Il y a peut-être une solution pour envoyer quand même quelqu'un là-haut.

- La téléportation?

- La fusée.

- Quelle fusée?

- La fusée de réserve du feu d'artifice.

[...]

- Vous me demandez de chevaucher la fusée pour atterrir sur le plateau?

[...]

- Il risque de s'écraser en atterrissant, dit Paulin.

- La neige devrait amortir la chute.

- Sauf si il explose contre la falaise, dit Tosyl. Faudrait que je sois complètement saoul, moi, pour tenter un truc pareil.

- Personne ne prétend que c'est du gâteau. Mais il n'y a pas d'autre possibilité.

- Faudrait pas qu'il vole trop haut non plus...

Tiens, voilà le vieux Gonzo qui s'inquiète de mon bien-être. On aura tout vu. Je ricane. Ils m'épatent.

Les Etrusques mouraient en grande pompe. L'épée à travers le corps, ils avaient encore la force d'implorer un dieu ou d'appeler leur maman. Les blessés faisaient des gestes exagérés vers le ciel où des oiseaux explosaient en plein vol. On saignait de manière pittoresque et abondamment : rivières rouges sur la peau bronzée, lisse et sans taches. Des larmes coulaient des yeux révulsés dans des barbes frisées au fer. Quelques vétérans se battaient avec la force du désespoir, les Romains s'écartaient respectueusement et les montraient du doigt, avant de les massacrer.



p. 149

Les Romains se battaient avec une absence de romantisme que seule l’expérience confère au soldat. 20 % de fatalisme, 50 % de réalisme, 15 % d’autisme, 10 % de sadisme, et 5 % d’héroïsme, l’ensemble forgé dans les montagnes de Bénévent et dans la poussière sicilienne. Un légionnaire qui a fait déguerpir un éléphant de combat en armure à l’aide d’un simple glaive ne peut craindre trois hoplites novices d’un peuple gras à l’éternel sourire. Pan, dans la gueule, vlan, les tripes à l’air, zip, la gorge tranchée, pas de quoi en faire un flan.

Paulin demande si quelqu'un dans l'assistance a une quelconque expérience chirurgicale. Je dis que je sais découper un poulet. Tous se retournent et me regardent. Je ne raconte pas que j'étais infirmier dans l'armée pendant la guerre du Golfe, ils sont capables de me croire.

Derrière les arènes, les ruelles rétrécissent. Le quartier des Saligaudis n'est pas relié au grand égout, les nombreux étrons sur la chaussée forcent les habitants à marcher comme des cigognes. L'odeur est riche. Le bois vert qu'on brûle dans les foyers dégage une fumée âcre qui stagne entre les cahutes. Des pans entiers de murs se sont effondrés ; parfois une façade manquante donne vue sur un couple qui baise, un nourrisson qui pleure, un vieux qui meurt. Ici vit une populace à la peau sombre et au verbe coloré ; ici fermente l'Étrurie la plus pure, celle des premiers rois de Rome, celle qui sent le caca des poules et la pierre à feu, celle qui rigole en mangeant, siffle en bandant et pète en mourant.

Vingt archers au premier rang ont armé leurs arcs. Si jamais le Romain s'en sort, vous l'abattez, mais attendez mon signal, a dit Hirume. Qui attend, lui, le signal du roi. Lequel n'est pas dans sa loge. Le public est indécis. "Epargnez le vainqueur!" s'écrient les riches marchands. "Chien de Romain!", "Vas-y Hercle", "Bravo le Romain !", Vengeance pour Helmet!", "Romains go home!", éructe le peuple dans une belle cacophonie.



p. 98

En temps de guerre, tout le monde a son mot à dire :

Le général d’infanterie : « Les tailles moyennes, qui peuvent se ramasser sous le bouclier, valent mieux à la guerre que celles qui dépassent les autres, et qui offrent en tous sens une grande surface aux blessures. »

Le jeune hoplite du quatrième rang : « La pièce d’équipement la plus importante, avant de marcher sur l’ennemi, et qu’il faut traiter avec le plus grand respect et soin, est la sandale. Un lacet de sandale défait peut défaire une armée entière. »

Le chef de la cavalerie : « En temps de paix, les fils ensevelissent leurs pères ; en temps de guerre, les pères ensevelissent leurs fils ; entre les deux, tout le monde enterre un peu tout le monde là où il y a de la place. »

Le stratigos : « Si nous voulons que la gloire et les succès accompagnent nos armes, nous ne devons jamais perdre de vue : la doctrine, le temps, l’espace, le commandement, la discipline. »

Le wêzir : « Le devoir d’un roi n’est pas de songer à la victoire, mais de savoir quand il faut y renoncer. »

Le vieil hoplite du premier rang : « En toute bataille les premiers vaincus sont les yeux. »

Le lieutenant d’infanterie : « La tendance d’un carré d’hoplites à dévier vers la gauche en avançant est due aux premiers soldats à droite de chaque rangée, dont la moitié droite n’est pas protégée par le quart du bouclier de son voisin de gauche, et qui serre instinctivement à gauche pour mettre son côté droit à l’abri. On a déjà vu des formations ennemies se rater complètement à cause de ce phénomène. »

Le potier : « Ce n’est pas parce qu’un homme tend un hamac entre deux arbres qu’il n’est pas patriote. »

La prostituée : « Allez-y, messieurs, au retour, c’est gratuit. »

Le chef de rang : « Si ton épée est trop courte, allonge-la d’un pas ! »

Le joueur d’aulos : « Une bataille sans musique ? Plutôt mourir ! »

Le sonneur de buccin : « Si on veut connaître un peuple, il faut écouter sa musique. »

Le marchand de vin : « Je paierais volontiers quelqu’un pour se faire tuer à ma place, mais ça m’embête de payer quelqu’un pour vaincre à ma place.’

Ramtha, reine de Turpidum : « Je voudrais qu’on fasse une pyramide avec les couilles coupées aux Romains, et je donnerais des coups de pied dedans pour les éparpiller aux quatre coins de l’Italie. »

Larth, roi de Turpidum : « Je me demande depuis toujours où est la place du roi dans une bataille. »

Lee Lightouch et Pato Conchi franchirent la frontière à l’aube. Lightouch était habillé de cuir, Conchi de lin. Le premier portait un couvre-chef gras de sueur, le deuxième allait boucles au vent. L’un était grand, l’autre rond. Le grand maigre, arborant moustache et barbiche, marchait mains dans les poches, le gros glabre avait glissé une machette dans sa ceinture. Leur mule les suivait comme une ombre. Ils voyagèrent cinq jours d’affilée. Le soir, ils mangèrent du lard : une couenne était attachée au bat. Ils firent de petits feux sans fumée. Le matin, ils burent une infusion de chicorée. Les nuages à l’horizon ne changeaient ni de taille ni de couleur, quelle que soit l’heure, quel que soit le jour. Sauf le soir, quand ils viraient au rouge, comme d’ailleurs le reste du monde.

– C’est magnifique, dit Lightouch.

– Bof, dit Conchi.

Une brise fraîche se leva du Sud. En à peine quelques minutes le paysage instable qui menaçait de nous engloutir se figea. Notre situation était désespérée. Nous étions mouillés, il nous restait deux chewing-gum à la fraise, et il n'y avait pas le moindre abri en vue.