Morgane Stankiewiez

La décence nous oblige à quitter cette scène avant que les habits ne tombent, que les baisers ne découvrent la chair, que les caresses n’émeuvent la peau, que les langues ne s’entremêlent, que les doigts ne se mouillent au temple de l’abandon, et que d’autres cris ne forcent de nouveau le père à clore les portes d’airain, tandis que s’ouvrent celles de la fille.

Au pied du temple voué à Aphrodite, la mer de Lesbos, d’un bleu de Mytilène, s’échouait langoureusement sur la plage opalescente, reflétant les colonnes, les cariatides et les statues de marbre, au gré des vagues chargées de frimas. Les astres resplendissaient déjà dans le firmament, tandis qu’Apollon finissait sa course, embrasant l’océan lunaire.

— Arès !
Les cris d’Aphrodite résonnèrent dans tout le palais. Dans toute la cité. Jusqu’aux confins des océans de glace et de ceux de lave. Jusque dans les tréfonds de la planète de sable rouge, jusque dans les cieux obscurcis par sa colère divine, jusque dans les noirs interstices de l’espace, jusqu’à la table de son père qui, troublé, fit fermer les portes d’airain pour profiter d’un instant de tranquillité en plus douce compagnie. Une autre histoire, pour un autre temps.

Quelques courtes minutes s'écoulèrent, puis une dame dans une robe volumineuse et à la coiffure en échafaudages, pyramide capillaire surplombée de plumes, gazes et autres rubans colorés, miraculeusement maintenue en place par le grâce de Dieu et de l'artiste-coiffeur, s'approcha.

La jeune fille quitta la tente et Isulka l’entendit courir au-dehors. Elle alla se regarder dans un petit miroir poli et, bien que s’y attendant, elle fut surprise de se voir dans ces atours médiévaux. Entre l’Égypte antique et Calédonia, elle avait la fâcheuse impression de se faire transporter d’époque en époque sans avoir un traître mot à dire sur la question.
Ses yeux se posèrent sur son ancienne tenue, laissée sur la chaise unique de la tente, et elle se rendit compte que le col de la robe était rougi. Elle la prit dans les mains et toucha l’étoffe : oui, du sang avait coulé au niveau du cou et imbibé le tissu. Pourtant, elle ne se souvenait pas avoir été blessée. Iain lui aurait-il ouvert le crâne en la frappant plus tôt ? Dans ce cas, ses cheveux auraient été dans un état abominable. Et elle l’aurait senti.
Ou alors, il s’agissait du sang d’un des Pictes, peut-être celui qu’elle avait tué par les flammes.

La rockeuse est épuisée quand elle rejoint sa loge d’appoint, mais le public s’est montré enthousiaste et elle n’est pas peu fière de sa performance. Certes, la salle était petite et la sono laissait à désirer, mais c’est peut-être le début du succès. Dire qu’elle n’a pris qu’un seul rail de coke avant de jouer… Ses oreilles bourdonnent encore, et sa tenue en faux-cuir lui colle à la peau. Elle sent la sueur et la clope, loin de l’image glamour qu’on lui donne, mais cela lui va parfaitement.

Heureusement, la soirée touche à sa fin. Elle regarde sa montre, qui lui indique deux heures du matin. Lionel, son doux Lionel, est parti depuis un moment, au bras d’une catin rousse dont elle devra peut-être s’occuper. En son temps, quand elle saura s’il s’est ou non attaché à elle. Elle n’aime pas spécialement tuer ces femmes dont s’entiche l’immortel : cela ne lui apporte aucun plaisir.

Avait-elle raison au sujet de Dieu ? Isulka n’avait jamais été une fervente pratiquante, c’eût été grotesque pour une mageresse dont l’inquisition n’aurait fait qu’une bouchée si elle avait eu vent de ses activités. Mais de là à dire qu’aucun dieu masculin n’aurait pu créer le monde…
Pourtant, quelque part, cela paraissait logique. Dieu avait fait l’homme à son image ; or, c’était bien la femme qui enfantait. Cela n’avait pas de sens.

Il ne réalise toujours pas que Taylor, sa petite nièce qui, hier encore, était haute comme trois pommes et jouait dans le jardin avec Andrea, soit devenue cette jeune femme assurée et engagée, prête à risquer sa vie pour autrui. Il ne sait pas s’il doit applaudir sa volonté ou s’exaspérer devant cette prise de risques irréfléchie. Que pensait-elle pouvoir faire, seule contre un malade de ce genre ? Et quel secret cache-t-elle vraiment ?
Le détective enlève son manteau trempé en grognant de douleur et le pose sur le portemanteau. L’eau dégouline aussitôt sur le sol, formant une petite flaque marron.
— Vous êtes dans un état, mon vieux.
Jake se retourne, surpris, mais trop las pour sursauter.

Dieu sait qu’elle lui a manqué. Il n’ose l’approcher davantage, mais la voir simplement déambuler dans la rue lui fait un effet qu’il ose à peine s’avouer. Quelque part, elle ressemble à Kathy : les deux sont blondes aux yeux bleus, plutôt fines et dotées d’un sacré caractère. Serait-ce pour cela qu’il a plongé du pont du Golden Gate ? Parce que l’autre jeune femme lui a fait penser à sa sorcière ?
Cette dernière entre à l’instant dans une boutique vintage, où des centaines de vêtements pendent à des racks surchargés. Elle échange quelques mots avec le gérant, qui, visiblement, la connaît. La jeune fille possède un don inné pour rencontrer des gens dans n’importe quelle situation. Cela viendrait de ses pouvoirs magiques que Lionel ne serait pas étonné.
Il n’a jamais découvert, d’ailleurs, l’étendue de ceux-ci. Il n’en a pas eu le temps.