Odile Caradec

Le petit déjeuner darde sa fraise
les fanions du vocabulaire
vont claquer

Sous les dents du poète
les tartines sont tendres

Quelle est la voie la plus tenace ?

Quel est le sens du tourbillon ?

Jamais au grand Jamais on ne peut être sûr

Du prochain battement de cœur

Et pourtant me voici de nouveau reliée

Au fil d’or du poème

Un hymne à la folle douceur

Des neiges, des plumes, des pétales

Un hymne à tout ce qui prend force dans le vent.

Mots…



Mots, mots, mots, embrassez-vous à vous en faire
péter la sous-ventrière
tout simplement mots articulés
        mots graminées
qu’on pose sur le plat de la main
je vous regarde à la jumelle

Vous avez un beau départ et une belle chute

Dents provisoires

Ô poésie !
pourvu que les auditeurs ne s’aperçoivent pas
que j’ai de fausses dents
ils pourraient en déduire
que mon poème est incomplet
qu’il lui manque le velouté de la nature naturelle
l’assaisonnement furtif
qui fait les vrais poèmes

un poème sans toutes ses dents est un poème bancal,
mais, j’en suis sûre, vous savez bien étant mortels
que toutes dents sont provisoires

p.61

La poésie …



La poésie, mammouth interne
        couverture étoilée
        couvrante fabriquée avec des brins de laine
dérangement de tube digestif
petit chatouillis entre les omoplates
oronge orange
petite bête qui monte de la racine droite
de tes pieds
jusqu’au fouillis gratte-ciel de la chevelure
…

Mots, mots, mots, …



Mots, mots, mots, embrassez-vous à vous en
faire péter la sous-ventrière
tout simplement mots articulés
mots graminés
qu'on pose sur le plat de la main
je vous regarde à la jumelle

(...)

 
 
Ce matin, tu n'as pas regardé le ciel
Dans ton duvet d'oie tu es restée enroulée
Les portes n'ont pas grincé
Les fenêtres sont restées closes

Tu n'as rien entrepris
Tu es demeurée seule avec ton être profond
Le temps n'a pas compté
Tu es de plus en plus étonnée d'être celle que tu es
Tu ne t'es jamais habituée à toi-même

Ce matin, tu commences à faire connaissance avec
ton ombre
et avec ce qui est à l'origine de ton ombre
Cet étrange vaisseau de peau, de nerfs, de sang
Ce tourbillon de chair

Mais aussi avec ta pensée tellement fugitive
tellement aérienne
tellement subversive
avec toute ton ambiguïté
toute ta sauvagerie
et la force de ta douceur

p.9

Je suis une vache rouge…



Je suis une vache rouge
et je dis merde à tous ceux qui se voilent la face
pour ne pas voir la vérité crue
La vérité, cette espèce de ruminante
jalouse de l'ombre, fière de la lumière

(...)

Moi je ne réponds pas …



Moi je ne réponds pas à la question
date de naissance
de chaque seconde je suis expulsée en trombe
je crie très fort pour trouver une place
à l'ombre

(...)

La poésie, l’an neuf



Emportez dans vos bras le ciel, les arbres
l’hiver en son entier
La poésie est un manteau d’argent

Je suis allée chercher un livre de poèmes en ville
passant le pont, je l’ai mis dans ma poche
– la poésie aime qu’on la promène –
à petite dose elle infuse dans le corps qui la porte
mais il faut être seul dans sa chair et son sang
seul dans ses pas, seul sur les ponts
tout seul dans l’air unique de la ville
alors il y aura une transsubstantiation
le poème de l’an neuf battra dans les artères
de celle qui transporte avec un espoir fou
une clé pour ouvrir le monde

Vieillir…


Vieillir

à l’heure où la brume ferme les portes
où les cœurs battent plus lents
comme un gros chat, je me replie
dans le velours de mon fauteuil

Je suis en attente d’un frisson insolite
toute ma peau crépite
toute ma peau interroge le monde

Est-il vrai…


Est-il vrai que nous ne savons le fin du fin
qu’à l’ultime seconde ?

Moi qui adore les arbres noirs la nuit
la brume entre leurs branches
je suis née pour élucider ce mystère total
et l’immense couverture de mohair jaune
qui me recouvre quand il gèle
appartient elle aussi au monde étoilé
au monde en extension perpétuelle

Je suis une taupe dans la nuit
je dors en attendant le rossignol

Que faire pour occuper des mains…


Que faire pour occuper des mains
pendant toute une vie ?
Sinon modeler de la terre
des poèmes, des notes
et du charnel aussi

C’est pourquoi il faut les garder
de toutes les atteintes
et la nuit les cacher
au plus profond du lit

Préserver à tout prix
l’extrême pointe de nos doigts
là où est le toucher
ce Finistère de nos corps

Je n’ai jamais entendu…


Je n’ai jamais entendu le bruit que fait la peau en poussant
mon cœur est peu à peu devenu un gros oignon
ma patrie est de plus en plus circonscrite
la société m’a fait cadeau d’un ciré hermétique
       et pourtant
je voudrais entendre le bruit que fait la peau en
poussant
Celui qui frappe la peau du tambour le sait-il ?

Le fil de la vie …


Le fil de la vie est conduit par la main
qu’irrigue le sang
Le fil de la vie va de cœur en cœur
il les attache les uns aux autres
Et si l’un de nous vient à manquer
il reste ses paroles dans l’ombre du cœur
Il reste toujours quelque chose du son proféré
si loin dans le temps
et la merveilleuse tête des arbres en automne
fixe les cœurs dans la brume et le sang

 
 
Grattons-nous considérablement la tête

pour écrire il faut avoir des étincelles
partout

même aux endroits où d'habitude
dorment les couleuvres
fraîches
insensibles
souples

Alors les épingles doubles fixent
pour toute la journée
les vêtements prêts à glisser

Cinq heures du soir, c’est l’heure où le jour ferme ses portes /
où plus rien ne peut arriver de tangible /
On s’approche du mur, on tâtonne, les mains pâles /
on trépasse un peu, on s’enroule /
Cinq heures du soir, c’est l’heure où la douleur s’incruste /
le cœur pèse dix tonnes dans le corps translucide /
Les pas sont des chaussons, les poings sont des moufles

Dit d’une jeune mariée



Je veux des culottes aussi blanches que mon âme
des culottes ouvertes comme culottes d'antan
Je veux des grelots cristallins
un homme comme un chat à mes pieds
Plus loin un arbre pour moi seule
un cyprès-flibustier
mais j'aimerais plus encore un olivier
aussi tordu, inextricable que les arcanes
de mon être profond

Mon nom que j'accole aujourd'hui à un autre
mon nom a des ailettes comme graines volantes
il plane dans ma tête
il cligne en majesté
il domine
rutile
flamboie

Ah ! Que la porte de mon four…



Ah ! Que la porte de mon four est étroite
toute mon animalité s'est réfugiée
dans mon caddie
toute ma vie dans mes bras pleins de sang

(...)

Vœux…


Vœux pour une mise en bière

Je veux des musiciens
je veux des poètes
beaucoup de bruit et de fureur
des clowns sur les tombes ouvertes
des alléluias, des trompettes

Item je veux que l’on me mette
en violoncelle
ma bière aux hanches fines
qui tant chanta contre mon ventre
ensuite en bonne douce terre

Item je veux des papillons
un cortège de potirons
avec des lumières dedans

Item afin que nul n’oublie
les joyeusetés de la vie
fifres, tambours
et le bruit sourd
que fait la terre
en digérant un corps fidèle