Pascal Garnier

La statuette, haute d'une trentaine de centimètres, représentait un petit homme trapu, les genoux légèrement fléchis, la main gauche plaquée sur le ventre, la droite, dont il manquait l'index, ouverte à hauteur d'épaule, les mâchoires crispées sur un disque de métal replié par une chaîne à une sorte de boulet posé entre ses pieds qu'il semblait vouloir arracher du sol. Sa tête et son dos, hérissés d'une multitude de clous rouillés, ployaient vers l'arrière. Elle était faite de bois recouvert de terre rouge, pareille à du sang caillé, et de métal. Les orbites creuses de ses yeux dévisageaient Marc, assis au bord du lit, incapable d'en détacher son regard.

"Il y a quelques années, j'étais toute petite, un camion est venu ici en pleine nuit. Trois hommes ont extirpé du camion un coffre-fort et l'ont balancé au beau milieu de la décharge. Puis ils sont repartis...
Peu après, j'ai rencontré Rico et lui ai montré mon trésor..."