Pétronille Rostagnat

Seuls les cercueils fermés gardent les secrets.

La nuit était un enfermement dans l'enfermement : le temps des angoisses, de la solitude et de la détresse.

Marion posa les mains sur son ventre. Elle avait besoin de sentir le va-et-vient de sa respiration, une méthode de relaxation apprise lors d'un cours d'initiation au yoga. Elle inspira par le nez, gonflant son abdomen comme un ballon, puis expira lentement par la bouche pour vider l'air de ses poumons.

Le cimetière de Maisons-Alfort offrait un paysage urbain caractéristique des cimetières banlieusards, où l'alignement horizontal des tombeaux répondait à l'empilement vertical des immeubles environnants, dans un cadre plat et peu arboré.

Elle ne prêta pas plus attention aux arbres parés de feuilles aux tons orangés qui jalonnaient son trajet, ni aux odeurs de marrons chauds et de mais grillé qui embaumaient le trottoir de leurs arômes.

𝑬𝒏 𝒕𝒂𝒏𝒕 𝒒𝒖𝒆 𝒎𝒆̀𝒓𝒆, 𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒏’𝒂𝒗𝒂𝒊𝒕 𝒑𝒂𝒔 𝒔𝒖 𝒑𝒓𝒐𝒕𝒆́𝒈𝒆𝒓 𝒔𝒐𝒏 𝒆𝒏𝒇𝒂𝒏𝒕 𝒆𝒕 𝒅𝒆𝒗𝒂𝒊𝒕 𝒆𝒏 𝒑𝒂𝒚𝒆𝒓 𝒍𝒆 𝒑𝒓𝒊𝒙. 𝑶𝒏 𝒏𝒆 𝒏𝒂𝒊𝒔𝒔𝒂𝒊𝒕 𝒑𝒂𝒔 𝒎𝒐𝒏𝒔𝒕𝒓𝒆, 𝒐𝒏 𝒍𝒆 𝒅𝒆𝒗𝒆𝒏𝒂𝒊𝒕.

Que voulez-vous entendre ? Que je vends mon cul depuis plusieurs mois, alors que je suis mineure ? Vous pensez que je fais ça par réaction au divorce de mes parents ? Eh bien, désolée, mais non ! Je choisi où, quand, avec qui, et combien. Je n'ai pas de mac, je me fais un max de blé et tant pis si ça vous dérange. alors ouais, ce n'est pas facile tous les jours mais, tu sais quoi ? Les pigeons, ce sont mes clients, pas moi ! Je ne suis pas un victime, OK ! Et je ne dirai pas le contraire au tribunal. Ils peuvent penser ce qu'ils veulent. C'est mon business, mes fesses, et je gère ! Je peux m'offrir ce que je veux !

Je contemple la monture de tes lunettes se tordre sous les flammes. Je jubile. Un dernier petit bout de toi qui s'envole...

Je ne sais pas si vous avez des enfants, mais pour eux, nous sommes capables de tous les sacrifices.

L’Islam est une sorte de mode en prison.

L’agneau blessé allait devenir le loup. La bonne élève si studieuse allait arrêter de se faire marcher sur les pieds.

Protéger son enfant était nécessaire, vital. Marion trancha. Elle savait qu'elle plongeait tête la première dans un abîme sans fond, mais le futur de sa fille valait tous les sacrifices. Jamais plus elle ne laisserait Romane livrée à elle-même. Elle devait se ressaisir et la protéger.

Elle était fascinée par la nonchalance de sa fille. Comment arrivait-elle à conserver un tel sang-froid et à manifester autant d’assurance ? N’avait-elle pas de conscience ? Marion n’osa pas s’aventurer à chercher une réponse à cette question.

Pauline avait souhaité défendre les femmes victimes de violences conjugales, mais elle n’inspirait pas confiance étant donné qu’elle avait toujours défendu la partie adverse. Après quelques mois d’essais infructueux, elle avait dû accepter des affaires plus déplaisantes, mais qui avaient l’avantage d’être lucratives.

Sa plus grande crainte était de divulguer ses terribles secrets en pleine phase de sommeil. Si Xavier découvrait son passé meurtrier, il n’aurait d’autre option que de la dénoncer… Les conséquences seraient dramatiques.

Elle était devenue avocate pour une raison bien spécifique. Défendre les bourreaux pour mieux les abattre, quelle meilleure couverture ? Qui soupçonnerait un as du barreau toujours prêt à représenter l’indéfendable devant une cour de justice ? Trois de ses clients avaient perdu la vie dans des conditions dramatiques et mystérieuses. Pour Pauline, la prison aurait été une retraite trop douce pour ces monstres.

Pauline était une écorchée. Un père alcoolique, une mère battue à mort, une enfance ballotée de foyer en foyer… C’est seule qu’elle avait dû faire face à son destin, sans un adulte à ses côtés pour la conseiller, la guider, la soutenir… ou simplement l’aimer.

Romane restait discrète sur ses relations. Elle cultivait son jardin secret, Marion ne pouvait lui en vouloir. Son regard s’arrêta sur une photo en particulier. Un visage avait été effacé au feutre noir. Marion devina le corps d’un garçon encadré par sa fille et une autre lycéenne. Ils devaient être proches, les bras du jeune homme enveloppant la taille de Romane.

Elle se sentait fébrile. Cela faisait seize ans que ses poumons avaient été préservés de nicotine. C’était le premier paquet acheté depuis des lustres et, déjà, la moitié était partie en fumée. Marion ne culpabilisait pas. Elle avait de bonnes raisons d’enchaîner les clopes.

Les antidépresseurs n’étaient pas efficaces face à certaines épreuves. Elle fit quelques pas le long du trottoir. Le vent soufflait en rafale, glaçant sa gorge et son cou. Elle s’en moquait, plus rien n’avait d’importance dorénavant. Dire qu’elle pensait pouvoir remonter la pente. Peine perdue ! Marion poussa la porte du premier bureau de tabac qu’elle croisa et s’offrit un paquet de cigarettes, geste qu’elle n’avait pas fait depuis la naissance de Romane.