Rhys Bowen

Pourquoi avions-nous perdu notre temps, à l’école, à prendre des leçons de maintien, de français et de piano ? Il aurait mieux valu nous donner des cours qui nous auraient permis de comprendre le comportement masculin. A moins que cela ne dépasse l’entendement.

Les domestiques et les bagages arrivaient toujours à destination et, s’ils rencontraient des désagréments, cela ne nous importait guère. Nous pensions sincèrement que le personnel de maison n’avait qu’un but dans l’existence : que la nôtre se déroulât sans heurts.

Lady Pamela Sutton fixait les mornes affiches du gouvernement placardées sur le mur de son petit box dans la Hutte 3. Certaines exhortaient joyeusement les citoyens à faire de leur mieux, à poursuivre bravement le combat avec flegme, tandis que d’autres les avertissaient des conséquences sinistres qu’entraînait le manquement au devoir. Derrière les rideaux occultants qui masquaient les fenêtres, l’aube devait poindre. Pamela pouvait entendre le chœur des oiseaux dans le petit bois derrière la hutte ; ils gazouillaient aussi follement et gaiement qu’ils le faisaient avant la guerre et qu’ils le feraient après son terme – quand celui-ci arriverait. Le conflit n’avait déjà que trop duré, et sa fin se faisait attendre. Pamela se frotta les yeux. La nuit avait été longue, et l’épuisement lui picotait les paupières. Suivant les règles de l’administration, les femmes n’étaient pas censées travailler de nuit avec les hommes, au cas où leur moralité serait compromise. Quand la pénurie de traducteurs masculins avait impliqué qu’une des filles prenne un poste de nuit, elle s’en était amusée.