Julia Chapman

Pour Samson, c'était magnifique tous les jours de l'année et par tous les temps. Certes, il n'était pas très objectif, mais ce jour-là...

Ce jour-là, grâce aux frimas de la veille, on se serait cru dans un conte de fées.

Les champs immaculés étincelaient sous un soleil radieux. Les murs de pierre grise étaient nappés d'un glaçage de fête qui adoucissaient leurs lignes dures édifiées sur les pentes, des siècles auparavant. Les versants des collines s'élevaient en douces vagues blanches, vierges de tout roc, de toute trace de terre.

Heureusement, les routes étaient dégagées un peu glissantes, peut-être, mais la montée vers High Laithe était faisable.

Les bonnes actions ne font pas forcément un bon cœur, (…)

- Allo ? Allo ?

Un grand blanc lui répondit. Et la main du passé lui effleura l'épaule, le faisant frissonner.

ça allait lui tomber dessus. Et plus vite que prévu.

Comment peut-on aimer un endroit et en même temps le détester ?

Sans être persuadé qu'il existe une réponse à cette question, l'homme arrêta sa moto en haut de Gunnerstang Brow, coupa le contact, enleva son casque et contempla les toits d'ardoise qui pavaient le fond du vallon en contrebas. C'était le milieu de l'après-midi, la lumière rasante du soleil d'octobre embrasait la falaise de craie à laquelle la ville était adossée, et se réverbérait sur des maisons et des rues où il n'avait pas remis les pieds une seule fois en plus de quatorze ans.

Bruncliffe.

Chez lui. Le seul foyer qu'il avait désormais. Sans lequel il ne serait pas là, en proie à ce mélange paradoxal d'aversion et de nostalgie.

La conscience revint à Samson O'Brien sous la forme d'une sensation tiède et visqueuse. Une langue, rugueuse, humide, lui léchait le visage de haut en bas. Il ouvrit les yeux. Une ombre grise se dressait au-dessus de lui.

- Calimero, ça suffit ! lança une voix de femme.

Le regard de Samson se focalisa sur la silhouette de Delilah Metcalfe qui tirait sur le collier du chien, lequel résistait.

- Elle a raison, Calimero, arrête de le lécher ! On ne sait pas où il a traîné.

Deux coussins réduits en charpie. Ses vieilles chaussures de course, bêtement laissées sous le porche de derrière, mâchouillées et déchiquetées. Et des empreintes de pattes partout sur les vitres.

Enfin, ç'aurait pu être pire, songea Delilah en faisant l'inventaire des dégâts. Elle accrocha une laisse au collier du coupable, quitta le cottage par la porte de derrière, traversa la petite cour qui dominait les toits de Bruncliffe, et tourna dans Crag Lane sitôt la barrière franchie, pour commencer la promenade qui allait la ramener en ville, Calimero trottant à côté d'elle.

Angoisse de la séparation, c'est le nom que les experts donnent à ce syndrome. A la minute où Delilah sortait de son champ visuel, le chien pétait les plombs. Ce qui n'aurait peut-être pas été dramatique s'il s'était agi d'un caniche ou d'un basset. Mais s'agissant de Calimero...

Elle jeta un coup d'oeil au grand chien gris qui batifolait sur la route. Il n'avait pas ce genre de problèmes au départ, au contraire, il s'était parfaitement intégré au départ, au contraire, il s'était parfaitement intégré dans leurs vies. Mais quand les disputes avaient commencé, bientôt suivies par la rupture, puis le divorce, Calimero s'était mis à montrer des signes de stress dès que Delilah n'était plus là. Voilà pourquoi elle était passée à la maison le chercher avant de rencontrer son nouveau locataire. Sinon, au retour, elle aurait retrouvé sa maison dévastée.

Elle poussa un soupir. Un petit cottage lourdement hypothéqué, des bureaux tout aussi hypothéqués, une boîte de conception de sites web en difficulté et une agence de rencontre qui n'avait pas encore atteint son point d'équilibre. Plus un braque de Weimar atteint d'angoisse pathologique - même si c'était peut-être le seul point positif à avoir émergé de son divorce. Pas étonnant qu'elle ait de plus en plus de mal à sourire ces temps-ci.

Le chien s'appuya contre elle, comme s'il percevait son double.

- On va s'en sortir, hein, mon idiot de chien, le rassura-t-elle en lui grattouillant le derrière des oreilles, et priant pour que ce soit vrai.

Lancer de couteaux ! Bris d'assiettes ! Si ça continue, la petite Bullock va cracher le feu !

Brouillard. Brume. Ou même bruine. Un nuage épais s'enroule comme une écharpe autour du réverbère de la gare, assourdit sa lueur. Sortis de nulle part, des rails jumeaux émergent de la purée de pois, tandis que le néant avale doucement le bout du quai. L'endroit se trouve trop loin de la mer pour que ce soit le 'baar' ou le 'fret' -comme on appelle localement la brume marine apportée par le vent d'est-, mais quel que soit le nom qu'on lui donne, cela confère à l'heure sombre de ce début de matinée des relents de mort.

Seul dans ce monde froid, ombreux, Richard Hargreaves tape des pieds - bruit aussitôt étouffé par le linceul humide qui l'entoure. Il songe avec regret à la pauvreté du vocabulaire anglais susceptible de traduire ce phénomène météorologique, typique de la saison automnale dans les Vallons du Yorkshire. Contrairement aux Inuits du Grand Nord, qui disposent de nombreux termes pour parler de la neige, les gens du cru n'ont que très peu de mots pour décrire ces journées sombres, humides, dégoulinantes.

Du brouillard, donc. Trop épais pour n'être que de la brume. La visibilité est quasi nulle, et les ténèbres ne donnent pas l'impression de vouloir se dissiper, quand bien même le soleil se lèverait au-dessus des collines et pénètrerait la masse qui plane au ras du sol.

Il y était presque. Encore une traction, et il franchit la porte restée ouverte, en traînant Harry avec lui.

L'air. Doux et frais. Mais tout danger n'était pas écarté.

Il se releva en titubant, la vision brouillée. Plaçant ses mains en crochet sous les aisselles d'Harry, il le souleva...

Il s'était à peine éloigné de quelques pas quand il y eut un éclair aveuglant, aussitôt suivi d'un bruit de tonnerre. Puis une force stupéfiante plaqua les deux hommes à terre.