Bois de peu de poids, hiver-printemps

ELLE EST ELLE…


Elle est elle / ton héroïne de chair
que tu revois venant à ta rencontre
sur le trottoir / allant sous les arbres
de la contre-allée où son escalier

donne / quinze ou seize ans plus tôt
que tu combles tandis que tu repenses

à ça/aux néons sur son visage

qui éclaire le soir sur le boulevard /
encore ta vie à distance / jeune fille
qui sera ta jeune femme / ta vive
de mouvement d’eau & de lumière

pour traverser une fin de siècle morte
& le début du suivant si moribond /

ton amour ton amour dans la nuit

 
 
tous ces gens parmi les galeries marchandes /
dans la file des voitures au feu /
stoppés dans la course vers l’hypermarché /
ils prendront bien le temps de mourir

finissait toujours par dire ta grand-mère
qui avait frôlé la faucheuse très tôt /

tuberculose / un poumon mort / & puis faire

avec les deux tiers d’un autre
à perpète / tu repenses à cette réplique
pris dans les embouteillages / à la sortie
des bureaux où tout le monde

se précipite sous des hangars à consommer /
payer ce qu’on gagne à peine /

déjà presque trépassés sans le savoir / enfants