Sophia Laurent

Il eut envie de sourire, d’une façon ironique qui aurait trahi le cours de ses pensées à cette idée. Sa vie était déjà gâchée, de toute façon. Sa femme couchait avec son meilleur pote, et se fichait totalement de briser ainsi dix ans de mariage et trente d’amitié. Alors… s’il pouvait donner un nouveau souffle à ses journées en sauvant une jeune femme en détresse, il allait le faire.

Il plisse les lèvres en m’observant quelques secondes, la tête légèrement penchée sur le côté. Il semble apprécier les propos que je me suis répétés quatre-cent-dix-sept fois depuis hier, alléluia.
Il me pose ensuite une bonne dizaine de questions sur moi. Je réponds avec brio grâce à l’entraînement intensif que Sasha m’a poussé à faire pour cet entretien. Je vole sur les questions difficiles concernant mes qualités (dévouée, dynamique et professionnelle) et mes défauts (un peu trop impliquée, certes). J’évite de lui mentionner mes hésitations avant de me lancer dans la carrière de journaliste (« Oui, mais, et si je n’étais pas faite pour ça ? Et si j’étais trop incompétente ? Et si j’étais envoyée au Pérou pour un reportage dans un endroit où il n’y a pas de Coca ? ») et je relate tout mon amour pour cet emploi passionnant de journaliste d’investigation.

L’un d’eux m’attrape par le bras à travers ma vitre brisée et me tire à lui sans ménagement.
La douleur explose. Je hurle. Je hurle. Pourquoi personne ne vient m’aider ?
J’ai mal.
Je hurle. Encore. Encore.
Et j’abandonne la lutte en me stoppant net, en sombrant avec délice dans l’oubli.

J’ai toujours aimé conduire rapidement, et aujourd’hui d’autant plus. Ce n’est pas tous les jours que l’on peut fêter ses dix-sept printemps au volant d’une berline flambant neuf. Le dernier cadeau de mon père, à côté du chèque confortable et de la console dernier cri. Il ne pensait probablement pas en m’offrant ce présent que j’allais le détester. Et pourtant, si. Alors, pour le punir de son absence, je défie les lois humaines et physiques en testant le compteur de mon « super » cadeau. Je mets ma vie en danger et je m’en régale. À ma façon, je me venge de mon père, je lui envoie toute ma colère. « Tiens, Papa, tu as voulu m’offrir un peu de ton argent en échange de ta présence… et bien, savoure aussi le futur enterrement que tu auras à préparer ».

Aucune pensée cohérente ne parvenait à percer le brouillard de panique dans lequel il se trouvait. La raison l’avait quitté pour ce seul et unique ordre, ce seul mantra : fuir.

— Vous n’allez rien lâcher, n’est-ce pas ?
— Rien, confirma-t-il.
— Vous êtes un homme borné, Milo.
— Dit la femme qui ne veut pas m’expliquer pourquoi elle fuyait des hommes en pleine nuit, totalement nue.

Je frotte mes paupières du bout des doigts. Oui, ce n’était qu’un cauchemar. Je sais à quoi il est dû… à elle. Je n’arrive pas à l’oublier, ni à effacer l’expression de son visage la dernière fois que je l’ai vu, que je lui ai parlé. Ce n’est pas une surprise si, à travers les images de mon subconscient, je m’imagine mourir dans un accident de voiture deux ans plus tard. C’est à cause de moi si… non. Non, je ne dois pas recommencer. Pas replonger dans ce genre de pensées.

Les bruits de la nuit l’entouraient. Le vent contre les murs, le bruissement des feuilles mortes qui se soulevaient sous son passage dans la petite pièce ouverte aux nombreux courants d’air, les murmures des insectes qui avaient trouvé ici un agréable refuge.
Et puis il y eut ce léger souffle. Une seconde, il se dit qu’il rêvait, celle d’après, il sautait sur ses pieds, se fiant à son instinct. Cet instinct qui lui criait qu’il n’avait pas inventé cette respiration.

— Alors, tu travailles sur quoi ? Tu dois faire des reportages ? Tu parles de drogue, de meurtre et de secrets d’État ? Tu as résolu la question Roswell ?
Je prends un air mystérieux.
— C’est top confidentiel, tu sais, dis-je d’un ton bas, comme si je me protégeais des oreilles autour de nous.
— Top confidentiel ?
— Je suis en bon avancement pour résoudre la question de la zone 51.

Un blanc suivit cette remarque, durant laquelle Laynes prit le temps d'analyser la situation, point par point. Un ennemi qui le plaquait au sol, lui volait son arme et le laissait se redresser. Un ennemi qui semblait en colère — d'être là ? —. Et un ennemi qui faisait de l'ironie au lieu de tirer.
Pas banal.

— Mauvaise chute.
— C'est une blessure par balle.
Il haussa les épaules. Et lâcha un hoquet de douleur en se rappelant que ce mouvement lui était temporairement interdit.
— J'ai chuté sur une balle, oui.
— Qui t'a fait ça ?
Il se mit à chantonner et à regarder vers le plafond pour faire mine d'ignorer sa question, elle attrapa son menton pour le replacer face à elle, le regard aussi aiguisé que celui d'un aigle face à sa proie.
— Qui t'a fait ça, Peter ? articula-t-elle lentement.

— Oui, Patron, grimaça Erik Hotch. On bosse dessus. Dans quelques jours, tu sauras tout sur chacune de ces personnes, allant du nom de leur premier hamster à leur couleur favorite. On te trouvera même la marque de leur dentifrice préféré.
— Erik s'avance un peu, Boss. Pour le dentifrice, on en aura peut-être deux à te proposer, s'amusa Maxim en retournant à son bureau.
— Voilà pourquoi Maxim Devon ne deviendra jamais le meilleur agent de la boîte, contrairement à moi, dit Erik en bombant le torse. On lance un avis de recherche sur Dominic Vicci et toutes les personnes présentes sur cette photo, rajouta l’agent en sautant déjà sur son ordinateur.

— La vie de famille se combine difficilement avec celle d'agent du FBI, Max, commenta Erik en tendant un doigt vers lui. Voilà pourquoi j'ai décidé de rester célibataire jusqu'à ma retraite.
— Ouais, mais toi tu n'auras pas de cendrier en pâte à sel pour Noël.
— Tu ne fumes pas, rappela Erik.
— C'est le geste qui compte.

— Pourquoi es-tu là, exactement ?
— Je veux que tu me rendes un service, répéta l'individu dans un léger soupir.
— Tu cherches encore quelqu'un pour faire ton sale boulot, Dom ?
— Tu sais très bien que je regarde, j'admire, j'applaudis, mais je n'entre pas dans l'arène.

Il est tellement poli. J’en perdrais mes mots si je n’étais pas déjà presque muette.

Il était un prénom. Il était quatre lettres, un chiffre approximatif, et une apparence sans vie.

C'est çà une amitié. Une vraie relation, c'est celle qui lie deux personnes se faisant confiance.

Je finis mon Coca d’un trait. La porte de l’appartement grince, signe que je n’ai toujours pas fait intervenir le concierge pour qu’il s’en occupe. J’ai oublié. Maudits troubles de l’attention.

-Qui… qui êtes-vous ? l’interrogea-t-il en actionnant son clignotant pour glisser vers les voies autoroutières. Et que faisiez-vous… enfin… ainsi vêtue en plein hiver ?
-Est-ce important ? murmura-t-elle en regardant par la fenêtre passager, le front posé contre la vitre.
-Plutôt, oui.
-Je suis désolée de vous avoir importuné, éluda-t-elle en repoussant ses longs cheveux noirs dans son dos. Je ne voulais pas vous ennuyer, ni vous mêler à mes ennuis.

Un ennemi de moins est toujours une chance de survie de plus.