À l'occasion du festival "America" 2022 à Vincennes, Stephen Graham Jones vous présente son ouvrage "Un bon indien est un indien mort" aux éditions Rivages
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Note de musique : © mollat
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C'est le genre de pensées erronées qu'ont les gens qui passent trop de temps seuls. Ils déballent d'immenses conneries sidérales de leurs papiers de chewing-gum, ils les mâchonnent, ils en font une bulle, qui les emporte dans un endroit encore plus débile.
Il avait plongé droit vers la source du bruit, sans se soucier des obstacles. Parce que son neveu... Parce que le son provenait de la chambre de son neveu.
Jamais de toute sa stupide vie Darren n'avait suivi le moindre cours de géométrie, mais il savait déterminer la distance la plus courte entre deux points. Il savait où j'étais.
Quand le monde entier vous fait mal, vous le mordez, non?
Ils se contenteraient sans doute de hausser les épaules, de marmonner qu'on avait l'air louche, non? Une sorte de pressentiment, le besoin de nous garder à l'œil, devant la camera, dans un miroir. Ne pas nous laisser accéder aux cabines d'essayage sans proposer de compter nos articles. Prétendre que les toilettes sont hors service. Vérifier nos sacs, scruter la forme de nos poches.
Son exemple au début, d'où elle a tiré le titre, c'était qu'on ne ralentit pas un slasher en le blessant à la jambe, mais on le rend en fait plus rapide, et encore plus effrayant parce qu'il boite. Ensuite, avec d'autres exemples, elle développait son argument central, à savoir que plus vous êtes proches de la fille finale, plus vos chances de survivre diminuent.
Et, si Jade a raison et qu'une fille finale est enfin arrivée à Proofrock, alors ça veut dire qu'un cycle de slasher essaie de commencer, et que bientôt la vie ne vaudra plus grand-chose par ici.
Si jamais Darren avait déboulé dans la chambre et m'avait trouvé sur mon lit, la bouche et les mains ensanglantées, au-dessus d'un lapin éventré, il aurait simplement approuvé. Mais un livre... A chaque fois qu'il me surprenait à lire, il me demandait toujours ce qu'un bouquin pouvait m'apprendre que lui ne savait déjà.
Pour protéger ton petit, tu donnes des grands coups de sabots. C'est ce que ta mère a fait pour toi, là-haut dans les montagnes, lors de ton premier hiver. Son sabot noir qui jaillissait et venait frapper ces bouches grimaçantes était si rapide, si pur, insaisissable ; il laissait dans son sillage un arc parfait de gouttelettes rouges. Mais les sabots ne suffisent pas toujours. S'il le faut, tu peux l'ordre et déchirer avec tes dents. Et tu peux courir plus lentement que tu en es capable. Si rien de tout cela ne fonctionne, si les balles sont trop épaisses, tes oreilles trop pleines de bruit, ton nez trop plein de sang, s'ils ont déjà pris ton petit, tu peux encore faire une dernière chose.
Tu te caches au milieu du troupeau. Tu attends. Tu n'oublies jamais.
Après tant d'années, elle comprend enfin Laurie Strode : vous tressaillez, vous tombez, vous criez, et vous pleurez. Jamais parce que vous le voulez, parce que vous le décidez, mais parce que c'est atrocement flippant.
La terre réclame ce que vous laissez derrière vous.