Susanne Jansson

Se retrouver chez son ancien voisin, en tant qu’adulte, était une sensation étrange. Elle aurait préféré réaliser que tout était terminé, que des tonnes d’eau avaient coulé sous les ponts de l’enfance. Mais c’était plutôt le contraire qui se produisait. Assise dans la maison de Göran, elle prenait conscience que, pendant toutes ces années, l’eau s’était en fait figée. Qu’elle avait attendu son retour pour dégeler. Qu’elle avait attendu qu’elle y replonge les pieds pour s’animer.
Elle raconta à Göran qu’elle avait fait des études de biologie et lui parla ensuite de sa thèse.
— Sur les marécages ? répéta-t-il, un petit sourire aux lèvres. Choix de sujet intéressant pour quelqu’un qui vient de la région…
Elle lui fit un sourire hésitant en réponse, pas certaine de comprendre ce qu’il insinuait. Elle lui expliqua qu’elle avait loué la petite maison appartenant au Manoir de la Tourbière.
Le vrai sujet qu’ils auraient dû aborder restait suspendu au-dessus d’eux. Aucun des deux ne voulait l’évoquer, redoutant sans doute les conséquences.
— Ce n’est pas le premier, dit finalement Göran.
— Quoi ?
— Tu sais bien ce que je veux dire. Celui à qui tu as sauvé la vie.
— Comment tu le sais ?
— Je parle avec les gens, Nathalie. Et je lis les journaux. Je sais additionner deux plus deux. Ce n’est pas le premier, répéta-t-il d’une voix grave. Et tu le sais, toi aussi.
Nathalie le dévisagea.
— Il a eu de la chance, poursuivit Göran. Que tu le retrouves. Mais, depuis que tu es partie, beaucoup de gens ont disparu.
Il tourna la tête vers la fenêtre et resta un moment silencieux à regarder dehors.
— Plus que d’ordinaire, en fait.

Après avoir tour à tour sauté et s’être traîné sur le sentier, il fit une pause et jeta un œil sur la tourbière. C’est alors qu’il réalisa qu’il ne pleuvait plus. Et que le vent était tombé. Tout était calme et paisible.
C’était si étrange.
La lune apparut derrière les nuages dans le ciel sombre. La brume prit forme et se déroula lentement sur le sol humide.
Il eut l’impression d’entendre un bruit. Était-ce le vent ? Ou un animal ? On aurait presque dit des gémissements. Ou des cris lointains.
Il perçut un rai de lumière un peu plus loin sur le sentier.
Une lampe de poche. Quelqu’un !
— Hé ho ! cria-t-il.
Aucune réponse.
— J’ai besoin d’aide. Je me suis fait mal…
Le faisceau lumineux s’approcha jusqu’à l’éblouir. Il fut obligé de mettre sa main en visière pour se protéger les yeux.
— Hé !
La lumière pointa dans une autre direction et, l’espace d’un instant, il put à nouveau voir.
Qu’est-ce qui se passe ? eut-il le temps de penser.
Puis tout devint noir.

Elle avait besoin de s'emparer de quelque chose de concret et mesurable qui puisse être analysé afin d'obtenir une réponse logique. Elle avait besoin d'une feuille avec des calculs pour calmer la mer agitée en elle. Des lettres, des tableaux. Des conclusions à tirer. Elle avait besoin de tout ça pour reprendre le contrôle, pour avoir au moins le sentiment de reprendre le contrôle.

Elle avait la forme de visage de son père. Des joues rondes et un petit cou. Des lèvres fines et des cheveux couleur noisette. Ceux de son père avaient commencé à grisonner vers la cinquantaine. Leurs rides de dessinaient exactement aux mêmes endroits. Le visage de son père reposait dans le sien, comme une image sous la surface de l'eau.

La lumière des lampes à pétrole projetait de grandes ombres vacillantes sur les murs. On aurait dit des chauves- souris dans la nuit.
La chaleur de la maison faisait craquer les boiseries. Le sol aussi émettait des petits bruits.

C'était le silence entre les notes qui était important. L'espace entre les molécules de la musique. Ce vide si chargé.

Pour elle, son corps était un organisme rempli de compost. Comme n'importe quelle espèce de plante ou d'animal. Ça lui donnait un sentiment de liberté totale. Semblable à un chuchotement venu d'en haut, venu de l'intérieur, lui disant de lâcher prise. L'espace d'un instant, elle s'était sentie comme une feuille qui se détachait d'une branche pour virevolter dans les airs avant de tomber sur le sol où le processus de décomposition prendrait le relais.
Libre de tomber.
Comme une simple feuille.

Je veux partir d'ici. Maintenant.
Vous pouvez me faire partir d'ici ? Maintenant ?
Comment on part de soi- même ?

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Mais des phrases qu'elle avait lues ces derniers temps lui revenaient. Sur la tourbière qui pendant des milliers d'années avait été considérée comme un lieu possédant une âme, difficile à définir et à catégoriser. Un non-pays détrempé et inexploitable hors du contrôle de l'homme. un lieu où des sources d'énergie invisibles attiraient les gens, prenaient et donnaient ce qu'elles voulaient.
Un pays limitrophe entre la terre et l'eau, entre le sec et l'humide, entre le stable et l'instable. Entre la vie et la mort.
Le croassement d'un corbeau rompit le silence. Elle ferma les yeux et prit une profonde inspiration.

Elle était donc venue ici. Dans cet endroit désolé. Les tourbières entre le Dasland et le Värmland Et c'était peut etre cela le plus important."

... vous savez sans doute qu'on enfonçait un pieu dans le corps des sacrifiés pour qu'ils ne remontent pas à la surface et peut-être aussi pour qu'ils ne puissent pas venir nous hanter.

J'ai trouvé le prologue tellement beau que j'ai voulu le traduire ( j'ai essayé) pour vous donner un avant goût! Pourquoi traduire le prologue, me demanderez-vous? Pour la simple et bonne raison que j'ai lu le livre en néerlandais et qu'il faudra patienter jusqu'au 2 septembre pour la traduction du livre en français. La traduction se trouve sous le texte néerlandophone! Je vous demanderai de ne pas être trop sévère, même si je parle couramment les deux langues principales de mon pays, traduire n'est pas toujours facile mais je me suis "jetée à l'eau"!

Het waren de luchten, de vele, weidse luchten.
De luchten boven de zee, hoe ze veranderden.
De zware walwitte. De lichtblauwe zorgeloze, slechts met streepjes wit. De luchten die als mooi gewouwen zijdepapier boven een wonderlijk goudgeel schijnsel hingen, de harde staalgrijze, de bliksemende en hels en waanzinnig bulderende.
De luchten, hoe ze zich wefden boven de zachte rotsen geslepen boven de wereld daarbeneden, alles domineerden.
Hoe ze ontstonden, werdwenen en herrezen als een andere gedaante; als wat wist je nooit.
Het waren de luchten.
En het water.
En de rotsen.
Het was alles.
En dan de mensen, de kleine mensen, die gekomen waren om zich op het getekende land te netselen. Om de haring te pakken te krijgen (...)
De mensen woonden daar op de eilanden en begaven zich op het water, onder al die hemels. En soms-niet zelden, o nee -, soms viel er onder een hemel een lichaam in het water terwijl dat niet de bedoeling was, en dat was dan dat. Ja, voor de mensen niet natuurlijk, maar wel voor het water en de hemels.
Misschien hoorde je het geroep, een naam die verween in de wind. Het geroep vanaf het land of vanaf een boot, over de zee.(...)
Geroep dat speelde en aantrok.
Maar misschien zeiden ze dat alleen maar.
Misschien was het gewoon de wind.
Proloog van het boek "Winter water" van Susanne Jansson (1972-2019). Vertaald uit het zweden door Marika Otte.

C'étaient les cieux, les nombreux et larges cieux. Les cieux au-dessus de la mer, comment ils changèrent. Les couleurs sombres. Le bleu clair insouciant, avec seulement des stries de blanc. Le ciel qui pendait comme du papier de soie magnifiquement tissé au-dessus d'une merveilleuse lueur jaune or, le gris acier dur, l'éclair et l'enfer et le fou rugissement. Les cieux, comment ils se tissaient au-dessus des roches molles coupées au-dessus du monde d'en bas, dominaient tout. La façon dont ils naissaient, pleuraient et ressuscitaient en une autre forme; en quoi, personne ne le su. C'était le ciel. Et l'eau. Et les rochers. C'était tout. Et puis les gens, les petites gens, venus s'installer sur la terre dessinée. Pour s'emparer du hareng (...) Les gens vivaient là-bas sur les îles et se déplaçaient sur l'eau, sous tous ces cieux. Et parfois - pas rarement, oh non - parfois un corps tombait dans l'eau sous le ciel alors qu'il n'était pas censé l'être, et c'était tout. Oui, pas pour les gens bien sûr, mais pour l'eau et les cieux. Peut-être avez-vous entendu le cri, un nom disparaissant dans le vent. Le cri de la terre ou d'un bateau, à travers la mer. Des cris qui jouaient et attiraient. Mais peut-être qu'ils ont juste raconté ça. C'était peut-être juste le vent.
Prologue du livre "Winter water" de Susanne Jansson (1972-2019). Traduit du suédois en néerlandais par Marika Otte.

Maria avait 85 ans. Bien qu’elle soit en pleine forme, elle quittait rarement son appartement à cause de son arthrose. Depuis son mariage, elle vivait au cinquième étage dans un immeuble sans ascenseur, et elle avait prévu d’y mourir, comme son mari. Les services d’aide à domicile espéraient secrètement qu’elle n’en aurait pas pour trop longtemps, vu que la majorité de leurs employés commençait également à prendre de l’âge.

- Adam? Il fit d’abord le tour de la maison en appelant son fils de plus en plus fort. Puis il regarda du côté de la balançoire. Personne. Dans le bac à sable. Personne. Il courut vers les buissons où se trouvaient généralement les hérissons en été. Personne, là non plus. […] Puis il courut vers la grand route en la scrutant du regard dans les deux sens. Pas d’Adam. […] Finalement il fonça vers la mer […] Mais il n’y avait pas d’Adam. Il n’y avait que le silence. Soudain, il vit un objet devant le gros rocher qui leur servait toujours de repère et d’où on pouvait plonger parce que l’eau y était profonde. Cet objet brillait comme un fruit d’un autre monde, d’une dimension malveillante qui jamais auparavant ne s’était mêlée à sa réalité. Jamais ainsi. C’était le seau en plastique rouge d’Adam qui flottait dans l’eau.

Parfois, en hiver, quand la mer devient plus profonde et plus sombre, on entend d'autres appels qui semblent venir du lointain , adressés à la terre ferme. Des voix amusées, enjôleuses.
Mais peut-être n'est-ce qu'une histoire.
Peut-être n'est-ce que le vent qui souffle.

Elle s'avança vers la voiture. [...] Son ancienne vie défilait devant ses yeux. Tout lui semblait si étranger et en même temps si familier. L'hiver avec les skis sur le toit de la voiture. L'été en route pour une baignade dans le lac, le dos en sueur et une glace dégoulinante dans la main. La grande banquette arrière de la Volvo. Son envie d'avoir une soeur à côté d'elle. Son père au volant. Sa mère qui n'arrêtait pas de se retourner pour s'assurer que tout allait bien. Ses cheveux blonds et courts. Son regard vif. La voiture était là. Elle s'était toujours trouvée là. Comme si elle l'attendait. C'est à l'intérieur d'elle qu'elle s'était réfugiée ce fameux soir. D'abord elle avait appelé les secours et ensuite elle était sortie s'asseoir dans la Volvo où la police l'avait retrouvée. La portière arrière grinça et sortit de ses gonds quand elle l'ouvrit.

C'est une contradiction de dire que les fantômes existent. Parce que les fantômes sont une négation, un vide. Mais ce vide, ce manque peut posséder une force énorme. Une sorte de...soif. (...) ils sont à la recherche du corps et de l'âme qui leur manquent.

Ce n'était pas plus difficile que ça

Elle salivait encore en repensant au plat qu'elle avait mangé : du chou gratiné farci au fromage de chèvre, aux épinards parfaitement épicés, le tout saupoudré de noix hachées.