Suzanne Azmayesh

Une femme jolie, qui se pense jolie et attache de l'importance à cette joliesse, vieillira avec un poids sur les épaules. Il n'y a rien de pire que de voir décliner et dépérir un attribut auquel on attache une si grande valeur.

Il n'appréhende pas ce qui se joue, ce conflit qui se réveille, entre la manière dont elle se perçoit et les racines auxquelles on la renvoie, paradoxes multiples qui grondent et bouillonnent en elle.

La fidélité, j'y ai cru moi aussi. Je condamnais l'adultère, ou n'importe quelle absence de scrupules, je trouvais ça terrible. "Si mon copain me trompe, je le quitte tout de suite. Et moi, je ne tromperai jamais celui que j'aime." Voilà, je répétais ça. Je parlais de fiabilité, d'honnêteté, d'amour. "L'infidélité est une preuve de l'échec du couple. Si ça arrive, il faut faire ses bagages et partir. Trouver la force de quitter." Et j'y croyais. J'étais sincère. Et puis, ça m'est arrivé.
J'ai été infidèle.

Un livre ludique dans le cadre d'une intrigue policière réussie qui permet de mieux cerner le microcosme d'une jeunesse destinée à nous gouverner par la suite (la plupart des hommes politiques viennent de là!). Les rapports, parfois ambivalents et complexes, sont bien mis en avant. On retrouve aussi certains personnages, comme celui de l'ancien directeur, dépeint de façon très amusante!
C'est aussi une ouverture sur la jeunesse étudiante d'aujourd'hui, au-delà de Sciences Po et confrontée aux problèmes de notre époque.
Surtout, j'ai apprécié la plume cynique de l'auteur, l'humour et les remarques acides dont elle saupoudre le roman.

Un livre ludique dans le cadre d'une intrigue policière réussie qui permet de mieux cerner le microcosme d'une jeunesse destinée à nous gouverner par la suite (la plupart des hommes politiques viennent de là!). Les rapports, parfois ambivalents et complexes, sont bien mis en avant. On retrouve aussi certains personnages, comme celui de l'ancien directeur, dépeint de façon très amusante!
C'est aussi une ouverture sur la jeunesse étudiante d'aujourd'hui, au-delà de Sciences Po et confrontée aux problèmes de notre époque.
Surtout, j'ai apprécié la plume cynique de l'auteur, l'humour et les remarques acides dont elle saupoudre le roman.

Le point commun des artistes est sans doute là : dans une perpétuelle course contre la mort, pressés d'accomplir une oeuvre avant qu'il ne soit trop tard.

Elle a parlé trop vite. Elle se tait. Elle s’en veut. Elle s’en veut mais elle n’aurait pas pu faire autrement. Rien ne l’obligeait à évoquer le persan. Peut-être n’aurait-elle pas dû, peut-être aurait-elle mieux fait de se retenir, de réfréner son élan. Mais était-ce bien possible ? Était-ce possible d’occulter cette langue onctueuse d’humour, de proverbes et de paraboles, dont les voyelles chantent et se traînent avec indolence ? Une langue plus poétique qu’aucune autre, où les oiseaux, les fleurs, le soleil et la mer ont élu leur perpétuel domicile. Une langue qui bascule d’un battement d’aile de la vulgarité la plus extrême à la tonalité la plus formelle, si différente du français, de sa grammaire stricte et de sa rationalité. Si fluide, si liquide en comparaison. La langue de sa découverte du monde.

"Tout chez elle est à la fois bouleversant et imparfait. Je pense, Ma mère la
trouverait vulgaire. En persan, c’est sûr, pour la décrire elle emploierait le mot « jelf ». Jelf, c’est vulgaire en pire. Une seule syllabe, mais des litres de mépris, une charge de violence comme seul le persan les exprime."
[Nouvelle Vanille, dans Le Désir au féminin, Ramsay, 2022]

Quand mes paupières s’ouvrent, je vois cette fille. Une inconnue. La seule que je n’ai jamais croisée, dont les traits me sont étrangers. Je la trouve jolie. Ou non, pas tout à fait, ce n’est pas vrai, jolie n’est pas le mot. Cette fille a un truc, cette séduction singulière qui rend certaines personnes si uniques. Un charme en dehors du registre esthétique."
[Nouvelle Vanille, dans Le Désir au féminin, Ramsay, 2022]

"Observez-moi, debout contre le mur de ce bel appartement : crispée dans mes gestes, timide dans mes mots. L’atmosphère est feutrée, la lumière éteinte, l’alcool circule à foison. Clara dépose sur la table un grand bol de chips, distribue des bonbons, Haribo gélatineux en forme d’animaux. Ma bouche est sèche et je vacille sur mes petits talons. La musique résonne. Les morceaux s’enchaînent, je connais les airs, fredonne les paroles."
[Nouvelle Vanille, dans Le désir au féminin, ouvrage collectif, Ramsay, 2022]

Ce crime était d'une nature différente qui le laissait perplexe. Il fallait réagir, mais comment ? Il s'agissait d'une crime consanguin : des sciences-pistes tuant d'autres sciences-pistes. Il ne pouvait rien arriver de pire. Rien. Cet assassinat signifiait que l'école sélectionnait des fous meurtriers, que l'élite de la nation était assoiffée de sang et mentalement déséquilibrée, que des criminels se cachaient parmi les futurs ministres et avocats, magistrats et DRH, journalistes et professeurs d'université, chercheurs et traders. Un drame. Une catastrophe. Une humiliation. L'apocalypse. La réputation de Sciences Po était ruinée. Après les suicides et les accidents, on passait aux assassinats. Et on ne pouvait même pas faire passer la mort de Nadège Ramz pour un suicide. Non, il faudrait être sacrément tordu pour s'enfoncer soi-même un poignard dans la nuque, dans le noir ! C'était un meurtre. Un point c'est tout.