Tatiana de Rosnay

On ne devient pas musicien, on naît musicien.

Ton nom fut mon sésame ; les portes fermées pour tant d’autres s’ouvraient en grand pour moi. J’ai mûri dans ton ombre, mais c’est toi qui m’as poussée vers la lumière.

C’est la musique qui renferme pour moi le plus de souvenirs, bien davantage qu’un portrait figé dans un cadre.

T’évoquer mon passé ne me répugne guère. C’est te dévoiler mon présent qui me navre ; le naufrage de mon mariage, la solitude inédite qui me ronge, et l’amorce de cette quarantaine qui me taraude.

Il est des hommes indélébiles, imprimes au fer rouge au plus profond de ma chair, à qui j’ai tout donné ; le corps, le cœur et la tête. Ils sont trois. Toi, Manuel, et Pierre. Puis il y a les autres, ceux qui n’ont pas compté, plus nombreux, quasi effacés par le temps, funeste défilé de soupirants insignifiants à qui je m’offrais sans abandonner un gramme du cérébral.

Trouver un mot de passe, ce n’est pas évident. Ce n’est pas comme un code, qu’on peut élucider par la logique pure. Un mot de passe, c’est une histoire de cœur, et pas de tête.

On m’avait toujours fait comprendre qu’une épouse devait s’attendre à être trompée un jour ou l’autre. C’était la vie. Le mariage, c’est ainsi.

Je préfère mille fois être une épouse compréhensive qu’une femme libérée.

Séduire un homme, cela ne s’oublie pas, ma chère. Même si l’on est mariée depuis dix ans.

On ne doit jamais s’ennuyer, avec un mari volage.

Un mari qui ne fait pas de bêtises est un mari médiocre. Un époux déloyal, voilà ce qui pimente un mariage !

Un mâle infidèle exsude le péché, suinte la lascivité, respire la concupiscence ; quand on se couche près de lui, on songe aux égarements libertins de sa journée, à ces autres femmes qu’il a dû faire jouir, et on écoute, béate, les mensonges alambiqués qu’il débite avec tant d’ingéniosité.

Il n’y a rien de pire que vouloir dormir à côté de quelqu’un qui, lui, dort profondément et le montre.

Était-ce ça, après tout, le mariage ? L’érosion de la passion, le quotidien qui ronge jour après jour le désir ? Peut-être, bientôt, dormiraient-ils côte à côte sans plus jamais s’aimer ? Quelle tristesse ! Une seule solution : réveiller l’ardeur de son mari, comme l’autre jour, lorsqu’ils avaient inauguré leur chambre encore vide.

Les amours d’une actrice, c’est tout de même plus facile à pondre que les mémoires d’un ministre.

Les amours d’une actrice, c’est tout de même plus facile à pondre que les mémoires d’un ministre.

Dans une nouvelle maison, tous les bruits sont étranges, la première nuit. Chaque décibel doit être décodé.

Colombe est une femme de l’ombre, de celles qui sortent rarement de leurs gonds, toujours prêtes à rendre service, et que tout le monde rêve d’avoir pour voisines.

Les jurons ne changent rien à la situation.Certaines femmes se servent de leur beauté pour arriver à leurs fins. D’autres, de leur intelligence.

Elle, a-t-elle toujours envie de lui? Le regarder tout nu ne lui fait plus grand chose. Il pourrait être une chaise, une commode, une table sur laquelle on jette négligemment ses clefs. Peut-être que c'est ça, le mariage, finalement. devenir un meuble, un meuble qu'on voit tous les jours. Un meuble qu'on ne voit plus.