Thomas Mullen

Il repensa à l'égoïsme de ses frères, à la façon dont ils avaient toujours mis en avant les besoins de leur famille pour justifier la mesquinerie de leurs propres actes: c'était pour ça que les ouvriers étaient mal payés, que les briseurs de grèves pouvaient défoncer des crânes. Il ne se laisserait pas entraîner dans le piège qui consistait à se servir de son amour pour sa famille pour justifier une faillite morale. Cela ne signifiait nullement qu'il n' aimait pas autant Philip, Rebecca, Laura : cela signifiait qu'il les aimait tellement qu il n était pas prêt à compromettre la conception de l'amour qu'il portait à tous. (p.130)

- Un problème commun qui s’appelle Lionel Dunlow. Moi non plus, je ne l’aime pas. Je n’aime pas la façon dont il cogne sur les gens de votre race. Il reçoit des pots-de-vin des bookmakers et des bootleggers. Sans parler des patronnes de bordel. Avec des flics comme lui, on n’arrivera jamais à rien.
- Il n’est pas le seul. Ils sont nombreux, répondit Boggs, circonspect.

Un lieu d’échanges où les responsables des différentes congrégations mettaient de côté leurs désaccords afin de mieux planifier la marche lente et obstinée de la communauté vers la conquête de ses droits civiques et l’abolition des inégalités.

Et ce qu'il resterait de lui, quand il tenterait de rassembler les morceaux éphémères qui se dérobaient, était une réalité qu'il lui faudrait trouver la force d'accepter, il ne savait comment, et avec laquelle il devrait construire quelque chose de neuf.

Mais il avait trouvé presque impossible de la chasser complètement de son esprit, de ne pas se demander ce qu'elle faisait, si elle pensait à lui.

Ses pensées et ses sentiments hésitaient entre ces deux extrêmes d'engouement et de pitoyable découragement.

- Ben quoi, on n'a plus le droit de parler à une fille ?
- Hé bien, j'espère qu'elle y voit moins clairement que moi, dans ton jeu.

Son oeil gauche était gonflé et fermé, sa tête l'élançait en dépit de l'aspirine, et il craignait que le manque consécutif à l'arrêt de la morphine se manifeste d'un instant à l'autre. Néanmoins il exposa, dans la mesure où il le pouvait, le contenu de l'article qu'il avait l'intention d'écrire : l'entrée du FBI par effraction dans ces locaux mêmes, la surveillance exercée à l'encontre de Victoria Bishop.
- Est-ce que vous le publierez ? demanda-t-il.
L'expression peinte sur le visage de Laurence était celle d'un pessimiste endurci dont les croyances négatives concernant l'humanité venaient de recevoir confirmation.

En s'engageant dans la police, il croyait aider son peuple, combattre l'injustice sociale. Autant faire rouler le rocher de Sisyphe.

L’homme possède rien qui puisse pas lui être retiré.

Chandler et Hammett. De brillants écrivains. Leurs héros sont finalement de braves types contraints d'évoluer dans un environnement corrompu. En t'observant, Lucius le gentil flic, je ne peux imaginer pour toi d'endroit plus abominable qu'Atlanta. Tu ne t'apercevras pas avec horreur que le monde autour de toi est gangrené, parce que tu le sais déjà. Ici, le mal ne recèle aucun mystère

Le lieutenant n'était pas sans savoir qu'il était le seul Blanc présent, même s'il s'était accoutumé à ce genre de situation. Il ne s'était pas porté volontaire, pour devenir l'unique lieutenant placé à la tête des policiers noirs, mais une fois qu'on lui avait fait comprendre qu'il ne lui appartenait pas de refuser cette mission, il s'était résigné à faire de son mieux

Tout en marchant le nez en l'air, Daniel remarqua que la plupart des poteaux de rue étaient coiffés de couvre-chefs. Un melon gris sur le panneau de signalisation à l'angle de Jupiter et de Pierce. Un peu plus loin, la casquette à carreaux d'un chauffeur, accrochée à un arrêt de bus. Un feutre noir perché en haut d'un poteau téléphonique sur Courtland Street.
A l'intersection de Peachtree et d'Auburn, il aperçut une casquette bleue de facteur. Il tira sur la manche de sa mère. Regarde, m'man, la casquette de papa !. Il ne comprit pas pourquoi son visage s'était soudain pétrifié. Il ne comprit pas non plus pourquoi elle serra sa main à la broyer ni pourquoi elle ordonna d'une voix dure : Dépêchez vous et surtout taisez-vous.
Jamais Daniel n'oublierait ces chapeaux. Plus grand, il apprit que les couvre-chefs accrochés en guise de trophées avaient appartenu aux hommes lynchés par les Blancs déchaînés. Pareil aux sauvages qui placent les têtes de leurs ennemis sur des piques, en pâture aux vautours.
La casquette bleue n'était pas celle de son père. Elle aurait pu l'être.

La première fois que les policiers noirs avaient été appelés à déposer, le juge leur avait refusé l'accès à la salle d'audience en uniforme, exigeant de les voir se présenter en "habits de nègre". Ils s'en plaignirent auprès de McInnis, lequel, bien à contrecoeur, mena des négociations en coulisses, soutenu par un autre juge qui se porta garant du "bon comportement" des huit de Butler Street - comme s'ils étaient des chiens dont on admirait la capacité à contrôler leur vessie.
Ils pouvaient donc désormais se présenter en uniforme à la barre, sans toutefois être autorisés à le revêtir pour se rendre du YMCA au tribunal. Idem au retour. La dernière réglementation en date stipulait qu'ils devaient le transporter - houssé ! - jusqu'au palais de justice, où ils entraient par la porte réservée aux non-Blancs. Ensuite ils se changeaient dans un cagibi anciennement affecté aux détenus,dont on leur avait donné la clé - un placard à balais qui sentait la serpillère moisie et le désinfectant. Une odeur moins pire cependant que celle des toilettes attenantes.

La population noire d’Atlanta était inscrite sur les listes électorales dans l’espoir que l’embauche de flics de couleur mettrait fin aux violences policières. Or trois mois s’étaient écoulés et rien n’avait changé. (…) Boggs et ses sept collègues n’étaient que des marionnettes payées pour faire tapisserie.

Tel un joueur de poker malchanceux, il s'accrochait à une mauvaise donne en espérant que la prochaine la transformerait en quinte flush royale. Mais la bonne carte ne se trouvait pas sur le dessus du paquet. Et à supposer qu'elle y soit, une main plus rapide, une main blanche, la lui volerait et Lucius continuerait à se ridiculiser en perdant partie sur partie.

Il passait donc ses heures de service à se dédoubler. Une moitié de lui se raccrochait à sa boussole morale, la petite aiguille tremblotante qui l'empêchait de cogner un inconnu sans raison. L'autre moitié tentait de retenir les conseils surprenants et souvent paradoxaux de ses collègues sur la façon de survivre à Darktown.

Le Klan, c'est plutôt un genre d'ordre fraternel, avec la cagoule ridicule en plus. J'ai adhéré, mais perso, je m'en suis jamais pris à un nègre.
-Encore heureux.
-Rake, je dis ça pour t'aider. Admettons qu'il y ait une possibilité de promotion au grade d'inspecteur. Deux agents, notés de la même façon, sont sur les rangs: un seul est du Klan. Lequel est promu, d'après toi?

Les flics blancs peuvent arrêter n'importe quel Noir innocent, si sa tête ne leur revient pas, molester les témoins, et présenter des preuves truquées devant un jury constitué de Blancs.

J'avoue qu'il ne m'a pas été facile de lever la main droite et de déclarer: "Moi, Willard Strickland, nègre, je jure solennellement d'exercer les fonctions d'un policier nègre."

Extrait d'un discours prononcé en 1977 par Willard Strickland, retraité, l'un des huit premiers policiers afro-américains recrutés par la police d'Atlanta en 1948.