Virginie Despentes

Croisé Rebecca Latté, dans Paris. Sont remontés à ma mémoire les personnages extraordinaires qu’elle a interprétés…

Ils aiment parler des femmes, les hommes. Ça leur évite de parler d'eux. Comment explique-t-on qu'en trente ans aucun homme n'a produit le moindre texte novateur concernant la masculinité ? Eux qui sont si bavards et si compétents quand il s'agit de pérorer sur les femmes, pourquoi ce silence sur ce qui les concerne ? Car on sait que plus ils parlent, moins ils disent.

«Fuguer » ? Laisser derrière soi la PS3, le frigidaire rempli, la femme de ménage, la carte de crédit de papa…

Mieux je connais cette génération, plus je l'imagine à l'âge adulte, et moins j'envisage de faire de vieux os.

Autant ma soeur hurle à qui veut l'entendre qu'elle ne reproduira jamais ce camp concentrationnaire de névroses dégueulasses qu'est la cellule familiale, et que la supériorité de la lesbienne sur la femme hétérosexuelle réside en ce qu'elle ne se sent pas obligée d'être maman pour exister - autant elle a pris son rôle de tante avec un sérieux qui confine au zèle.

Quand c'est comme ça, entre-eux, bien sûr qu'elle pense au jour où elle ne le fera plus rire, où il ne restera plus toute la soirée planté à côté d'elle, et elle sent son cœur se serrer et tout son être supplier que ça n'arrive jamais. Cette saloperie d'ordre des choses.

Qu'ils soient faits l'un pour l'autre ne faisait doute ni dans la tête de l'un, ni dans la tête de l'autre. Ils n'avaient pas encore l'âge de savoir que l'avenir dure longtemps et qu'un jour ça se complique.

Allez tout le monde, un peu de vraie vie, un peu de rencontres, un peu de voyages, un peu de musique, un peu de lectures... Allez vous construire un cerveau et ensuite seulement vous reviendrez tripoter ceux des autres.

Les gens ne s'annulent pas les uns les autres.

À force de souffrance, par une alchimie émotive mystérieuse, le cœur génère ses propres éclaircies. Malheureusement assez brèves.

Pincement au cœur : le hasard qui fait ses clins d'œil. Ce qui était évident la minute d'avant vacille brutalement et s'avère d'être que mirage.

Cette histoire avec Zoé, c'est celle qui me pète à la gueule. Mais je l'ai vécu dix fois, vingt fois. Celle dans laquelle je suis convaincu qu'une fille est faite pour moi, que je chéris le moindre de ses gestes, que j'aime tout ce qu'elle représente, que je suis sûr que nous pourrions partager tout de nos vies et de nos impressions. Et elle ne veut pas de moi. N'importe quel crétin l'attire. Même des pas très beaux. Mais pas moi.

Les gens de ta génération vous avez tendance à faire étalage de messages privés sur vos réseaux sociaux et je ne suis pas sûre de ton intelligence donc je te l'écris en toutes lettres : je t'arracherai les yeux si tu publies ce que je t'écris, où que ce soit.

La féminité est une prison et on en prend pour perpet.

Si, sur l'écran de mon téléphone, la litanie des messages souhaitant mon suicide ou ma mort s'allonge sans discontinuer, je suis soumise à une torture qui n'existait pas auparavant et qui fait disjoncter mon dispositif cognitif.

L'identification, c'est élégant, c'est comme se voir dans un miroir et se reconnaître et se faire coucou en passant.

Mais c'est surtout les bars que je regrette. Avoir le sien. Connaitre les serveurs. Etre accueilli. Le réconfort d'un chez-soi qui n'est pas domestique.

Je ne sais pas quoi faire de cette vieille amitié qui finit par ressembler aux paquets de nœuds sur la tête des petites filles qu'on a pas soigneusement peignées.

C'est une science de l'addiction. Des gens qui pourraient occuper leur temps à chercher comment améliorer nos vies, ou rendre Internet moins destructeur, qui pourraient se demander comment utiliser le Web pour que le travail soit plus facile et rende moins malheureux et qui mettent tout leur talent à faire en sorte que tu restes le plus longtemps possible sur une partie de zombies.

Les hommes, c'est cool, on passe notre temps à les comprendre. Car le désespoir grandiose lui aussi a un sexe, nous, ce qu'on pratique, c'est le gémissement plaintif.