Yves Pagès

Il est presque minuit, Mado sort du Fouquet's, avenue des Champs-Élysées. Elle vient d'y claquer un dixième de sa mensualité d'institutrice. Et alors ? Ces petites folies dépensières ont un goût de revanche. Et puis, quitter une banlieue déserte pour le centre ville, c'est le moindre des dépaysements en période estivale. Disons qu'elle s'est payé un dîner d'anniversaire. Pour fêter quoi ? Le trou noir des vacances scolaires. Quand les congés payés ressemblent à deux longs mois d'arrêt maladie. Au menu, ni gâteau, ni bougie, juste un kir et quelques gélules en guise d'apéritif. Pour s'en sortir, son thérapeute lui a conseillé de sortir. C'est fait. Dans le haut lieu du noctambulisme parisien, elle espérait croiser, du regard au moins, une vedette. Chou blanc, plutôt salé à l'addition. Après le repas, un filin, n'importe lequel, pour distraire son célibat.
Au cinéma, on aurait dit une salle de e, mais sans élèves. Vingt-cinq rangées de fauteuils vides, tant mieux.
Deux heures plus tard, Mado rejoint son automobile, sans prendre garde à la foule tapageuse qu'elle traverse en somnambule. Tant pis, elle n'a plus le courage de tourner la clé du contact. Un autre cachet, et elle s'endort au volant, le corps en panne sèche. Mais les désœuvrés du samedi soir sont plus nombreux que d'habitude, et agités d'une joie unanime. La belle endormie, au point mort, les met en rage. Par dizaine, comme en apesanteur, ils marchent sur le toit de sa bagnole. Mado se réveille soudain en Enfer. Ce chahut juvénile lui rappelle certaines fins de cours... à moins que ce ne soient ses échecs scolaires qui reviennent la hanter. Les yeux mi-clos, elle démarre. Personne ne s'écarte. Au contraire, la multitude se densifie à mesure qu'elle revient à la réalité.
Des cris, des fanions tricolores, et puis du sang sur le pare-brise.
Madame X. a donc commis un crime. Avec ou sans préméditation ? Difficile d'en juger.

Extrait : (L'Unanimité moins une voix)

DÉBAUCHÉE n. f. : 1. Vulg. Se dit d'une fille qui, vivant du commerce de ses charmes, change à sa guise de protecteur. 2. Mot autrefois en usage pour désigner l'heure de la cessation générale du travail des ouvriers des arsenaux. 3. Abusiv. Employée délaissant les devoirs de sa profession pour le plaisir. 4. Techn. Personne licenciée. (Voir syn. Infidèle, libertine, chômeuse.)

La consigne vient d’en haut : soigner les moments de convivialité. À midi, on bouffe ensemble. Après, on digère les conflits en interne. Rien ne se perd, rien ne se crée, tout se transforme. Le temps des repas aussi, gastrothérapie oblige. Fini la pause égoïste, les sandwichs au café, bienvenue au réfectoire pour une cure d’intersubjectivité. Un vague sourire, un appel du pied sous la table, même un rot mal étouffé, tout cela peut optimiser le contact relationnel. D’ailleurs, le management nutritionnel n’a rien inventé. On en revient toujours à la Cène primitive - lorsque le Christ, petit patron fils-à-papa, gueuletonnait avec ses directeurs de filiale.

Ici, je me tiens coi vu que, dans mon contrat de travail, je n'ai pas l'usage de la parole. Ils ont acheté mon silence, alors je signe des autographes. A Marne-la-Vallée, je suis l'un des plus connus, employé pour signer six cents fois par jour Pluto avec seulement trois doigts à chaque main.

De ne pas oublier qu’en avril 2007 les théologiens du Vatican ont aboli d’un trait de plume l’existence supposée des Limbes, ces centres de rétention entre l’Enfer et le Paradis où croupissaient les âmes des nourrissons décédés avant d’avoir eu le temps d’être baptisés en bonne et due forme, alors que sur Terre d’autres autorités morales multipliaient d’autres limbes maintenant en éternel transit les migrants sans baptême douanier entre le tiers-monde sacrificiel et l’Eldorado occidental.

Tant il est irréfutable que la police est la vérité de l’État - comme la bavure est la vérité de la police. Du moins les maîtres-polémistes de la Guerre sociale, le journal de Gustave Hervé et de Miguel Almeyreda, qui eurent le courage d'exiger haut et fort la grâce de Liabeuf, en étaient-ils persuadés.
Et avec eux leur nombreux public, ce lectorat ouvrier turbulent dont l'imminent carnage sacrificiel de 1914-1918 et l'industrialisation à outrance n'avaient pas encore achevé la domestication.

De ne pas oublier que si près de trois millions de lettres de dénonciation furent envoyées pendant l’Occupation par de zélés informateurs, les antennes départementales de la Caisse nationale des allocations familiales (CNAF) en ont reçu plus de trois mille au cours de l’année 2011, rédigées et signées, sous couvert du même anonymat, par tel « bon français » ou tel « honnête contribuable ».

De ne pas oublier que si l'homo sapiens, depuis la guerre du feu, s'était soucié de breveter chaqhe nouvel outil élémentaire, plante médicimale, invention locomotrice, matériau de cosntruction, nous en serions restés à l'âge des cavernes avec des propriétés intellectuelles si jalousement gardées que jamais mises en oeuvre, faute de l'être en commun.

De ne pas oublier que, selon de récentes études neurologiques, les octogénaires auront en somme passé six ans de leur existence à rêver, et que cette suractivité nocturne, insinuant en chacun d'eux quantités de destins parallèles, n'est pas près d'être prise en compte dans le calcul de leur retraite.

[Une chercheuse et le fils de son patron observent des souris de laboratoire.]
- Tu vas voir... encore une minute, et il ne restera plus qu’une souris au sec, là-haut. Et le plus dingue, c’est que ton père a raison... y’en a toujours une qui finit par dominer les autres, et c’est toujours la même.
- Pourquoi tu dis ça ?
- C’est comme ça, j’y peux rien...
- Mais alors, le fascisme... c’est prouvé scientifiquement ?
- Chez les fourmis, oui.
- Et chez qui d’autre, encore ?
- Tu sais, la liberté, la justice, tout ça, c’est rarement... enfin les bonnes choses, c’est plutôt contre-nature...