Les secrets

Elle pourrait sauter de joie, trépigner, hurler son bonheur. Elle pourrait.
Elle devrait.
Mais elle reste immobile, comme paralysée. Son cerveau est anesthésié, aucune pensée ne fuse dans sa tête pourtant toujours en ébullition.
Peut-être qu'elle a trop attendu ce résultat, qu'elle l'a trop désiré pour pouvoir se contenter d'être heureuse. Peut-être qu'elle ne sait plus comment faire pour se réjouir, pour être insouciante. Peut-être que le prix à payer pour ce minuscule trait bleu marine est trop élevé, que les sacrifices qui ont dû être faits au fil du temps, au fil de la souffrance, sont trop grands et qu'il est pour l'instant trop difficile pour Mathilde de simplement savourer cet instant magique.

Mais l’idée est revenue à pas de loup lors de trop longues nuits d’insomnie, s’est cramponnée à son cerveau, s’est immiscée dans son cœur. Elle est revenue jour après jour, accompagnée d’un visiteur très persuasif, contre lequel Mathilde ne pouvait pas lutter : l’espoir. Elle s’est sentie déchirée, effrayée, et, en même temps, elle a retrouvé le courage qui commençait à lui faire défaut. Un lampadaire s’était allumé dans la nuit noire que lui semblait être sa vie. Des heures durant, elle avait contemplé le visage serein d’Adrien qui dormait à côté d’elle. Elle l’aimait tellement. Tellement.

C’est plutôt incroyable de t’imaginer transi d’amour, à déprimer dans le noir parce que quelqu’un a eu la bonne idée de te larguer.

Je ne t’ai pas élevé comme ça, et tu sais que je m’inquiète pour toi ! Myriam m’a dit samedi dernier que tu avais une peine de cœur, et depuis je n’arrive pas à te joindre. Tu pourrais avoir pitié de moi, quand même. Pense à tous les cheveux blancs que je me fais pour toi !

Malgré tout, même la colère et l’incompréhension n’étaient pas suffisantes pour lui donner le courage de passer à autre chose. Il se sentait honteux et ridicule, à cuver comme ça son chagrin dans la chaleur étouffante de son appartement. Mais il ne parvenait pas à reprendre le dessus.
Elle continuait de l’obséder.

L’obscurité sied mieux à son humeur maussade et triste.

Je t’aime, ma chérie, mais si on m’avait dit à quel point on perdait sa liberté en devenant mère, je ne suis pas sûre que j’aurais signé, à l’époque. Ça n’a rien de personnel, c’est un simple constat. Un enfant, ça enchaîne. Ça handicape.

Elle passe devant la maternité et, pour la première fois depuis des années, elle ne détourne pas la tête à l’idée qu’il puisse en sortir une femme enceinte ou, pire, une jeune maman avec un nourrisson.
Parce qu’elle aussi, dans quelques mois, elle aura enfin un gros ventre bien rond.
Parce qu’elle aussi, dans quelques mois, elle tiendra un bébé dans ses bras. Son fils, ou sa fille.
Parce qu’elle aussi, elle pourra dire qu’elle est une mère.
Tout semble tellement plus léger. Mathilde a l’impression de respirer plus facilement, comme si un poids lui avait été retiré de la poitrine. Un poids qu’elle ne sentait même plus, en réalité, mais qui prenait pourtant toute la place dans sa cage thoracique.

Adrien commence à s’énerver. Le matin, il a besoin d’être tranquille. Il aime que personne ne lui adresse la parole, et surtout que personne ne lui demande de parler. Mathilde a l’habitude de l’ignorer tant qu’il n’a pas pris sa douche, tant qu’il n’a pas complètement émergé de sa nuit de sommeil.
Elle se dit qu’elle aurait peut-être mieux fait d’attendre, en fin de compte. Ils vont réussir à se disputer avant même qu’elle ait pu prononcer plus de deux phrases d’affilée, alors que c’est bien la dernière chose qu’elle souhaite à ce moment précis.

Peut-être qu’elle a trop attendu ce résultat, qu’elle l’a trop désiré pour pouvoir se contenter d’être heureuse. Peut-être qu’elle ne sait plus comment faire pour se réjouir, pour être insouciante. Peut-être que le prix à payer pour ce minuscule trait bleu marine est trop élevé, que les sacrifices qui ont dû être faits au fil du temps, au fil de la souffrance, sont trop grands et qu’il est pour l’instant trop difficile pour Mathilde de simplement savourer cet instant magique.