L'Enfant du temps

Ils étaient plus petits que les humains actuels – les plus grands ne devaient pas dépasser un mètre soixante – et très trapus, avec de larges épaules et une poitrine profonde. Ils avaient le front fuyant, d'énormes arcades sourcilières et une mâchoire inférieure arrondie en guise de menton. Leur nez étai gros et épaté, en pied de marmite, et leur bouche avançait comme un museau. Ils avaient les pieds plats et très larges, avec des orteils courts et carrés. Leurs os étaient lourds, épais, avec de grosses articulations, leurs muscles étaient probablement très développés. Ils avaient les jambes courtes, arquées naturellement, les genoux toujours pliés, marchant peut-être en traînant les pieds.
Ils n'étaient pas beaux, ça non. Pas selon les canons actuels.
Mais ils étaient humains. Indubitablement humains.

Ce n'est pas la taille du crâne qui compte, c'est la qualité du cerveau qui s'y trouve.

Je me demandais simplement, mademoiselle, si vous étiez vraiment consciente que vous vous trouvez être la première femme civilisée de l'histoire à qui l'on confie un petit Néanderthalien.

Elle savait, bien sûr, qu'on allait ramener un enfant du passé jusque dans le monde moderne. Elle savait aussi que l'enfant serait prélevé dans l'époque préhistorique. Seulement le mot « préhistorique » pouvait signifier pratiquement n'importe quoi. Dans certaines parties du monde, l'époque préhistorique, en plein XXIe siècle, était à peine terminée.

Timmie recula la tête pour la regarder dans les yeux. Lentement, il posa sa main contre sa joue et ses cheveux et la caressa, exactement comme l'avait fait elle-même autrefois.
Il dit : « Vous n'êtes pas ma mère ?
- Oh, Timmie.
- Vous êtes en colère à cause de ce que j'ai dit ?
- Non. Bien sûr que non.
- Parce que je sais que vous vous appelez mademoiselle Fellowes, mais... mais quelque fois, en dedans de moi, je vous appelle « Maman ». Comme Jerry avec sa mère, sauf que lui, il le dit tout haut. Ce n'est pas mal de vous appeler comme ça en dedans ?
- Non. Non, c'est très bien. Et je ne te quitterai plus et rien ne pourra te faire du mal. Je serai toujours à côté de toi pour m'occuper de toi. Appelle-moi Maman, que je puisse t'entendre.
- « Maman », dit Timmie avec bonheur en pressant sa joue contre celle de Mlle Fellowes.

Elle versa le lait. L'enfant s'accroupit, plongea le visage dedans et lappa bruyamment comme s'il n'avait rien bu ni mangé depuis des jours. Il faisait de petits bruits avec la gorge, comme un fredonnement, tout en léchant la soucoupe.