Le sourire des femmes

Parfois, on s'en va pour arriver quelque part. Et parfois, on s'en va juste pour marcher, et marcher, et marcher encore, jusqu'à ce que le brouillard se dissipe, que le désespoir s’atténue ou qu'on arrive au bout d'une pensée.

"Je ne m'imagine pas une vie sans livres", avait affirmé un jour Bernadette, et j'avais hoché la tête, un peu honteuse.
Je lis aussi, en principe. Mais la plupart du temps, quelque chose m'en empêche. Et quand j'ai le choix, je préfère faire une longue promenade ou préparer une tarte aux mirabelles, et c'est le merveilleux parfum de ce mélange de farine, de beurre, de vanille, d’œufs, de fruits et de crème qui donne des ailes à mon imagination.

Il faisait froid à Paris et il pleuvait, mais quand on était amoureux, la météo n'avait aucune importance.

Oui,oui,oui, je savais tout. Fumer était mauvais pour la santé. Manger était mauvais pour la santé. Boire était mauvais pour la santé. Tous les plaisirs devenaient mauvais pour la santé ou faisaient grossir, un jour ou l'autre. Trop d'émotions fortes était mauvais pour la santé. Trop de travail était mauvais pour la santé. La vie toute entière n'était qu'un exercice périlleux sur la corde raide, et au bout du compte, on tombait de son échelle en cueillant des cerises ou on se faisait écraser par une voiture en se rendant chez son boulanger, comme la concierge du roman "L'élégance du hérisson".

Quelle que soit la façon dont une histoire débute, quels que soient les tours et détours qu'elle emprunte, seule compte la fin.

« Je me sentais l’âme d’un agent double. J’avais décidé de faire mourir ce bon Robert Miller dès qu’il aurait bouclé son programme parisien.
Je l’imaginais déjà dévalant un talus non stabilisé avec sa veille corvette. Le coup du lapin. Quelle tragédie, il était encore si jeune. A présent, il ne restait plus que son petit chien. Qui ne pouvait pas parler, fort heureusement. Ni écrire. Peut-être, en tant que fidèle conseiller de Miller et éditeur au grand cœur, prendrais-je soin de Rocky. »

Le bleu foncé du ciel se déposait sur Paris, tel du velours.

Quelle que soit la façon dont une histoire débute, quels que soient les tours et détours qu'elle emprunte, seule compte la fin.

Parfois, on s'en va pour arriver quelque part. Et parfois, on s'en va juste pour marcher, et marcher, et marcher encore, jusqu'à ce que le brouillard se dissipe, que le désespoir s'atténue ou qu'on arrive au bout d'une pensée.

Le bonheur et le malheur vont souvent de pair.
On peut dire que le bonheur prend souvent de curieux détours.