L'autre moitié de soi

La vérité statistique, comme toute vérité, est dure à avaler.

Son père était si clair de peau que, par certains matins glacials, elle pouvait voir le bleu de ses veines quand elle retournait son bras. Mais rien de tout cela n’avait fait de différence, le jour où les Blancs étaient venus le chercher, alors qu’est-ce que ça pouvait bien faire d’avoir le teint clair ?

Elle pensa à Lonnie Goudeau, qui l’avait embrassée sous les arbres moussus, dans les écuries ou derrière la grange des Delafosse, la nuit. Dans l’obscurité, on n’est jamais trop noir.Dans l’obscurité , tout le monde est de la même couleur.

Elle était la première surprise de s’en souvenir si bien, de voir qu’elle avait conservé une encyclopédie de son humiliation. À cette soirée, elle s’était forcée à rire – la cruauté des enfants, c’est dingue, non ? –, mais à l’époque elle ne riait pas. Parce que c’était vrai. Elle était noire. Noir-bleu. Non, d’un noir qui tirait sur le violet. Aussi noire que le café, l’asphalte, l’espace intersidéral. Aussi noire que le début et la fin du monde. 

Quand on a une jumelle, on a parfois l’impression de vivre avec une autre version de soi. Tout le monde a sans doute ce fantasme d’un soi alternatif. Sauf que le sien était réel. Stella se réveillait le matin face à elle-même. Certains jours, elle lui paraissait une étrangère. Pourquoi est-ce que tu ne me ressembles pas plus ? pensait-elle. Comment suis-je devenue moi et comment es-tu devenue toi ?

Il n’y a pas pire tue-l’amour qu’un garçon approuvé par sa mère. 

Sa mère l'avait inscrite à toutes sortes d'activités, parce que c'était ce que faisaient les parents à Brentwood, ils lançaient leurs enfants comme des filets de pêche, en espérant qu'ils raméneraient un talent ou un autre.

« Des événements improbables se produisent constamment ... car l’improbabilité est une illusion basée sur nos préconceptions. Lesquelles n’ont souvent rien à voir avec la vérité statistique. 

Quand on a une jumelle, on a parfois l'impression de vivre avec une autre version de soi.
Tout le monde a sans doute ce fantôme d'un soi alternatif. Sauf que le sien était réel.
Stella se réveillait le matin face elle-même/
Certains jours, elle lui paraissait une étrangère.
Pourquoi est-ce que tu ne me ressembles pas plus ? pensait-elle.
Comment suis-je devenue moi et comment es-tu devenue toi ?

Sa mort lui revenait par vagues. Pas une marée qui engloutissait tout, mais un clapotis qui venait lécher ses chevilles.
On pouvait se noyer dans cinq centimètres d'eau. Peut- être en allait-il de même pour le chagrin.