Enfances de poussière

Mais il sait que que les ténèbres et la peur font souvent s'écrouler les barrages que dresse la raison contre la naïveté.

Marine a grimacé. Quand les phrases sont trop biscornues, ça fait des toiles d'araignées dans sa cervelle. Il faut qu'elle secoue la tête pour les démêler.

Écoute, lui avait-elle répondu le visage tordu par une nouvelle contraction. Je vais accoucher. Je me fous de savoir s’il y a des fantômes la nuit sur le plateau. Fonce. Ne t’arrête pas. Ne regarde que la route. Je t’aime.

La terre est son océan de détresse, la nuit le souffle qui gonfle ses voiles. La forêt, son seul navire.

Mais il sait que les ténèbres et la peur font souvent s’écrouler les barrages que dresse la raison contre la naïveté.

Marine a accouché d’un enfant rouge. Tout rouge. Les yeux, les cheveux, les ongles, la peau. D’un rouge écarlate, comme un drapeau révolutionnaire. 3,5 kg de rouge, un peu fripé mais ça passera.