Une bibliothèque de nuages

Le temps qui passe est un ami précieux qui nous dépouille du superflu.

L'âme est plus subtile que l'air : la main de la mort ne peut se refermer sur elle. J'écris pour trouver l'heure qu'il est dans l'éternel.

On ne sait pas ce qu'est la poésie. On sait juste que c'est donner son sang aux anges qui passent.

Le temps qui passe est un ami précieux qui nous dépouille du superflu. ( p 17 )

Cette vie n'est qu'un bruit de pas qui s'approchent de la fenêtre endormie de l'âme.

Quand je me penche sur une phrase pour la polir, le monde n'est plus qu'un duvet d'oie volant dans la chambre.

On ne sait pas ce qu'est la poésie. On sait juste que c'est donner son sang aux anges qui passent.

Les yeux du voyant ne s'éteignent jamais. Ils regardent un jour vers le dedans, c'est tout.

Quand je me penche sur une phrase pour la polir, le monde n'est plus qu'un duvet d'oie volant dans la chambre.

Chaque fois que j'entends quelqu'un maudire la neige ou la pluie
cela me fait de la peine, comme si on disait du mal d'un de mes proches