Cette histoire est la mienne.
Et un peu la vôtre aussi.
C'est la nôtre.
Qui que nous soyons.
C'est celle de ma mère et de mon grand-père, celle de votre oncle, et celle de nos grand-mères.
C'est l'histoire d'un peuple. D'une terre. Et de générations de femmes et d'hommes.
C'est une histoire qui a laissé derrière elle tant de traces
qu'elle peut, aujourd'hui, les yeux fermés, dessiner les contours de nos visages.
C'est celle que le silence a bercé, que les secrets ont alourdi,
et sur laquelle tant de larmes n'ont pas coulé.
Il y a entre ces pages plus qu'une passionnante saga familiale où les destins individuels se mêlent à la grande Histoire. Plus qu'une vaine malédiction sans fondement aucun.
Il y a l'horreur qui nait du silence. de la violence. Et de la rage.
Nul.le ne devrait pouvoir se raconter sans connaître le poids de ce que ses ancêtres lui lèguent.
À l'instant où j'écris ce billet, et alors que je referme cet incroyable roman, je prends conscience de l'immensité de la chaîne d'évènements, d'amour, de haine et de silence, qui m'a menée là où je suis. Fille de parents aux coeurs brisés, petite-fille d'hommes et de femmes ravagés par les secrets, arrière-petite fille de milliers de silence. Je ne suis que cela.
Nous ne sommes que cela.
Ou beaucoup de cela, du moins.
Nous traverserons des orages, c'est cette exceptionnelle traversée dans le temps.
Dans le siècle.
Là où l'on a coutume de dire que Grande Histoire et petite se rejoignent.
Mais il n'y a pas de petite histoire. Pas plus qu'ils n'y a de petites gens. Il n'y a qu'une infinités - vertigineuse - de vies dont nous sommes les héritiers.ères.
À nous de lever le voile sur ce qu'elles furent, afin de traverser les orages sans plus faire de mal à nos enfants, avec douceur, tendresse et conscience.
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