Journaux, souvenirs et poèmes

Comme une fleur sous la pluie

J'ai coupé très court l'ongle du majeur de la
main
droite
du majeur
et j'ai commencé à frotter le long de son ****
alors qu'elle était assise dans son lit
en étalant de la lotion sur ses bras,
son visage
et ses seins
après le bain.
puis elle alluma une cigarette :
« ne te laisse pas rebuter »,
fuma et continua à appliquer
la lotion.
J'ai continué à frotter le ****.
« Tu veux une pomme ? J'ai demandé.
"Bien sûr, dit-elle, "tu en as un?"
mais je l'ai attrapée -
elle a commencé à se tordre
puis elle a roulé sur le côté,
elle se mouillait et s'ouvrait
comme une fleur sous la pluie.
puis elle a roulé sur le ventre
et son plus beau ****
m'a regardé
et j'ai tendu la main et j'ai
encore pris le ****.
elle a tendu la main et a attrapé ma
bite, elle a roulé et tordu,
j'ai monté
mon visage tombant dans la masse
de cheveux roux qui débordait
de sa tête
et ma bite aplatie est entrée
dans le miracle.
plus tard, nous avons plaisanté sur la lotion
, la cigarette et la pomme.
puis je suis sorti et j'ai pris du poulet
et des crevettes et des frites et des petits pains
et de la purée de pommes de terre et de la sauce et
de la salade de chou, et nous avons mangé. elle m'a dit
à quel point elle se sentait bien et je lui ai dit
à quel point je me sentais bien et nous
avons mangé le poulet et le crevettes et les
les frites et les petits pains et la
purée de pommes de terre et la sauce et
la salade de chou aussi.

La plus belle femme de la ville

Cass était la plus jeune et la plus belle de 5 sœurs. Cass était la plus belle fille
de la ville. 1/2 indien au corps souple et étrange, un corps de serpent et de feu avec des yeux
qui vont avec. Cass était un feu mouvant fluide. Elle était comme un esprit coincé dans une forme qui
ne la retiendrait pas. Ses cheveux étaient noirs et longs et soyeux et tourbillonnaient comme son
corps. Son esprit était soit très haut, soit très bas. Il n'y avait pas d'entre-deux pour Cass. Certains
disaient qu'elle était folle. Les stupides ont dit ça. Les ennuyeux ne comprendraient jamais Cass. Pour
les hommes, elle n'était qu'une machine à sexe et ils se moquaient de savoir si elle était folle ou non.
Et Cass a dansé et flirté, embrassé les hommes, mais à l'exception d'un cas ou deux, quand il
est venu le temps de le faire avec Cass, Cass s'était en quelque sorte éclipsé, échappé aux hommes.
Ses sœurs l'ont accusée d'avoir abusé de sa beauté, de ne pas avoir suffisamment utilisé son esprit, mais Cass
avait de l'esprit et de l'esprit ; elle a peint, elle a dansé, elle a chanté, elle a fait des choses d'argile, et quand
les gens étaient blessés soit dans l'esprit soit dans la chair, Cass ressentait un profond deuil pour eux.
Son esprit était simplement différent ; son esprit n'était tout simplement pas pratique. Ses sœurs étaient jalouses
d'elle parce qu'elle attirait leurs hommes, et elles étaient en colère parce qu'elles estimaient qu'elle n'en faisait pas
le meilleur usage. Elle avait l'habitude d'être gentille avec les plus moches ; les soi-disant
beaux hommes l'ont révoltée - "Pas de tripes", a-t-elle dit, "pas de zap. Ils roulent sur
leurs petits lobes d'oreilles parfaits et leurs narines bien formées... tout en surface et sans
intérieur..." Elle avait un tempérament proche de la folie, un tempérament que certains
appellent la folie. Son père était mort d'alcool et sa mère s'était enfuie en quittant le
filles seules. Les filles sont allées chez un parent qui les a placées dans un couvent. Le couvent avait
été un endroit malheureux, plus pour Cass que pour les sœurs. Les filles étaient jalouses de Cass et
Cass s'est battue avec la plupart d'entre elles. Elle avait des marques de rasoir tout le long son bras gauche de se défendre
dans deux combats. Il y avait aussi une cicatrice permanente le long de la joue gauche mais la cicatrice
plutôt que de diminuer sa beauté ne semblait que la mettre en évidence. Je l'ai rencontrée au West End
Bar plusieurs nuits après sa sortie du couvent. Étant la plus jeune, elle était la dernière des
sœurs à être libérée. Elle est simplement entrée et s'est assise à côté de moi. J'étais probablement l'
homme le plus laid de la ville et cela pourrait avoir quelque chose à voir avec ça.
"Boisson?" J'ai demandé.
"Bien sûr, pourquoi pas?"
Je suppose qu'il n'y avait rien d'inhabituel dans notre conversation ce soir-là, c'était
simplement dans le sentiment que Cass avait donné. Elle m'avait choisi et c'était aussi simple que ça. Pas
de pression. Elle aimait ses boissons et en buvait un grand nombre. Elle ne semblait pas tout à fait
majeure mais ils le servaient quand même. Peut-être avait-elle forgé une pièce d'identité, je ne sais pas. Quoi qu'il en soit, chaque
fois qu'elle revenait des toilettes et s'asseyait à côté de moi, je ressentais une certaine fierté. Elle
était non seulement la plus belle femme de la ville, mais aussi l'une des plus belles que j'aie
jamais vues. Je plaçai mon bras autour de sa taille et l'embrassai une fois.
"Penses-tu que je suis jolie?" elle a demandé.
« Oui, bien sûr, mais il y a autre chose… il y a plus que ton
apparence… »
« Les gens m'accusent toujours d'être jolie. Tu penses vraiment que je suis
jolie ?
"Jolie n'est pas le mot, ça ne te rend pas juste."
Cass fouilla dans son sac à main. Je pensais qu'elle cherchait son mouchoir. Elle
est sortie avec une longue épingle à chapeau. Avant que je puisse l'arrêter, elle avait passé cette longue épingle à chapeau dans
son nez, de côté, juste au-dessus des narines. J'ai ressenti du dégoût et de l'horreur. Elle m'a regardé
et a ri, "Maintenant, me trouves-tu jolie? Qu'est-ce que tu penses maintenant, mec?" J'ai retiré
l'épingle à chapeau et j'ai tenu mon mouchoir sur le saignement. Plusieurs personnes, dont le
barman, avaient vu l'acte. Le barman est descendu :
« Écoutez, dit-il à Cass, vous agissez encore et vous êtes sorti. Nous n'avons pas besoin
de vos drames ici.
« Oh, va te faire foutre, mec ! » dit-elle.
"Mieux vaut la garder droite", m'a dit le barman.
"Elle ira bien," dis-je.
"C'est mon nez, je peux faire ce que je veux avec mon nez."
"Non," dis-je, "ça me fait mal."
« Tu veux dire que ça te fait mal quand je me plante une épingle dans le nez ?
"Oui, c'est vrai, je le pense."

Elle m'embrassa, souriant plutôt à travers le baiser et tenant le mouchoir contre son
nez. Nous sommes partis chez moi à l'heure de fermeture. J'ai bu de la bière et nous nous sommes assis là à parler. C'est
alors que j'ai eu la perception d'elle comme une personne pleine de gentillesse et d'attention. Elle
s'est donnée sans le savoir. En même temps, elle rebondirait dans des zones de
sauvagerie et d'incohérence. Schitzi. Un schitzi beau et spirituel. Peut-être qu'un homme,
quelque chose, la ruinerait pour toujours. J'espérais que ce ne serait pas moi. Nous sommes allés nous coucher et
après avoir éteint les lumières, Cass m'a demandé :
"Quand le veux-tu ? Maintenant ou demain matin ?"
« Dans la matinée », ai-je dit et j'ai tourné le dos.
Le matin, je me suis levé et j'ai fait quelques cafés, je lui en ai apporté un au lit. Elle a
ri.
"Tu es le premier homme qui l'a refusé la nuit."
"C'est bon," dis-je, "nous n'avons pas besoin de le faire du tout."
"Non, attends, je veux le faire maintenant. Laisse-moi me rafraîchir un peu."
Cass est allé dans la salle de bain. Elle est sortie peu de temps après, l'air tout à fait magnifique, ses longs
cheveux noirs brillants, ses yeux et ses lèvres brillants, son brillant… Elle a montré son
corps calmement, comme une bonne chose. Elle s'est mise sous le drap.
"Allez, mon amant."
Je suis monté. Elle m'a embrassé avec abandon mais sans hâte. Je laissai mes mains courir sur son corps,
dans ses cheveux. J'ai monté. Il faisait chaud et serré. J'ai commencé à caresser lentement,
faites que ça dure. Ses yeux regardaient directement les miens.
"Quel est ton nom?" J'ai demandé.
« Qu'est-ce que ça fait ? » elle a demandé.
J'ai ri et j'ai continué. Ensuite, elle s'est habillée et je l'ai ramenée au bar mais
elle était difficile à oublier. Je ne travaillais pas et j'ai dormi jusqu'à 14 heures, puis je me suis levé et j'ai
lu le journal. J'étais dans la baignoire quand elle est arrivée avec une grande feuille - une oreille d'éléphant.
"Je savais que tu serais dans la baignoire," dit-elle, "alors je t'ai apporté quelque chose
pour couvrir cette chose, garçon de la nature."
Elle a jeté la feuille d'éléphant sur moi dans la baignoire.
« Comment saviez-vous que je serais dans la baignoire ?
"Je savais."
Presque tous les jours, Cass arrivait quand j'étais dans la baignoire. Les temps étaient différents mais elle
rarement raté, et il y avait la feuille d'éléphant. Et puis on ferait l'amour. Une ou deux nuits,
elle a téléphoné et j'ai dû la faire sortir de prison pour ivresse et bagarre.
"Ces fils de putes", a-t-elle dit, "juste parce qu'ils vous offrent quelques
verres, ils pensent qu'ils peuvent entrer dans votre pantalon."
"Une fois que vous acceptez un verre, vous créez votre propre problème."
"Je pensais qu'ils s'intéressaient à moi, pas seulement à mon corps."
"Je m'intéresse à toi et à ton corps. Je doute cependant que la plupart des hommes puissent voir au-
delà de ton corps."
J'ai quitté la ville pendant 6 mois, j'ai galéré, je suis revenu. Je n'avais jamais oublié Cass, mais
nous avions eu une sorte de dispute et j'avais envie de déménager de toute façon, et quand je suis revenu, j'ai
Je pensais qu'elle serait partie, mais j'étais assis au West End Bar depuis environ 30 minutes quand
elle est entrée et s'est assise à côté de moi.
"Eh bien, bâtard, je vois que tu es revenu."
Je lui ai commandé un verre. Puis je l'ai regardée. Elle portait une robe à col montant. Je ne l'avais
jamais vue dans l'un d'entre eux. Et sous chaque œil, enfoncés, se trouvaient 2 épingles à
tête de verre. Tout ce que vous pouviez voir, c'étaient les têtes d'épingles, mais les épingles étaient enfoncées dans
son visage.
« Dieu te damne, tu essaies toujours de détruire ta beauté, hein ?
"Non, c'est la mode, imbécile."
"Tu es fou."
"Tu m'as manqué," dit-elle.
« Y a-t-il quelqu'un d'autre ?
« Non, il n'y a personne d'autre. Juste toi. Mais je bosse. Ça coûte dix dollars. Mais
vous l'obtenez gratuitement."
"Retirez ces épingles."
"Non, c'est la mode."
"Ça me rend très malheureux."
"Êtes-vous sûr?"
"Bon sang oui, je suis sûr."
Cass tira lentement les épingles les sortir et les remettre dans son sac.
« Pourquoi marchandez-vous votre beauté ? » ai-je demandé. « Pourquoi ne vivez-vous pas simplement avec
? »
« Parce que les gens pensent que c'est tout ce que j'ai. La beauté n'est rien, la beauté ne restera pas. Tu
ne sais pas à quel point tu as de la chance d'être moche, parce que si les gens t'aiment tu sais que c'est pour
autre chose."
"Ok, dis-je, j'ai de la chance."
"Je ne veux pas dire que tu es moche . Les gens pensent juste que tu ' re laid.
Vous avez un visage fascinant."
"Merci."
Nous avons pris un autre verre.
"Que faites-vous?" elle a demandé.
"Rien. Je n'arrive à rien. Aucun intérêt."
"Moi non plus. Si tu étais une femme, tu pourrais bousculer."
"Je ne pense pas que je pourrais jamais entrer en contact avec autant d'étrangers, c'est
usant."
"Tu as raison, ça s'use, tout s'use."
Nous sommes partis ensemble. Les gens regardaient toujours Cass dans la rue.

Liberté

il a bu du vin toute la nuit du
28, et il n'arrêtait pas de penser à elle :
la façon dont elle marchait et parlait et aimait
la façon dont elle lui disait des choses qui semblaient vraies
mais qui ne l'étaient pas, et il connaissait la couleur de chacune
de ses robes
et de ses chaussures -il connaissait le stock et la courbe de
chaque talon
ainsi que la jambe façonnée par celui-ci.

et elle était de nouveau sortie et quand il rentrait à la maison, et
elle revenait avec cette puanteur spéciale,
et elle l'a fait,
elle est entrée à 3 heures du matin
sale comme une bouse qui mange du porc
et
il a sorti un couteau de boucher
et elle a crié
en reculant contre le mur de la maison de chambres
toujours jolie d'une manière ou d'une autre
malgré la puanteur de l'amour
et il finit le verre de vin.

cette robe jaune
sa préférée
et elle a encore crié.

et il prit le couteau
et décrocha sa ceinture
et arracha le tissu devant elle
et lui coupa les couilles.

et les a portés dans ses mains
comme des abricots
et les a jetés dans la cuvette des
toilettes
et elle a continué à crier
alors que la pièce devenait rouge

DIEU O DIEU!
QU'AVEZ-VOUS FAIT?

et il était assis là tenant 3 serviettes
entre ses jambes
sans se soucier maintenant si elle partait ou
restait
portait du jaune ou du vert ou
quoi que ce soit du tout.

et une main tenant et une main
soulevant il a versé
un autre vin

Donc, vous voulez être un écrivain

si ça ne jaillit pas de toi
malgré tout,
ne le fais pas.
à moins que cela ne sorte sans vous être demandé de votre
cœur, de votre esprit, de votre bouche
et de vos tripes,
ne le faites pas.
si vous devez rester assis pendant des heures
à regarder votre écran d'ordinateur
ou penché sur votre machine à
écrire à la
recherche de mots,
ne le faites pas.
si vous le faites pour l'argent ou
la gloire,
ne le faites pas.
si vous le faites parce que vous voulez
des femmes dans votre lit,
ne le faites pas.
si vous devez vous asseoir là et
le réécrire encore et encore,
ne le faites pas.
si ça'
ne le fais pas.
si vous essayez d'écrire comme quelqu'un
d'autre,
oubliez ça.
si vous devez attendre qu'il rugisse
,
attendez patiemment.
s'il ne rugit jamais hors de vous,
faites autre chose.

si vous devez d'abord le lire à votre femme
ou votre petite amie ou votre petit ami
ou vos parents ou à n'importe qui d'autre,
vous n'êtes pas prêt.

ne soyez pas comme tant d'écrivains,
ne soyez pas comme tant de milliers de
personnes qui se disent écrivains,
ne soyez pas ennuyeux, ennuyeux et
prétentieux, ne soyez pas rongé par l'
amour-propre.
les bibliothèques du monde se sont
bâillées devant
dormir
sur votre espèce.
n'en rajoutez pas.
ne le fais pas.
à moins qu'il ne sorte de
votre âme comme une fusée,
à moins que l'immobilité ne
vous conduise à la folie, au
suicide ou au meurtre,
ne le faites pas.
à moins que le soleil à l'intérieur de vous ne vous
brûle les tripes,
ne le faites pas.

quand c'est vraiment le moment,
et si tu as été choisi,
il le fera tout
seul et il continuera à le faire
jusqu'à ce que tu meures ou qu'il meure en toi.

Il n'y a pas d'autre moyen.

et il n'y en a jamais eu.

La douche

nous aimons prendre une douche après
(j'aime l'eau plus chaude qu'elle)
et son visage est toujours doux et paisible
et elle va me laver d'abord
étaler le savon sur mes couilles
soulever les couilles
les serrer,
puis laver la bite :
"hé, ça la chose est encore difficile !"
puis mettez tous les cheveux là-bas,
le ventre, le dos, le cou, les jambes,
je souris, souris,
et puis je la lave. . .
d' abord la ****, je me
tiens derrière elle, ma bite dans les joues de sa ****
je savonne doucement les poils de la ****,
y lave avec un mouvement apaisant,
je m'attarde peut-être plus longtemps que nécessaire,
puis je obtenir l'arrière des jambes, le ****,
le dos, le cou, je la tourne, l'embrasse,
savonne les seins, les attrape et le ventre, le cou,
le devant des jambes, les chevilles, les pieds,
et puis la putain, encore une fois, pour la chance. . .
un autre baiser, et elle sort la première,
s'essuyant, chantant parfois pendant que je reste tour à
tour l'eau plus chaude
sentant les bons moments du miracle de l'amour
je sors ensuite. . .
c'est généralement le milieu de l'après-midi et calme,
et en s'habillant, nous parlons de ce
qu'il pourrait y avoir d'autre à faire,
mais être ensemble résout la plupart des problèmes
tant que ces choses restent résolues
dans l'histoire des femmes et des
hommes, c'est différent pour chacun -
pour moi, c'est assez splendide pour se souvenir
au-delà des souvenirs de douleur, de défaite et de malheur :
lorsque vous l'enlevez,
faites-le lentement et facilement,
faites comme si je mourais dans mon sommeil plutôt que dans
ma vie, amen.

chance

qu'est-ce qui ne va pas

avec
tous ces gens qui attendent

en buvant

du café? Je voudrais

leur redonner

une chance. Ils en ont

besoin. Ils en ont plus que moi

besoin.



je m'assieds dans les bistrots

et je les observe tandis

qu'ils attendent. je suppose

qu'il n'y a rien d'autre

à faire.

les mouches volètent

de-ci de-là

et nous sirotons notre

café sans nous regarder

les uns les autres. comme

eux j'attends.

entre le va-et-vient

des mouches

les gens passent.

Vous voulez donc être écrivain
s'il ne vient pas éclater de vous
malgré tout,
ne le faites pas.
à moins que cela ne vous soit demandé de votre
cœur et de votre esprit, de votre bouche
et de votre instinct,
ne le faites pas.
si vous devez rester assis pendant des heures à
regarder l'écran de votre ordinateur
ou penché sur votre
machine
à écrire à la recherche de mots,
ne le faites pas.
si vous le faites pour de l'argent ou pour la
gloire,
ne le faites pas.
si vous le faites parce que vous voulez des
femmes dans votre lit,
ne le faites pas.
si vous devez vous asseoir là et le
réécrire encore et encore,

L'écriture
souvent c'est la seule
chose
entre vous et l'
impossibilité.
aucune boisson,
aucun amour de femme,
aucune richesse
ne peut l'
égaler.
rien ne peut
vous sauver
sauf l'
écriture.
il empêche les murs
de
tomber en panne.
les hordes de se
refermer.
Il souffle les
ténèbres.
l'écriture est le psychiatre
ultime
,
le
dieu le plus gentil de tous les
dieux.
l'écriture traque la
mort.
il ne sait pas
arrêter.
et l'écriture
rit
d'elle-même,
à la douleur.
c'est la dernière
attente,
la dernière
explication.
c'est
ce que c'est
.
de silencieux de pistolet vierge - 1991

Le Crunch
trop
trop peu

trop gras
trop mince
ou personne.

le rire ou les
larmes

haïssent les
amants

étrangers avec des visages comme
le dos des punaises de
pouce des

armées qui courent dans les
rues de sang
agitant des bouteilles de
vin à la baïonnette et des ****

Lectures de poésie
les lectures de poésie doivent être parmi les
choses les plus tristes de tous les temps,
le rassemblement des membres du clan et des femmes de clan,
semaine après semaine, mois après mois, année
après année,
vieillir ensemble,
lire à de minuscules rassemblements,
espérant toujours que leur génie sera
découvert ,
faisant des bandes ensemble, des disques ensemble,
transpirant pour les applaudissements,
ils se lisent essentiellement l'un pour
l'autre,
ils ne peuvent pas trouver un éditeur new-yorkais
ou un à
moins de kilomètres,
mais ils lisent encore et encore
dans les trous de poésie de l'Amérique,
jamais découragés,
ne jamais envisager la possibilité que
leur talent soit
mince, presque invisible,
ils lisent sur et
devant leurs mères, leurs sœurs, leurs maris,
leurs femmes, leurs amis, les autres poètes
et la poignée d'idiots qui ont erré
dans
de nulle part.

J'ai honte pour eux,
j'ai honte qu'ils doivent se soutenir mutuellement,
j'ai honte pour leur égo qui bafouille,
leur manque de courage.

si ce sont nos créateurs,
s'il vous plaît, donnez-moi autre chose:

un plombier ivre dans une piste de bowling,
un garçon préliminaire dans un quatre rond,
un jock guidant son cheval le long de la
rampe,
un barman au dernier appel,
une serveuse me versant un café,
un sommeil ivre dans une porte déserte,
un chien grignotant un os sec,
un pet d'éléphant dans une tente de cirque,
un 18 heures crush autoroute,
le facteur raconter une sale blague

quoi que ce soit
quoi que ce soit ,
mais
ceux - ci.