Journaux, souvenirs et poèmes

Alors que la plupart d'entre nous étions déjà, dès le premier combat, bien partis, mais d'une ivresse bon enfant, tétant nos cigares, on savourait les joies de l'existence, et on attendait qu'ils envoient deux garçons sur le ring
- cruel direz-vous, mais c'est ainsi que va le monde-, nous aussi, on en prenait plein la gueule et pourtant on était encore vivant...

que le nombre de suicides augmente, que les mouches à merde en soient réduites à bouffer de la bouse desséchée, et les étés n'en finissent plus d'agoniser, dans les années 50, ç' avait été un célèbre poète des rues, il avait survécu...

Liberté

elle était à califourchon sur la fenêtre
de la chambre 1010 au Chelsea
de New York,
l'ancienne chambre de Janis Joplin.
il faisait 46°
et elle était speedée
et avait une jambe
dans le vide,
et elle penchait dangereusement et disait:
_Dieu, que c'est beau!
et puis glissa
et faillit disparaître,
se rattrapant au dernier moment.
c'était limite,
elle se rétablit et
vint s'allonger
sur le lit...

et je me suis retrouvé à Atlanta, encore plus dans la dèche qu'à New York, c'est -à-dire encore plus fauché, encore plus délirant, encore plus crevé, encore plus famélique; guère plus verni, somme toute, qu'une pute de 53 balais ou qu'une araignée dans une forêt en flammes, de sorte qu'il ne me restait plus qu'à déambuler dans les rues, dans la nuit et le froid, comme si Dieu, les femmes, et aussi toutes ces grandes têtes molles de rédacteurs en chef, se foutaient que j'existe...

Burning in water, drowning in flame

Pour Jane (Pour Jane - En turc)

Après 225 jours sous l'herbe, vous devez en savoir plus que moi.
Cela fait un moment que vous n'avez pas sucé votre sang, vous n'êtes plus qu'un bâton sec dans un panier.
Est-ce que ces choses se passent comme ça ?
Il y a encore des ombres d'horloges d'amour dans cette pièce.
Quand tu es parti et que tu es parti, tu as presque tout pris et tu es parti.
La nuit je m'agenouille devant les tigres qui ne me mettent pas pour être moi.
ce ne sera plus jamais toi.
Les tigres m'ont trouvé mais je m'en fiche.
traduit par quelqu'un

La plus belle femme de la ville(2)

Les gens regardaient toujours Cass dans la rue. C'était une belle
femme, peut-être plus belle que jamais. Nous sommes arrivés chez moi et j'ai ouvert une bouteille de
vin et nous avons parlé. Avec Cass et moi, c'était toujours facile. Elle a parlé un moment et
j'écoutais et ensuite je parlais. Notre conversation s'est simplement déroulée sans effort. Nous semblions
découvrir des secrets ensemble.
seulement comme elle le pouvait. C'était comme la joie du feu. À travers la conversation, nous nous sommes embrassés et nous nous sommes
rapprochés. Nous nous sommes échauffés et avons décidé d'aller nous coucher. C'est alors que
Cass a enlevé sa robe à col haut et je l'ai vu- la vilaine cicatrice déchiquetée sur sa gorge.
Il était grand et épais.
"Dieu te damne, femme," dis-je depuis le lit, "Dieu te damne, qu'as-tu
fait?
" J'ai essayé avec une bouteille cassée une nuit. Tu ne m'aimes plus ? Suis-je toujours
belle ? »
Je l'ai tirée sur le lit et l'ai embrassée. Elle s'est éloignée et a ri : « Certains
hommes me paient dix et je me déshabille et ils ne veulent pas le faire. Je garde les dix. C'est très
drôle."
"Oui," dis-je, "je ne peux pas m'empêcher de rire… Cass, salope, je t'aime… arrête
de te détruire, tu es la femme la plus vivante que j'aie jamais rencontrée."
Nous nous sommes encore embrassés. Cass pleurait sans bruit. Je pouvais sentir les larmes. Les longs
cheveux noirs gisaient à côté de moi comme un drapeau de la mort. Nous avons ordonné et fait un amour lent, sombre et
merveilleux. Le matin, Cass préparait le petit-déjeuner. Elle semblait plutôt calme et
heureuse. Elle chantait. Je suis restée au lit et j'ai savouré son bonheur. Finalement, elle s'est approchée
et m'a
secouée
.
Je l'ai conduite à la plage ce jour-là. C'était un jour de semaine et pas encore l'été donc les choses étaient
magnifiquement déserte. Des clochards en haillons dormaient sur les pelouses au-dessus du sable. D'autres étaient assis sur
des bancs de pierre partageant une seule bouteille. Les goélands tourbillonnaient, insensés mais distraits. De vieilles
dames de 70 et 80 ans se sont assises sur les bancs et ont discuté de la vente de biens immobiliers laissés
par des maris tués depuis longtemps par le rythme et la stupidité de la survie. Pour tout cela,
il y avait de la paix dans l'air et nous nous promenions et nous étirions sur les pelouses et ne disions pas
grand-chose. C'était simplement bon d'être ensemble. J'ai acheté quelques sandwichs, des frites et des
boissons et nous nous sommes assis sur le sable en train de manger. Ensuite, j'ai tenu Cass et nous avons dormi ensemble environ une
heure. C'était en quelque sorte mieux que de faire l'amour. Il coulait ensemble sans tension.
Quand nous nous sommes réveillés, nous sommes retournés chez moi et j'ai préparé un dîner. Après le dîner, j'ai proposé
à Cass d'aller dormir ensemble. Elle a attendu longtemps en me regardant, puis elle
a dit lentement : « Non. Je l'ai ramenée au bar, je lui ai offert un verre et je suis sortie. J'ai
trouvé un emploi de parker dans une usine le lendemain et le reste de la semaine est allé
travailler. J'étais trop fatigué pour me déplacer, mais ce vendredi soir, je suis arrivé au West End
Bar. Je me suis assis et j'ai attendu Cass. Les heures ont passé. Après avoir été assez ivre, le barman
m'a dit : "Je suis désolé pour ta petite amie."
"Qu'est-ce que c'est?" J'ai demandé.
« Je suis désolé, tu ne le savais pas ?
"Non."
"Suicide. Elle a été enterrée hier."
"Enterré?" J'ai demandé. Il semblait qu'elle allait franchir la porte à
tout moment. Comment a-t-elle pu être partie ?
« Ses sœurs l'ont enterrée.
« Un suicide ? Pouvez-vous me dire comment ?
« Elle s'est tranché la gorge.
"Je vois. Donnez-moi un autre verre."
J'ai bu jusqu'à la fermeture. Cass était la plus belle des 5 sœurs, la plus
belle de la ville. J'ai réussi à conduire jusqu'à chez moi et je n'arrêtais pas de penser, j'aurais dû
insister pour qu'elle reste avec moi au lieu d'accepter ce "non". Tout en elle
avait indiqué qu'elle s'en souciait. J'avais simplement été trop désinvolte à ce sujet, paresseux, trop
insouciant. Je méritais ma mort et la sienne. J'étais un chien. Non, pourquoi blâmer les chiens ? je me suis levé
et a trouvé une bouteille de vin et en a bu abondamment. Cass, la plus belle fille de la ville
, était morte à 20 ans. Dehors, quelqu'un a klaxonné. Ils étaient très bruyants et
persistants. J'ai assis la bouteille et j'ai crié: "GOD DAMN YOU, YOU SON OF A ****
, SHUT UP!" La nuit continuait à venir et je ne pouvais rien faire.

The genius of the crowd-


there is enough treachery, hatred violence absurdity in the average
human being to supply any given army on any given day

and the best at murder are those who preach against it
and the best at hate are those who preach love
and the best at war finally are those who preach peace

those who preach god, need god
those who preach peace do not have peace
those who preach peace do not have love

beware the preachers
beware the knowers
beware those who are always reading books
beware those who either detest poverty
or are proud of it
beware those quick to praise
for they need praise in return
beware those who are quick to censor
they are afraid of what they do not know
beware those who seek constant crowds for
they are nothing alone
beware the average man the average woman
beware their love, their love is average
seeks average

but there is genius in their hatred
there is enough genius in their hatred to kill you
to kill anybody
not wanting solitude
not understanding solitude
they will attempt to destroy anything
that differs from their own
not being able to create art
they will not understand art
they will consider their failure as creators
only as a failure of the world
not being able to love fully
they will believe your love incomplete
and then they will hate you
and their hatred will be perfect

like a shining diamond
like a knife
like a mountain
like a tiger
like hemlock

their finest art





Le génie des foules


Il y a assez de traîtrise, de haine, de violence,
D'absurdité dans l'être humain moyen
Pour approvisionner à tout moment n'importe quelle armée
Et les plus doués pour le meurtre sont ceux qui prêchent contre
Et les plus doués pour la haine sont ceux qui prêchent l'amour
Et les plus doués pour la guerre - finalement - sont ceux qui prêchent la paix

Méfiez-vous
De l'homme moyen
De la femme moyenne
Méfiez-vous de leur amour

Leur amour est moyen, recherche la médiocrité
Mais il y a du génie dans leur haine
Il y a assez de génie dans leur haine pour vous tuer, pour tuer n'importe qui

Ne voulant pas de la solitude
Ne comprenant pas la solitude
Ils essaient de détruire
Tout
Ce qui diffère
D'eux

Étant incapables
De créer de l'art
Ils ne comprennent pas l'art

Ils ne voient dans leur échec
En tant que créateurs
Qu'un échec
Du monde

Étant incapables d'aimer pleinement
Ils croient votre amour
Incomplet
Du coup, ils vous détestent

Et leur haine est parfaite
Comme un diamant qui brille
Comme un couteau
Comme une montagne
Comme un tigre
Comme la ciguë
Leur plus grand art.

A quoi sert un titre ?

Ils n'en font pas
la belle mourir dans le feu -
pilules suicides, mort-aux-rats, corde peu importe
...
ils s'arrachent les bras,
se jettent par les fenêtres,
ils s'arrachent les yeux des orbites,
rejettent l'amour
rejettent la haine
rejettent, rejeter.

ils ne le font pas
la belle ne peut pas le supporter,
ce sont des papillons
ce sont des colombes
ce sont des moineaux,
ils ne le font pas.

un grand coup de flamme
pendant que les vieillards jouent aux dames dans le parc
une flamme, une bonne flamme
pendant que les vieux jouent aux dames dans le parc
au soleil.

les belles se retrouvent au bord d'une pièce
chiffonnées d'araignées et d'aiguilles et de silence
et on ne comprendra jamais pourquoi elles
sont parties, elles étaient si
belles.

ils n'y arrivent pas,
les beaux meurent jeunes
et laissent les laids vivre leur laideur.

belle et brillante : la vie et le suicide et la mort
tandis que les vieillards jouent aux dames au soleil
dans le parc.

Donc, vous voulez être un écrivain

si ça ne jaillit pas de toi
malgré tout,
ne le fais pas.
à moins que cela ne sorte sans vous être demandé de votre
cœur, de votre esprit, de votre bouche
et de vos tripes,
ne le faites pas.
si vous devez rester assis pendant des heures
à regarder votre écran d'ordinateur
ou penché sur votre
machine à écrire
à la recherche de mots,
ne le faites pas.
si vous le faites pour l'argent ou
la célébrité,
ne le faites pas.
si vous le faites parce que vous voulez
des femmes dans votre lit,
ne le faites pas.
si vous devez vous asseoir là et
le réécrire encore et encore,
ne le faites pas.
si ça'
ne le fais pas.
si vous essayez d'écrire comme quelqu'un d'
autre,
oubliez ça.
si vous devez attendre qu'il rugisse
,
attendez patiemment.
s'il ne rugit jamais hors de vous,
faites autre chose.

si vous devez d'abord le lire à votre femme
ou votre petite amie ou votre petit ami
ou vos parents ou à n'importe qui d'autre,
vous n'êtes pas prêt.

ne soyez pas comme tant d'écrivains,
ne soyez pas comme tant de milliers de
personnes qui se disent écrivains,
ne soyez pas ennuyeux, ennuyeux et
prétentieux, ne soyez pas rongé par
l'amour-propre.
les bibliothèques du monde
se sont bâillées devant
dormir
sur votre espèce.
n'en rajoutez pas.
ne le fais pas.
à moins qu'il ne sorte de
votre âme comme une fusée,
à moins que l'immobilité ne
vous conduise à la folie, au
suicide ou au meurtre,
ne le faites pas.
à moins que le soleil à l'intérieur de vous ne vous
brûle les tripes,
ne le faites pas.

quand c'est vraiment le moment,
et si tu as été choisi,
il le fera tout
seul et il continuera à le faire
jusqu'à ce que tu meures ou qu'il meure en toi.

Il n'y a pas d'autre moyen.

et il n'y en a jamais eu.