La rose du Cimarron

Je regardai la brume flotter dans la plantation d’avocatiers et la déchirure violine et jaune dans les nuages , à travers laquelle l’homme sans visage et sans nom avait peut-être disparu à jamais .

Mais ce sont eux qui mettent le feu au champ, qui regardent l’incendie se déployer, poussé par un vent de trente nœuds qui alimente les flammes d’un air froid comme de l’oxygène pur. Je sens mon pied gauche baigner dans un liquide visqueux à l’intérieur de ma botte, mon genou se dérobe quand je m’efforce de gravir la colline en courant, et je me rends compte que l’ultime instant de mon existence est arrivé, maintenant, en cet instant précis, que la fin que je n’avais jamais envisagée viendra à moi drapée dans un rideau de flammes, comme si j’étais ligoté sur un bûcher médiéval.

Sa peau était aussi lisse et sans défaut que du latex étiré sur une pierre, son œil gauche plus petit que le droit, pareil à une bille bleue de la taille d’une pièce de dix cents profondément enfoncée dans la glaise.

Ce temps, c’est une vraie chiennerie. Et c’est pas près de s’arranger.

L’adolescent avait seize ans quand son père l’avait surpris en train de jouer de la guitare dans un rade à bière de Lampasas ; il l’avait battu si impitoyablement avec une lanière de cuir que le chauffeur d’un camion était descendu de sa cabine et lui avait plaqué les bras contre les flancs le temps que le gamin coure se réfugier chez les voisins.

Quand on ne sait pas coincer un gamin sans lui coller une centaine de balles dans la peau, si tu veux mon avis, c’est qu’on est vraiment un Ranger de mes deux.