Eux

Je vis, à 37 ans, entourée d'une peuplade. Ils sont peut-être invisibles, mais ils me parlent tout le temps. Depuis que je suis enceinte, ils me bavardent sans cesse. [...] Je n'écoute pas. Je me replie dans mes quant-à-moi quand les héréditaires viennent me trouer le bal.

Avant lui, j'ai côtoyé une centaine d'hommes, à qui j'ai fait croire au printemps avant de les précipiter dans le cercueil.
Je les repérais. Je les regardais. J'attendais qu'ils paradent, au café, dans les rues, torses cafeinés, bites de paon, et je les envahissais de mon apparat printanier.
Le repêchage de vieux était mon hobby.
Adolescente, je les racolais. Je les attrapais à la salive, zou, ramène toi que je te savonnes d'illusion, prend de l'illusion, ça ne va pas durer, elle dure pas l'illusion.
Ils raboulaient, fossiles.
Leur ventre rentré aux prix d'efforts majeurs ne pouvait les sauver de leur délabrement, de leur paupière tombante, de la larme suspendue par je ne sais quel miracle d'un dernier muscle de leur œil.
Et pourtant, ils rajeunissaient un instant à mon contact.
Sous leur lumière tombée, guettant leur prochain étouffement, je m'illuminais.

T'es mignonne, petite poule inconsciente.
Chaque fois que ta mère te faisait du mal en étant pas comme tu espérais, tu te faisait mettre pour un "Je T'aime". Tu t'achetais un rétablissement. Mais aujourd'hui, tu fais comment, avec le gosse qu'il t'a mis dedans ?
Enceinte, pupute, est-ce que tu t'en rends compte au moins ?
Saloperie ! Tu es inerte, bouge-toi ! Saloperie ! Ce mot-là aussi te rappelle quelqu'un. Des poètes, tu en as croisé. Mais à présent, c'est terminé. La poésie, c'est du passé.
Pourquoi cet air noir ?

Mon ventre est un tiroir qui contient notre histoire

N'appartenant pas au passé qui lui donne le cafard, ni au présent, qui l'angoisse, ma mère n'envisage pas non plus le futur car le futur c'est la mort. La danse active qu'elle effectue en boucle, auprès de chaque membre de la famille, présentant les trésors d'une existence nettoyée, repassée, homologuée, est une danse funèbre.P39

Dans la même minute,je passe par là.L'amour fou,l'amour interdit,l'amour mort et l'amour factice.

Je lui confirme qu'elle m'a très bien élevée, certes, mais que ma méthode pour m'occuper de mon bébé différera sûrement de la sienne sur plusieurs points et qu'il ne faudra pas qu'elle en prenne ombrage. (p. 121)

J' ai le dedans Subjugué (...) ,je suis descendante,je vais multiplier.

Je me dis qu'il aurait choisi une teinte proche de celle de l'arabesque alors je cherche la couleur des arabesques .